Доедая улыбку списаных в серую роту...
Луна — как выцветший пятак,
Глядит в моё окно без стука.
И этот вечный полумрак
Мне стал и друг, и злая мука.
Я с ним давно уже на «ты»,
Мы с ним сидим и молча курим,
И строим хрупкие мосты
Навстречу будущим лазурям.
Я слышал крик из-за угла,
Но там никто не умирает.
Там просто кукла из стекла
Свою улыбку доедает.
Она смеётся без причин,
Она не плачет, не страдает,
И кто-то из немых мужчин
Ей молча руку пожимает.
Нас каждый день сажает в раму
Простая серость панорамы.
Но мы свою твердим упрямо
Простую, детскую программу.
Мы просто молча дальше прём,
Хоть нас давно списали в роту
Тех, кто не выживет потом,
Исполнив грязную работу.
И каждый шаг наш — как протест
Тому, что всё предрешено.
И мы несём свой личный крест,
Хотя не верим ни во что.
И если утром будет свет —
То это не великий дар.
И в этом чуда вовсе нет,
И не горит в груди пожар.
То просто значит, что пока
Не порвалась живая нить.
И есть рука, и в ней твоя рука,
А это значит — будем жить.
Константин Цунамин
