Виктор остался один в квартире.
Прошёл по комнатам. Три комнаты, каждая со своей историей. Гостиная — здесь встречали гостей, праздновали дни рождения. Спальня — здесь жена умерла три года назад, тихо, во сне. Кабинет — здесь Виктор читал книги, смотрел телевизор.
Он подошёл к стене с фотографиями. Семейные снимки. Молодая Таня на руках у матери. Школьные годы. Свадьба. Рождение Артёма. Внук на руках у бабушки, совсем маленький.
Виктор снял одну фотографию. Артёму там лет пять. Сидит на коленях у деда, обнимает за шею. Оба улыбаются. Хороший снимок.
Он поставил фото обратно. Вернулся на кухню. Сел за стол. Налил себе чаю из остывшего чайника. Пил и думал.
О том, что внук уже распределил его имущество. О том, что для мальчика он — старый человек, который мешает получить квартиру. О том, что Таня и Денис, наверное, тоже ждут. Не говорят вслух, но ждут.
Телефон зазвонил. Опять незнакомый номер. Виктор ответил.
— Алло.
— Виктор Семёнович? Это Марина Владимировна снова. Простите, что беспокою. Хотела узнать, как прошёл разговор с родителями.
— Нормально. Извинились.
— Артём понял, что был неправ?
Виктор помолчал.
— Сказал, что понял.
— Это хорошо. Я завтра с ним ещё поговорю в школе. Объясню, почему так нельзя.
— Спасибо.
— Виктор Семёнович, не принимайте близко к сердцу. Дети часто говорят глупости.
— Знаю.
— Вы здоровы?
— Да. Вполне.
— Тогда проживёте ещё долго. Не слушайте мальчишек.
Виктор усмехнулся.
— Постараюсь.
Отключился. Допил чай. Встал, помыл чашку. Убрал на полку.
Посмотрел на часы. Десять вечера. Пора спать. Но не хотелось. Виктор прошёл в гостиную. Включил телевизор. Новости. Потом какой-то фильм. Смотрел не вдумываясь.
Думал о другом.
О том, что квартира правда достанется Тане после его смерти. Кому ещё? Дочь единственная. Внук один. Всё логично. Только он не собирался умирать.
Виктор вспомнил свою мать. Она умерла в девяносто два года. Отец в восемьдесят пять. Здоровая семья. Долгожители. Он унаследовал их гены. Должен прожить долго.
Шестьдесят восемь — не возраст. Многие в его годы ещё работают. Путешествуют. Живут полной жизнью.
Виктор выключил телевизор. Прошёл в спальню. Лёг на кровать, не раздеваясь. Смотрел в потолок.
Вспомнил, как Артём был маленьким. Приходил в гости с родителями. Бабушка пекла пироги. Внук ел, хвалил. Просил добавки. Смеялся, обнимал деда.
А теперь ждёт его смерти.
Виктор закрыл глаза. Попытался заснуть. Не получалось. Мысли крутились в голове.
Он встал. Прошёл на кухню. Достал из шкафа блокнот и ручку. Сел за стол. Начал писать.
Завещание. Квартира. Кому оставить.
Таня — дочь. Логично. Единственный ребёнок. Она заслуживает.
Но Артём... Внук, который ждёт его смерти...
Виктор зачеркнул написанное. Закрыл блокнот. Положил ручку.
Нет. Не сейчас. Не сегодня.
Он вернулся в спальню. Лёг снова. На этот раз заснул.
Утром проснулся рано. Сделал зарядку, как всегда. Отжимания, приседания, планка. Сварил кофе. Позавтракал.
Посмотрел в окно. Солнечный день. Хороший.
Виктор оделся, вышел на улицу. Пошёл гулять. По парку, вдоль реки. Дышал свежим воздухом. Смотрел на деревья, на небо, на людей вокруг.
Мимо пробегали молодые мамы с колясками. Гуляли пенсионеры с собаками. Катались дети на велосипедах.
Жизнь. Обычная, будничная жизнь.
Виктор шёл и думал о том, что не собирается уходить из неё. Не скоро. Не сейчас. Не через год и не через пять.
Он будет жить. В своей квартире. Среди своих вещей. Будет ходить на прогулки, читать книги, смотреть телевизор.
А Артём пусть ждёт.
Виктор вернулся домой к обеду. Разогрел суп. Поел. Прилёг на диван.
Телефон зазвонил. Таня.
— Привет, пап. Как ты?
— Нормально.
— Не обижаешься на Артёма?
— Нет.
— Правда?
— Правда.
Таня вздохнула с облегчением.
— Это хорошо. Мы с ним ещё раз поговорили. Он понял. Обещал больше так не говорить.
— Хорошо.
— Может, приедешь к нам на выходных? Пообедаем вместе.
— Посмотрим.
— Пап, ну приезжай. Артём ждёт.
Виктор усмехнулся.
— Ждёт? Правда?
— Конечно. Он тебя любит.
— Понятно.
— Приедешь?
— Подумаю.
Они попрощались. Виктор положил трубку.
Встал с дивана. Прошёл на балкон. Закурил. Затянулся. Горько, противно. Но успокаивало.
Докурил. Затушил окурок. Вернулся в комнату.
Подошёл к стене с фотографиями. Снял ту, где Артём . Посмотрел на неё долго. Потом убрал в ящик стола. На стене осталось пустое место. Светлый квадрат на обоях, где висела рамка.
Виктор смотрел на этот квадрат и думал о том, что всё это — квартира, мебель, фотографии — действительно когда-нибудь достанется кому-то другому. Артёму, Тане, неважно.
Просто не так скоро, как хотелось бы внуку. И он, Виктор Семёнович, будет жить здесь столько, сколько сможет. Назло всем прогнозам двенадцатилетних наследников.
За окном зажглись фонари. Темнело. Виктор сел в кресло у окна. Взял книгу с полки. Открыл на закладке. Начал читать.
В квартире было тихо. Только тиканье часов на стене. И шорох страниц под пальцами человека, который не собирался умирать.
Подписывайтесь на Telegram скоро там будет много интересного!
Обращение к моим подписчикам
Всем большое спасибо за лайки, комментарии и подписку) ❤️
Навигация по каналу Юля С.
Ещё рассказы: