Под сводами вечера каждая птаха — острие воспоминания. Порой поражает: пламя времени возвращается к нам, возвращается бестелесное, возвращается беспричинное, а красота — столь недолгая в жестоком порыве любви — охраняет нас отзвуком ночи. Руки безвольно падают, в сердце — неразбериха, и еще — запах пыли: розы пыльца, пыль дороги?.. Полет — выше взмаха крыла. Без ложной скромности: то, что осталось, было создано в одиночестве и отвоевано у тьмы — ветка в руке, на щеке от слез беспричинных след, жизнь человека и лампа, льющая свет. Хулио Кортасар. "Осенние итоги".
Под сводами вечера каждая птаха — острие
воспоминания.
Порой поражает: пламя времени
возвращается к нам, возвращается бестелесное,
возвращается беспричинное,
а красота — столь недолгая в жестоком порыве
любви —
охраняет нас отзвуком ночи.
Руки безвольно падают,
в сердце — неразбериха, и еще — запах пыли:
розы пыльца, пыль дороги?..
Полет — выше взмаха крыла.
Без ложной скромности: то, что осталось,
было создано в одиночестве и отвоевано
у тьмы —
ветка в руке, на щеке от слез беспричинных след,
жизнь человека
и лампа, льющая свет.
Хулио Кортасар. "Осенние итоги".
