Мечты — существа вредные и настырные. Сколько ни пытаешься их утопить в тарелке борща под соусом «будь реалистом!», они всё равно выныривают где-то на дне твоего сознания, особенно когда ты укладываешься спать и вдруг слышишь внутри: «А может… а вдруг?..» У меня с мечтами, скажу честно, отношения драматичные. В юности я хотела написать книгу — да-да, не просто брошюрку “Как похудеть за 5 минут”, а такую, чтоб прям в библиотеке стояла (рядом с Достоевским, не меньше). Но стоило мне поделиться этим амбициозным планом вслух — родня тут же отреагировала как стендап-клуб: смех, аплодисменты и коронная фраза: «Ну надо же! Книжка! А кто её читать будет?» Я тогда подумала: если никто не верит — значит, пора тихо сидеть и делать вид, что твоя самая дерзкая мечта это купить себе новые тапочки. Годы шли. Мечта затаилась где-то между ипотекой и списком дел из трёхсот пунктов. Но знаете что? Она всё равно всплывает — даже если ты уже взрослый серьёзный человек без сантиментов. Что выяснилось по ход