Глава 1: Идеальная картина
Дождь стучал по подоконнику замысловатой дробью, словно пытался передать закодированное сообщение, которое я не могла расшифровать. Я стояла на кухне, помешивая ложкой в кастрюле с грибным крем-супом – любимым блюдом моего мужа, Артема. На столе уже стоял салат, пахло свежим хлебом. Идиллия, выверенная до мелочей, как и вся наша жизнь.
Ключ щелкнул в замке, и в прихожей послышались его шаги. Тяжелые, усталые. Как у человека, несущего на плечах весь мир.
— Я дома, Лер! — крикнул он, и в голосе сквозилa та самая, знакомая до боли, усталость.
Я вытерла руки и вышла ему навстречу. Он вешал пальто, и в свете прихожей его лицо показалось мне осунувшимся, с новыми, незнакомыми морщинками у глаз.
— Ты какой-то измотанный, — обняла я его, прижавшись щекой к прохладной ткани его пиджака. Пахло дождем, дорогим парфюмом и чем-то чужим, офисным.
— Проект новый, горит, — он рассеянно поцеловал меня в макушку и прошел на кухню. — Знаешь, как вымотался. Спасибо, что ждешь.
Мы сели ужинать. Он рассказывал о работе, о сложном клиенте, о срывающихся сроках. Я кивала, подливала ему суп, и внутри меня копилось тихое, почти незаметное беспокойство. Что-то было не так. Не в его словах, а в нем самом. В том, как он избегал моего взгляда, когда говорил о сверхурочных. В том, как его телефон лежал экраном вниз, будто стыдясь своего содержимого.
— Артем, все в порядке? — наконец, не выдержала я, положив свою руку на его. — Ты в последнее время какой-то отстраненный.
Он вздрогнул, будто я коснулась раскаленного металла, но тут же улыбнулся. Такая желанная, такая лживая улыбка.
— Все в порядке, солнышко. Просто устал. Обещаю, как сдам этот проект, мы куда-нибудь сбежим. Только мы двое.
Его слова должны были согреть, но они оставили ледяной след. «Только мы двое». Эта фраза раньше была нашим спасением. Сейчас прозвучала как оправдание.
Позже, когда он заснул, я лежала и смотрела в потолок. Его дыхание было ровным, но во сне он хмурился, будто вел какой-то тяжелый, внутренний диалог. Я перевела взгляд на его телефон, лежащий на тумбочке. Молчаливый свидетель. Хранитель тайн.
Раньше у нас не было секретов. Вернее, так мне казалось. Мы делились всем: мечтами о детях, страхами перед будущим, смешными историями из прошлого. Мы были командой. А сейчас между нами выросла невидимая стена, и я не знала, с какой она стороны.
«Паранойя, — строго сказала я себе. — Он просто устал. Он работает для нас, для нашего общего будущего».
Но в глубине души, в том самом месте, где прячутся самые темные предчувствия, что-то шептало: «Будущего, о котором ты мечтаешь, уже не существует».
Глава 2: Тихая поступь сомнений
Сомнения, как плесень, прорастают незаметно. Сначала маленькое пятнышко, а потом — густая, черная масса, отравляющая все вокруг.
Началось с мелочей. С нового парфюма, который я не узнавала. С следов помады на воротнике его белой рубашки, которую он, спеша, не заметил. Бледно-розовая полоска, словно насмешка. Когда я показала ему, он смутился, смахнул ее пальцем и буркнул: «Наверное, в лифте кто-то задел, толкучка».
Я промолчала. Но внутри все закричало.
Потом были пропущенные звонки в самое разное время, которые он не брал, ссылаясь на совещания. Совещания в десять вечера? В субботу утром?
Я стала ловить себя на том, что проверяю его социальные сети. Ничего. Ни одной подозрительной лайка, ни одного нового друга. Слишком чисто. Слишком аккуратно, как будто кто-то вымел все следы.
Однажды, проходя мимо его кабинета, я услышала обрывок телефонного разговора. Голос у него был тихий, нежный, каким он говорил со мной в первые месяцы наших отношений.
— …Все будет хорошо, я обещаю. Скруглю все углы. Она ничего не узнает.
Я застыла у двери, сердце колотилось где-то в горле. «Она»? Это я? Кто тогда «она»? И какие такие «углы» он собирается скруглить?
Он вышел из кабинета и чуть не столкнулся со мной. На его лице мелькнула паника, но лишь на секунду.
— Ты чего тут стоишь, как привидение? — попытался пошутить он, но голос дрогнул.
— Кто это был? — спросила я прямо, глядя ему в глаза.
Он вздохнул, провел рукой по лицу. Выглядел по-настоящему измученным.
— Клиентка. Очень нервная дама. Боится, что ее муж узнает о некоторых… финансовых махинациях. Успокаивал ее.
Объяснение было гладким, логичным. Но почему тогда по спине у меня побежали мурашки?
В ту ночь я не сомкнула глаз. Лежала рядом с ним и чувствовала, как предательство витает в воздухе, густое и осязаемое, как запах его нового одеколона. Я представляла ее. Молодую, красивую, наверное. Ту, ради которой он готов был разрушить нашу семью. Ту, которой он, наверное, говорит те же слова, что когда-то говорил мне.
Горечь подступала к горлу. Слезы жгли глаза, но я не плакала. Во мне росла ярость. Холодная, расчетливая. Я не собиралась быть жертвой. Я должна была знать правду.
Глава 3: Решающий шаг
Решимость — странная штука. Она приходит не с криком и слезами, а с тихим, ледяным спокойствием. Я проснулась с четким планом.
Артем ушел на работу, поцеловав меня в щеку тем же безразличным, привычным поцелуем. Я дождалась, когда за ним закроется дверь, и сделала глубокий вдох. Пришло время поговорить с его телефоном.
Я взяла в руки холодный гаджет. Пароль он не менял — наша годовщина. Горькая ирония. Первое, что я открыла, — банковские приложения. Ничего подозрительного. Ни цветов, ни ювелирки, ни бронирования ресторанов. Странно. Обычно мужчины, заведя любовницу, начинают тратить деньги.
Потом я полезла в его почту. Деловые переписки, счета, договора. Ни единого намека на личное. Это было не просто чисто. Это было стерильно. Как будто кто-то тщательно все зачистил.
Отчаяние начало подбираться ко мне, сжимая горло. Может, я и правда сошла с ума? Может, это все мои больные фантазии?
И тогда я вспомнила про мессенджеры. Телеграм. Он им пользовался постоянно для работы. Я открыла его. Основные чаты были с коллегами, обсуждение проектов. Но один чат был без названия, просто с номером телефона. И он был закреплен вверху. Последнее сообщение было отправлено сегодня утром, прямо перед уходом.
Неизвестный номер: «Все готово. Жду в семь на старом месте. Не подведи.»
Сердце упало. «Старое место». Значит, это не случайность. Это система.
Рука дрожала, когда я открыла историю переписки. Сообщений было не много, но они были красноречивы.
Неизвестный номер (неделю назад): «Я боюсь. А если она все поймет?»
Артем: «Ничего не поймет. Я все продумал. Скоро это останется позади, и мы будем вместе.»
Неизвестный номер (вчера): «Я не могу так больше жить. Это неправильно.»
Артем: «Держись. Осталось совсем немного. Я люблю тебя.»
«Я люблю тебя». Эти три слова прозвучали в моей голове как приговор. Весь мир сузился до яркого экрана телефона. Воздух перестал поступать в легкие. Так вот она, правда. Голая, безжалостная.
Я не помню, как оказалась в ванной. Я смотрела на свое отражение в зеркале — бледное, искаженное болью лицо, глаза полные слез. Я ждала, что сейчас разрыдаюсь, закричу, разобью что-нибудь. Но вместо этого наступила странная пустота. Ощущение, что я смотрю на свою жизнь со стороны, и это плохой, банальный сериал.
Сегодня в семь. На «старом месте». Хорошо. Очень хорошо.
Я послала ему сообщение: «Дорогой, я сегодня вечером задержусь у мамы. У нее мигрень, не могу ее одну оставить.»
Он ответил почти мгновенно: «Хорошо, солнышко. Не переживай. Я как раз засижусь на работе.»
Две лжи. Два параллельных мира, которые должны были столкнуться сегодня вечером.
В семь я уже сидела в своей машине напротив уютного кофе-бара в центре города. Того самого, куда мы часто ходили в первые годы. «Старое место». Цинизм этой ситуации заставлял меня содрогаться.
Мои пальцы сжали руль. Сейчас я все увижу своими глазами. И тогда… тогда я не знала, что буду делать. Мир рухнул, и на его обломках нужно было строить что-то новое. Но сначала — посмотреть в глаза своему горю...