Новый рассказ начинается
Владения Арины, Ведьмы Черного Дома, располагались в сердце большого поселка, средь шума людских потоков и суетных дел. Дом ее, выстроенный из темного, почти черного бруса, стоял напротив здания Посадской администрации, и багровая крыша его, цвета свежей крови, алела под утренним солнцем, словно немой укор иным законам, нежели те, что писались в канцеляриях напротив.
Внутри пахло сушеным зверобоем, полынью и воском. Арина, хозяйка сего странного пристанища, сидела в своей ведьминской мастерской за столом, до краев заставленным склянками, пучками трав и глиняными горшками. Она что-то сливала, кипятила и записывала в тетрадь.
У печки, сложенной из дикого камня, свернувшись в сверкающий клубок, спала Гидруша, малая гидра, чешуя ее отливала медью и изумрудом. На широком подоконнике, залитым солнцем, умывался кот Мрак: шерсть его была темнее ночи, а движения были полны той особой значительности, что присуща хранителям древних порогов.
Идиллию утра пронзил резкий, назойливый звонок телефона: стационарного аппарата, черного и увесистого, что висел на стене в прихожей: наследие иной эпохи и верный знак, что звонящий несет вести, кои не доверят эфиру.
Арина направилась в коридор, не спеша. Звонок повторился громко и требовательно.
— Слушаю.
— Арина? Это Павел Петрович, участковый, — в трубке послышалось частое дыхание, голос участкового был сдавлен и неестественно тих. — Тут у нас, в Заречье дело одно, тёмное.
— Говори, страж поселка, — провыла Арина, глядя в окно на безмятежное здание администрации. Настроение у нее было такое… повыть, попугать, что-то напакостить.
— Арина, не до шуток. Убили Степаныча, нашего краеведа, старика. Я такое впервые вижу. Это не похоже на разбой, Арина, там, на пороге знак, кровью нарисован, будто обряд какой черный. Взглянуть не съездишь? Официально — я ничего не просил, поняла? Оперативники уже там, но тебя пропустят.
****
