Он вернулся поздно.
Уставший. Помятый. С тяжёлыми сумками в руках.
— Привет, — бросил он, проходя мимо. — Работы завал. Извини.
Я кивнула молча.
«Опять работа», — подумала я.
Поставила чайник. Достала чашки.
Он сел за стол. Расстегнул куртку. Потянулся.
И я увидела.
Блеск под воротником рубашки.
Маленький. Серебряный.
Кулон.
Сердце ёкнуло.
Такой же.
Точно такой же, что носила Лена.
Маленькое серебряное сердечко.
С гравировкой на обороте. С тонкой цепочкой.
Я помнила его до мельчайших деталей.
Потому что я подарила его Лене.
Двадцать лет назад. На прощание.
— Откуда он у тебя? — спросила я, стараясь говорить спокойно.
Муж дёрнулся. Поднял глаза.
— Что?
— Кулон. Откуда?
Он замер на секунду.
Потом улыбнулся:
— А, это? Подарили.
— Кто подарил?
— Да так... коллега. Нашла в старых вещах. Решила отдать.
Я смотрела на него. Пыталась прочитать по лицу.
Врёт?
Или правда?
— Можно посмотреть? — протянула я руку.
Он колебался.
— Да ладно тебе, обычный кулон...
— Пожалуйста.
Он вздохнул. Снял. Положил на ладонь.
Я взяла. Повернула.
На обороте — гравировка.
«Л+М. Навсегда».
Лена и Максим.
Её первая любовь. Та, что разбила ей сердце.
Руки задрожали.
— Где ты это взял?
— Говорю же, коллега отдала...
— Какая коллега?!
Он нахмурился:
— Что с тобой? Это просто украшение!
— Нет. Это не просто. Я знаю этот кулон.
— Откуда?
Я сжала его в кулаке.
— Потому что я его подарила. Моей подруге. Двадцать лет назад.
Тишина.
Муж смотрел на меня. Непонимающе.
— Какой подруге?
— Лене. Мы были неразлучны. Пока... пока всё не рухнуло.
Он откинулся на спинку стула:
— Лена? Ты никогда не рассказывала про неё.
— Потому что это больно.
Я села напротив.
Смотрела на кулон. На гравировку.
«Навсегда».
Как же наивно это звучало тогда.
Двадцать лет назад.
Мы с Леной знали друг друга с детства.
Росли на одной улице. Ходили в одну школу. Делили секреты, мечты, первые слёзы.
Неразлучные.
Так все говорили.
А потом появился он.
Максим.
Высокий. Красивый. С ямочкой на щеке.
Перевёлся в наш класс в десятом.
И мы обе влюбились.
Сразу. Безоговорочно.
Лена призналась первой:
— Я схожу с ума. Не могу думать ни о чём, кроме него.
Я молчала.
Потому что чувствовала то же самое.
Но промолчала.
Подруга важнее.
Максим выбрал Лену.
Они стали встречаться. Держались за руки. Целовались у школы.
Я смотрела. Улыбалась. Говорила: «Я так рада за тебя!»
А по ночам плакала в подушку.
Потому что любила его.
Но он выбрал её.
Через год они расстались.
Максим ушёл к другой.
Лена рыдала неделю. Не выходила из дома.
Я сидела рядом. Держала за руку. Говорила: «Он дурак. Ты лучше».
А внутри — тихая радость.
«Может, теперь у меня есть шанс?»
Но Максим вернулся.
Через месяц. С цветами и извинениями.
Лена простила. Снова влюбилась.
А я... я снова осталась в стороне.
«Подруга важнее», — твердила себе.
Но внутри что-то ломалось.
А потом случилось то.
Вечеринка. Алкоголь. Музыка.
Максим и я остались вдвоём.
Он смотрел на меня. Пьяный. Грустный.
— Знаешь, а ты всегда была красивее её.
Сердце остановилось.
— Не говори так.
— Почему? Это правда. Просто... я заметил поздно.
Он поцеловал меня.
Я не оттолкнула.
Боже, как я хотела этого.
Мы целовались. Обнимались.
А потом...
Лена вошла.
Её лицо.
Я не забуду никогда.
Боль. Шок. Предательство.
— Ты?.. — прошептала она. — Ты... с ним?..
Я отстранилась. Заплакала:
— Лена, это не то, что ты думаешь...
— Не то?! Ты целовалась с моим парнем!
— Я... я не хотела...
Она развернулась. Убежала.
Я пыталась догнать.
Звонила. Писала. Просила прощения.
Но она не отвечала.
Через неделю я узнала — она уехала.
К бабушке. В другой город.
Навсегда.
Перед отъездом я принесла ей подарок.
Кулон. Серебряное сердечко.
«Пусть он принесёт тебе счастье», — написала я в записке.
Лена взяла молча. Не посмотрела на меня. Захлопнула дверь.
Больше мы не виделись.
Двадцать лет.
Я вышла замуж. Родила детей. Зажила новой жизнью.
Иногда вспоминала Лену. Думала: «Где она? Как живёт? Простила ли?»
Но не искала.
Боялась.
И вот — кулон.
Тот самый. С гравировкой. У моего мужа на шее.
Как он попал к нему?
— Ты точно не знаешь, откуда он? — спросила я снова.
Муж покачал головой:
— Честно не помню. То ли нашёл, то ли кто-то отдал... Хочешь, выброшу?
— Нет! — я сжала кулон. — Не надо.
Он пожал плечами:
— Как хочешь.
Ночью я не спала.
Лежала и смотрела на кулон.
«Откуда? Почему именно сейчас?»
Решила найти Лену.
Во что бы то ни стало.
Утром начала поиски.
Соцсети — пусто. Старые знакомые — никто не знает.
Телефон не отвечает.
«Исчезла. Словно растворилась».
А потом позвонила общая знакомая.
Марина. Одноклассница.
— Слышала? Про Лену?
Сердце ёкнуло:
— Что про неё?
— Она... она умерла. Три месяца назад.
Мир остановился.
— Что?!
— Рак. Быстро. Не успели даже толком пролечить. Похороны были закрытые — только родные.
Я не помню, как положила трубку.
Просто сидела. Смотрела в стену.
Умерла.
Лена мертва.
И я даже не знала.
Не успела попросить прощения.
Сказать, как жалею.
Ничего.
— У неё остался сын, — добавила Марина. — Взрослый уже. Раздаёт её вещи.
— Сын?..
— Угу. Говорят, отнёс всё в благотворительный фонд. Одежду, украшения...
Кулон.
Кулон попал туда.
Я помнила.
Муж недавно отвозил вещи в благотворительный пункт.
Старую одежду. Обувь.
«А если... если он взял кулон оттуда?»
Вечером я спросила:
— Ты точно не помнишь, откуда кулон?
Он задумался:
— Кажется... когда в благотворительном пункте был. Там коробка стояла с украшениями. Бесплатно, типа бери что понравится. Я взял — думал, тебе подарю.
Дыхание перехватило.
Значит, правда оттуда.
От Лены.
Я достала телефон.
Нашла номер Марины.
— Можешь дать контакт сына Лены?
— Зачем?
— Хочу... хочу поговорить. Про маму.
Марина помолчала:
— Хорошо. Скину.
Я набрала номер.
Долгие гудки.
Потом — мужской голос:
— Слушаю.
— Здравствуйте. Меня зовут Ира. Я... я была подругой вашей мамы. Давно. Очень давно.
Пауза.
— Подругой? Мама не говорила про подруг.
Слёзы подступили:
— Знаю. Мы... поссорились. Двадцать лет назад. Я хотела попросить прощения. Но не успела.
Он вздохнул:
— Понятно.
— Можно... можно с вами встретиться? Мне нужно кое-что узнать.
— О чём?
— О кулоне. Серебряном. С гравировкой.
Тишина.
Долгая. Напряжённая.
— Хорошо. Приезжайте завтра. Адрес скину.
Продолжение следует...
Как вы думаете — что расскажет сын Лены? И простила ли подруга героиню перед смертью? Напишите в комментариях — верите ли вы в прощение спустя годы молчания?