Сергей Ломакин/Стихи и может быть проза

Шёл человек, просто так, в никуда, Казалось так многим прохожим. Шёл человек-глаза в небеса, Ни на кого не похожий.

Зубы в тиски, волю в кулак, Шаг за черту бесстрашно. Кто, если не Русский Солдат, Во весь рост в рукопашной?!

Не ищи меня, если не приду, Не переживай - я не пропаду. Я ведь не один, я всегда живой - За мною Херувим, со мною Ангел мой.

Дети... Дети-это ж ведь книжки. Мы ж сами их пишем и сами читаем. Роман, считаем, нет, даже бестселлер! Абзац за абзацем. Не нравится- вырываем! А потом вдруг ХЛОП и книжка закончилась. Разлетелись детки из дома. По нервам! Мы берём, якобы бестселлер, в руки И начинаем читать с главы первой. Не понимаем, ведь правильно ж писано? Читаем меж строк, ошибки свои ища. А ведь писать надо было искренне! Не от себя и точно не для себя...

Маленькие шрамики, тонкие, невидные Заплетают в душу чудный свой узор. Незаметно глазу пеленают сердце В кокон безразличия, словно приговор. Шаг за шагом в вечности,трещинка трещинкой Паутинкой кроется зеркало души. Времени достаточно, чтоб соткать полотнище Из людских отчаяний и дурной молвы...

Зачем Здравствуйте все, ну вот что мне сказать вам? Давайте быстрее вставайте с кровати, Иначе рискуем мы всё проспать И опуститься на дно. Я не являюсь последней инстанцией, Я сам лишь недавно только проспался. В вагонном окне непонятная станция И полупустой перрон. Там люди живые, но полусонные, Никто не смотрит в окна вагонные. Их лица как будто железобетонные- Их не пронять ничем. Гордые, даже б сказал горделивые, Злые, угрюмые и молчаливые. Лица на паузе будто застыли. Скажите мне вот зачем? Зачем нам всё это- зима, весна, лето? Дни, недели, года...

Вылетают дети из гнезда, Вместе их теперь не соберёшь. Жизнь теперь у каждого своя... Прав был, виноват не разберёшь. Позади остались сентябри, Школьная осталась суета. Первые, последние звонки... Было ли? Да, было, но когда? Осень желтокрылая пришла, Озарила всё своим костром. Тихо так за плечи обняла, Раздала подарки серебром. Волос серебрится не спроста, Раны покрывая белым мхом...

В моей голове миллионы вселенных и миллиарды миров, Но я выбираю только один, в котором нету оков. В моей голове миллионы вселенных, но я выбираю одну. В которой действительно я летаю, в которой действительно я пою. В моей голове миллионы людей от первых и до последних, Но я выбираю именно тех, которые истинно верят. В...

Когда мне было десять лет... Набиты гравием карманы, Деревья были великаны, Когда мне было десять лет. Когда мне было десять лет, Весь мир казался чудной сказкой. Я рисовал его в раскрасках И восторгался от конфет, Когда мне было десять лет. Когда мне было двадцать пять, Я с головой дружил не часто, Хотя душа рвалась в пространство, Когда мне было двадцать пять. Когда мне было двадцать пять, Мне было море по колено. Я выпил это море смело И я хотел ещё опять, Когда мне было двадцать пять. Когда мне было тридцать лет, Недолго был на перепутье...

Долгие проводы-лишние хлопоты... Всего не положишь в один чемодан. Долгие проводы-лишние слёзы... Много хотел, да так не сказал. Были и радости, были и горести, Солнечно было, была и гроза. Долгие проводы- горькие слёзы... В памяти лишь глаз синева. Давай-ка присядем с тобой на дорожку, Сядем–присядем, да помолчим. Ты положи мне в котомку немножко Искр от сердца, да глаз синевы. И напоследок в платок заверни мне Все свои лучшие дивные сны. Маленький лучик несмелой надежды, Да хлеба краюху слезой окропи...

Я не буду спрашивать тебя Как живёшь и думаешь чём. Я увижу всё в твоих глазах, Разговор отложим на потом. Наберу я множество кистей И возьму огромный белый лист. Разведу в палитре акварель, Нарисую, как я вижу, бриз. Там, в глазах, бушует океан, Небо голубое в горизонт. Даже если с неба вдруг вода- Нарисую я огромный зонт. А потом про этот весь бардак Напишу я песню без затей...

Как ни крути, но сыграна вся роль И образ по наследству перейдёт. И кто-то в зале выкрикнет:"Король!" А кто-то молча встанет и уйдёт. И маски нам мешает сбросить страх. И надеваем мы их часто невпопад. Но там сидящий молча в облаках, Невидимой рукой тянет назад. Назад к корням, к источнику тепла, В те времена, когда душою оголён. Когда ещё не одевался в бунтаря, Когда шутом ты не был облачён. Когда ещё ты светел был и чист, Сияния души ты не скрывал. Но только вот зачем на белый лист Ты по чужим лекалам рисовал...