Глава 2
Они просидели до утра. Сначала молча, потом разговор пошел сам собой. Он оказался архитектором. Она — бывшим художником, открывшим кафе, чтобы убежать от требовательного мира искусства. Они говорили о книгах, о старых фильмах, о том, как пахнет дождь в детстве.
Алёна забыла про сон. Она смотрела, как тает лед в его глазах, как по уголкам его губ пробивается улыбка. Он слушал ее, как будто каждое слово было важным. Как будто она была единственным человеком в занесенном снегом мире.
Когда в окнах забрезжил рассвет, метель утихла. Город лежал под толстым белым покрывалом, чистым и безмолвным.
— Мне пора, — сказал Максим, вставая. — Спасибо. Вы... вы спасли меня сегодня.
Он написал на бумажной салфетке свой номер.
— Позвоните, если... если захотите просто выпить кофе. При дневном свете.
Он ушел. Алёна сжала в руке салфетку. Сердце билось часто-часто.
Она не позвонила. Прошла неделя. Город оттаял, засуетился. Жизнь вернулась в свое русло. Но Алёна не могла забыть ту снежную ночь. Она видела его лицо в витринах кафе, слышала его смех в звоне чашек.
Он вошел в ее жизнь как вихрь и исчез так же быстро. Может, это и была судьба? Одна магическая ночь и ничего больше.
Она выбрасывала салфетку раз десять, но всегда доставала ее из корзины. Это было глупо. Безумно.
В канун Нового года кафе было заполнено до отказа. Алёна едва успевала управляться с заказами, стараясь не думать ни о чем. Но когда часы стали отсчитывать последние минуты уходящего года, она почувствовала острое, режущее одиночество.
«Десять... девять... восемь...» — кричали гости.
Она отвернулась и смотрела в темное окно, вспоминая другое окно, занесенное снегом.
«Три... два... один! С Новым годом!»
Шампанское заискрилось, люди обнимались. Алёна закрыла глаза, загадывая желание. Одно-единственное.
И в этот момент дверь открылась.
На пороге стоял он. В том же пальте, со снегом в волосах. В руках он держал не роскошный букет, а маленький, в горшочке, цветок — цикламен.
— Я ждал, — сказал он, не обращая внимания на толпу. — Целую неделю. Потом еще одну. Я думал, вы потеряли мой номер. Потом понял, что просто струсил. Решил, что должен прийти. Как в тот раз.
Он подошел к стойке, за которой она замерла, не в силах вымолвить и слова.
— Я ошибался всю свою жизнь, — тихо проговорил Максим. — Я искал идеальную картинку, правильные пропорции. А настоящая любовь... она приходит не в солнечный день, а в снежную ночь. Когда ты не ждешь. Когда кажется, что все кончено.
Он протянул ей цветок.
— Алёна, можно мне чашку кофе? Без сахара. Но с тобой. И, желательно, навсегда.
Она взяла цветок. Ее пальцы дрожали. А потом она улыбнулась. Так, как не улыбалась много лет.
— Капучино? С корицей? — спросила она.
— Да, — он улыбнулся в ответ. — Только с тобой.
За окном снова начинал падать снег. Крупный, неторопливый, волшебный. Как в ту самую ночь, когда для двоих началась новая жизнь.
Конец.