Когда-то мне казалось, что быть учёным - это невероятно красиво.
Тонкие тетради в клетку, старинные книги, разговоры о смысле жизни и вечные “а что, если…”.
Я представляла себе это как смесь Стивена Хокинга, Жан-Поля Сартра и уютной кофейни с запахом пыльных страниц. И да - первые месяцы действительно так и выглядели.
Библиотека, ночи с монографиями, кофе в кружке “РГУ forever” и восторг от каждой строчки “по данным последних исследований…”.
Ты сидишь между полками, чувствуешь себя почти избранным - человеком, который ищет истину. А потом приходит реальность.
И истина ищет тебя - с пачкой отчётов, дедлайнами и рецензентом, который “нашёл 47 логических дыр”. Научное сообщество встречает молодых учёных как старшие родственники встречают нового котёнка: с интересом, но настороженно.
Тебя гладят по голове, но не дают играть со взрослыми игрушками.
Сначала тебе доверяют статистику, потом кусочек эксперимента,
а потом - если не сбежишь - целую гипотезу. Ты привыкаешь к критике быстрее, чем к