Глава 1
Подполковник Алексей Сергеевич Злобин прикурил и с отвращением затянулся. Дешевые сигареты напоминали ему о том, что до зарплаты еще неделя, а в кошельке шуршат последние пятисотки. Впрочем, курить он все равно бросал уже в третий раз за год. Бывшая жена Ирина тоже не любила, когда он курил, вообще не переносила дыма сигарет.
Злобин смял сигарету и швырнул ее в урну, стоявшую у стола.
— Алексей Сергеевич! — голос старшего лейтенанта Григория Малышева прорезал утреннюю тишину отделения. — Пропал архитектор города!
Злобин поморщился и прищурился на молодого напарника. Гриша носился по службе как заведенный, горел работой и искренне верил, что они ловят самых опасных преступников планеты.
— Как пропал?
— Николай Власов, архитектор, — повторил Малышев. — Известный в городе. В квартире следы борьбы, кровь... и странная записка.
Злобин медленно затушил вторую сигарету в переполненной пепельнице. Что-то в интонации напарника заставило его насторожиться. За три с половиной года совместной работы он научился чувствовать, когда Гриша действительно на что-то натыкается.
— Рассказывай по порядку.
Малышев присел на край стола, по привычке теребя авторучку. Злобин знал — это означает, что лейтенант собирает мысли.
— Вчера вечером к нам обратилась Ирина Власова, жена архитектора. Говорит, муж не пришел домой, не отвечает на звонки. Я списал на семейные разборки — мало ли, может, загулял где. Но сегодня утром она снова приехала, вся на нервах. Говорит, что Николай должен был встретиться с каким-то клиентом по поводу проекта, но так и не вернулся.
— И что дальше?
— Поехали проверять его рабочую квартиру на Ленина, где он чертежи делает. А там...
Гриша замолчал, и Злобин увидел, как у того дрогнула рука.
— Дверь не заперта. В прихожей перевернута вешалка, на полу разбитая ваза. В кабинете все бумаги разбросаны, кресло опрокинуто. А под ковром в гостиной — темные пятна. Похоже на кровь.
Злобин почувствовал, как в животе что-то екнуло. Настоящие преступления в их городке случались редко, и он уже отвык от адреналина, который когда-то гнал его вперед в самые опасные переделки.
— Экспертиза?
— Вызвал. Плюс собрал все, что можно было, в пакеты. Но есть еще кое-что странное.
Малышев достал из кармана полиэтиленовый пакет со странной запиской. Злобин взял ее, вгляделся в неровные строчки:
«Тайна камней откроется достойному. Семь кругов пройти, семь замков открыть. Начало там, где солнце встает над башней молчания. ХХІ-VII-МСCLXII»
— Что за чертовщина? — пробормотал Злобин.
— Я тоже сначала не понял. Но потом подумал — может, это шифр какой-то? Вот эти цифры внизу... римские, да? Двадцать один, семь, и... тысяча сто шестьдесят два?
Злобин вчитывался в текст, и у него появилось неприятное ощущение, будто кто-то играет с ними в кошки-мышки. Обычные преступники не оставляют загадочных посланий — они либо убегают, либо прячут концы в воду.
— А жена говорила, были ли у мужа враги?
— Вроде как нет. Тихий, работящий. Проекты частных домов рисовал, иногда — муниципальные объекты. Заказчики его уважали.
— Деньги?
— По словам жены, дела шли неплохо, но до олигарха далеко. Обычный средний класс.
Злобин встал, потянулся. Спина ныла — сказывались годы службы и не самый здоровый образ жизни.
— Поехали на место. Хочу сам посмотреть.
По дороге в квартиру Власова Злобин размышлял о странной записке. Почему преступник оставил ее? Что означают эти «семь кругов» и «башня молчания»? И главное — жив ли еще архитектор?
Квартира на втором этаже старой девятиэтажки встретила их запахом пыли и застоявшегося воздуха. Злобин медленно прошелся по комнатам, отмечая детали, которые Малышев мог упустить.
В прихожей действительно валялись осколки керамической вазы. На паркете — потертости, словно кто-то волочил что-то тяжелое. В кабинете архитектора царил хаос: чертежи разбросаны по полу, ящики стола выдвинуты, содержимое высыпано.
— Искали что-то конкретное, — пробормотал Злобин. — Не просто грабеж.
В гостиной он присел на корточки возле ковра. Малышев уже отогнул угол — под ним виднелись темно-бурые пятна неправильной формы.
— Много крови?
— Не очень. Но достаточно, чтобы понять — драка была серьезная.
Злобин осмотрел остальную квартиру. На кухне — недопитый чай в кружке, бутерброд с колбасой, откусанный наполовину. Все говорило о том, что хозяин был застигнут врасплох.
— Где нашли записку?
— На письменном столе. Лежала поверх чертежей, как будто специально положена на видное место.
Злобин снова достал пакет с запиской, вчитался в странный текст. Что-то в нем показалось знакомым, но он никак не мог сообразить, что именно.
— Гриша, а жена не говорила, увлекался ли муж какими-нибудь... ну, историей, археологией, шифрами?
— Не спрашивал. А что, думаете, это связано?
— Не знаю. Но записка явно не случайная. Кто-то хочет, чтобы мы разгадали эту головоломку.
— Алексей Сергеевич, смотрите, — Малышев присел у письменного стола архитектора. — Здесь явно что-то искали. Видите, ящики выдвинуты не все подряд, а выборочно. Вот этот нижний вообще не трогали.
Злобин подошел ближе. Гриша был прав — в хаосе угадывался определенный порядок. Кто-то точно знал, где искать.
— А что в нетронутом ящике?
Малышев аккуратно выдвинул его. Внутри лежали старые фотографии, детские рисунки, какие-то справки. Семейный архив.
— Значит, искали не деньги и не документы, — пробормотал Злобин. — Что-то связанное с работой.
В соседней комнате раздался звук шагов. В дверном проеме появилась худая женщина лет сорока с заплаканными глазами.
— Вы нашли что-то? — голос Ирины Власовой дрожал. — Простите, что мешаю, но я не могу сидеть дома...
Злобин изучил ее внимательно. Дешевая, но аккуратная одежда, обручальное кольцо, стертое от долгого ношения, нервное подрагивание губ. Не играет — действительно переживает.
— Скажите, Ирина... — он запнулся, вспомнив собственную бывшую жену с тем же именем, — ваш муж в последнее время не вел себя странно? Не был чем-то озабочен?
Женщина прижала к груди сумочку и задумалась.
— Знаете, месяца два назад он стал... другим. Задерживался допоздна в мастерской, говорил, что работает над особым проектом. Но деталей не рассказывал. А еще... — она помолчала, — он начал покупать книги по истории города. Старые планы изучал, в архив ездил.
— Архив? — Малышев переглянулся со Злобиным.
— Да, городской архив. Говорил, что для проекта нужно изучить историческую застройку. Но мне показалось странным — он ведь обычно современные дома проектировал.
Злобин почувствовал, как пазлы начинают складываться. Архитектор что-то нашел в городских архивах, что-то важное. Важное настолько, что кто-то решил его похитить.
— А вы знаете, что это был за проект?
— Нет, он сказал только, что если все получится, мы сможем купить новую квартиру и съездить в отпуск в Европу. Я подумала, что нашел богатого заказчика.
Звонок телефона прервал разговор. Злобин посмотрел на экран — звонил эксперт-криминалист Сомов.
— Алексей Сергеевич, по вашей крови есть предварительные данные, — голос в трубке звучал устало. — Группа AB, четвертая. Плюс я тут кое-что еще интересное нашел. На осколках вазы есть отпечатки. Не хозяина квартиры.
— Петрович, можешь пробить по базе?
— Уже делаю. Но есть еще один момент. На сколе у разбитой вазы застряли волокна ткани. Темно-синие, шерстяные. Похоже на пальто или куртку.
Злобин повесил трубку и обернулся к жене архитектора.
— У вашего мужа четвертая группа крови?
Ирина Власова побледнела.
— Да... а что, вы нашли...?
— Пока ничего определенного, — поспешно ответил Злобин. Он не хотел окончательно добивать женщину. — Скажите, а кто-то из знакомых мужа носит темно-синее пальто?
— Я... не помню. А зачем вам это?
— Обычная проверка. Мы исследуем все возможные варианты.
Малышев тем временем продолжал изучать разбросанные по полу чертежи. Вдруг он выпрямился, держа в руках несколько листов.
— Алексей Сергеевич, посмотрите. Это планы каких-то подземных помещений. Не похоже на обычные проекты домов.
Злобин взял чертежи. На них были изображены сложные подземные коммуникации, тоннели, какие-то залы. В углу стояла подпись Власова и дата — три недели назад.
— Что это может быть? — спросил он у жены архитектора.
Ирина покачала головой.
— Понятия не имею. Николай никогда не работал с подземными сооружениями.
Злобин сложил чертежи и сунул в папку. В голове уже начинала формироваться картина. Архитектор Власов наткнулся на что-то в городских архивах, что-то связанное с подземельями города. Возможно, старые бункеры времен войны или заброшенные коммуникации советского периода. Но что там могло быть настолько ценным, чтобы из-за этого похищать человека?
— Гриша, поедем в городской архив, — решил он. — А вы, Ирина Владимировна, если вспомните еще что-то важное — сразу звоните.
Женщина кивнула и попыталась улыбнуться, но получилось жалко.
Выходя из квартиры, Злобин снова достал загадочную записку. «Башня молчания»... Где-то он это уже слышал. Может быть, в архиве удастся найти ответы.
Глава 2: