Дети... Дети-это ж ведь книжки.
Мы ж сами их пишем и сами читаем.
Роман, считаем, нет, даже бестселлер!
Абзац за абзацем. Не нравится- вырываем!
А потом вдруг ХЛОП и книжка закончилась.
Разлетелись детки из дома. По нервам!
Мы берём, якобы бестселлер, в руки
И начинаем читать с главы первой.
Не понимаем, ведь правильно ж писано?
Читаем меж строк, ошибки свои ища.
А ведь писать надо было искренне!
Не от себя и точно не для себя.
Напиши про поле бескрайнее, дикое
И окропи это поле любовью нежной.
Напиши про зерно, что в поле посажено
И ороси добротой, какой не было прежде.
Напиши про лето красное золотом,
Напиши про тёмную ночь серебром.
И тогда, может быть. со временем
Эта книжеца станет Бестселлером!
Ведь дети... Дети это же книжки!
Мы сами их пишем и сами читаем потом.