Ольга заметила это случайно, в одну из тех ничем не примечательных сред, когда жизнь текла своим чередом, а потом – бац! – и всё полетело к чертям. Она зашла в гостиную, где Дима сидел за ноутбуком, и он так резко захлопнул крышку, что она аж подпрыгнула.
– Дим, ты чего?
– А? – он обернулся, и на лице было написано что-то среднее между виной и паникой. – Ничего. Просто... испугался. Не слышал, как ты вошла.
– Испугался так, что ноутбук чуть не сломал? – Ольга нахмурилась, подходя ближе. – Что ты там смотрел?
– Да так, – он пожал плечами, отводя взгляд, – рабочее. Ничего интересного.
– Рабочее в девять вечера в среду?
– Ну да. Отчёты проверял.
Ольга промолчала, но что-то внутри насторожилось. Дима никогда не был скрытным человеком – за семь лет брака она привыкла, что он спокойно оставляет телефон на столе, не запирает компьютер паролем, вообще не парится по поводу приватности. А тут вдруг захлопывает ноутбук, как будто она не жена, а агент ФСБ с обыском.
На следующий день она решила проверить – просто из любопытства! – и открыла его ноутбук. Браузер загрузился, она глянула на историю и... Пусто. Абсолютно. Ни одной записи. Будто он вообще интернетом не пользовался. Но это же невозможно – Дима каждый вечер сидел за компом минимум час-полтора.
«Может, случайно удалилось?» – попыталась найти объяснение Ольга, но даже самой себе звучало неубедительно. История браузера просто так не удаляется. Её чистят. Специально. Вручную.
Следующие несколько дней она наблюдала. И да, Дима действительно каждый вечер заходил за ноутбук, что-то искал, читал, а потом – она видела краем глаза – открывал настройки и чистил историю. Методично. Тщательно. Как будто заметал следы преступления.
– Дим, – не выдержала она в пятницу, когда он в очередной раз сидел, уткнувшись в экран, – у тебя всё нормально?
– Да, а что? – он даже не поднял головы.
– Просто ты какой-то... напряжённый последнее время. Чем-то озабочен.
– Работа, – буркнул он. – Много работы.
– А почему ты историю браузера чистишь каждый день?
Вот тут он замер. Совсем. На секунду-две, а потом медленно повернулся к ней:
– Ты следишь за мной?
– Что? Нет! Я просто случайно заметила...
– Случайно заметила, что я чищу историю? – голос его стал холодным. – Ольга, это моё личное пространство.
– Личное пространство? – она растерялась. – Дим, мы муж и жена. У нас никогда не было секретов...
– Значит, теперь есть, – он захлопнул ноутбук и встал. – Извини, но я не обязан отчитываться, что я ищу в интернете.
Он вышел из комнаты, оставив Ольгу стоять посреди гостиной с ощущением, что её только что ударили. «Не обязан отчитываться»? «Личное пространство»? За семь лет он ни разу – НИ РАЗУ! – не говорил ничего подобного. Что, чёрт возьми, происходит?
Следующую неделю Ольга провела в состоянии растущей паранойи. Дима стал ещё более скрытным: телефон начал носить с собой везде – даже в душ брал, клал на полочку. Ноутбук теперь закрывал паролем. На вопросы отвечал односложно, а по вечерам закрывался в кабинете «поработать», но Ольга слышала, как он не печатает отчёты, а что-то читает, листает, иногда тяжело вздыхает.
Она попыталась поговорить с ним ещё раз – в субботу, когда они завтракали на кухне.
– Дим, давай начистоту. Что ты скрываешь?
– Ничего не скрываю, – он не поднимал глаз от тарелки.
– Врёшь. Ты чистишь историю, ставишь пароли, носишь телефон в туалет. Раньше такого не было.
– Я имею право на приватность!
– Конечно имеешь! Но это странно! Мы вместе семь лет, и вдруг ты начинаешь себя вести как... как будто что-то скрываешь!
– Может, и скрываю! – он резко поднял голову, и в глазах была такая ярость, что Ольга невольно отшатнулась. – Может, у меня есть вещи, о которых я не хочу говорить! Не всё в жизни нужно обсуждать!
– Но мы же семья...
– Именно поэтому! – он встал из-за стола. – Именно поэтому ты должна мне доверять, а не устраивать допросы!
Он вышел, хлопнув дверью. Ольга осталась сидеть, чувствуя, как внутри всё сжимается в холодный ком. «Доверять». Как же, доверяй человеку, который чистит следы, как преступник на месте преступления!
В понедельник она не выдержала и позвонила Лене, лучшей подруге.
– Лен, я схожу с ума.
– Наконец-то! А то одна я обычно ненормальная. Что случилось?
– Дима что-то скрывает. Чистит историю браузера каждый день, носит телефон везде, поставил пароли на всё. А когда я спрашиваю – психует.
– Ого. Ну ты понимаешь, что это значит?
– Что?
– Оль, – голос Лены стал серьёзным, – мужики так себя ведут, когда сидят на сайтах знакомств. Или в переписках с любовницами. Проверь его телефон.
– Как я проверю, если он его не выпускает из рук?!
– Ночью возьми. Пока спит. Отпечаток пальца приложи к сканеру.
– Лена, это же... вторжение в личное пространство...
– Оль, а что он делает? То же самое! Только наоборот! Он вторгается в ваше общее пространство своими секретами! Проверь. Лучше знать правду, чем сходить с ума от догадок.
Ольга легла спать в ту ночь с твёрдым намерением не трогать его телефон. Но в три часа ночи, когда Дима спал, она всё-таки не выдержала. Осторожно взяла его руку, приложила палец к сканеру. Телефон разблокировался. Сердце колотилось так, что, казалось, разбудит весь дом.
Она открыла браузер. История – пустая. Удалена. Мессенджеры – обычные переписки с коллегами, друзьями, ничего подозрительного. Галерея... Стоп. В галерее в скрытой папке – скриншоты. Много скриншотов. Ольга открыла первый и замерла.
«Мужское бесплодие: причины и лечение».
Второй: «Как излечить бесплодие».
Третий: «ЭКО от донора: за и против».
Четвёртый: «Психологическая помощь при диагнозе "бесплодие"».
У Ольги перехватило дыхание. Она пролистала дальше – десятки, сотни скриншотов. Статьи о лечении, форумы, где мужчины обсуждали свой диагноз, клиники репродуктологии, цены на процедуры. И – письмо. Скриншот письма из клиники: «Уважаемый Дмитрий Сергеевич, результаты показывают азооспермию. К сожалению, шансы на естественный процесс минимальны».
Ольга медленно опустила телефон, чувствуя, как слёзы подступают к горлу. Бесплодие. У Димы бесплодие. И он... скрывал. Месяц? Два? Она не знала, когда он получил этот диагноз, но он молчал. Изучал в одиночку, искал решения, запирался в кабинете и читал форумы мужчин, которые не могут иметь детей.
А она думала, что он ей изменяет. Господи, какая же она дура.
Утром Ольга встала раньше Димы, сделала кофе и села за стол, ожидая. Когда он вышел на кухню – заспанный, взъерошенный – она протянула ему чашку.
– Дим, садись. Нам нужно поговорить.
– Оль, если опять про телефон...
– Я видела твои скриншоты, – сказала она тихо.
Он замер на полпути к столу. Побледнел. Опустился на стул.
– Ты... как?
– Ночью. Взяла твой палец, пока ты спал. Прости. Я не имела права, но я не могла больше. Я думала... – голос её дрожал, – я думала, что ты мне изменяешь.
– Изменяю? – он поднял на неё глаза, полные такой боли, что Ольга едва сдержала слёзы. – Господи, Оль... Я бы никогда...
– Я знаю. Теперь знаю. Дим, – она протянула руку через стол, взяла его ладонь, – почему ты не сказал?
Он молчал. Долго. Потом тяжело выдохнул:
– Потому что мне стыдно.
– Стыдно?
– Ты не понимаешь, – он отвернулся, – ты женщина, ты не можешь понять, что значит для мужчины услышать... что он бесплоден. Что он не может... не способен... – голос сорвался. – Я чувствую себя неполноценным. Ущербным. Как я мог тебе сказать? Как я мог посмотреть тебе в глаза и признаться, что не могу дать тебе детей?
– Дим, – Ольга встала, обошла стол, обняла его. – Милый мой. Ты думал, что я брошу тебя из-за этого?
– Не знаю. Может быть. Ты хочешь детей. Всегда хотела. А я...
– Дим, послушай меня, – она развернула его к себе, взяла за лицо, – я хочу детей. Да. Но ещё больше я люблю тебя. Тебя, понимаешь? Мы найдём выход. ЭКО, донорство, усыновление – какая разница? Главное, что мы вместе.
– Но это моя вина, – он закрыл лицо руками, – это я бесплоден, это моя проблема...
– Это НАША проблема, – твёрдо сказала Ольга, – потому что мы семья. И семьи решают проблемы вместе, а не прячутся в кабинетах, изучая форумы в одиночку. Господи, Дим, сколько ты всего на себе тащил?
– Два месяца, – прошептал он, – я узнал два месяца назад. Сначала не поверил, сдал анализы ещё раз в другой клинике. Результат тот же. Я думал... думал, может, есть лечение, может, можно что-то сделать... Читал, консультировался онлайн с врачами... Хотел сначала найти решение, а потом сказать тебе.
– А в итоге почти разрушил наш брак своим молчанием, – она погладила его по волосам, – потому что я думала чёрт знает что.
– Прости, – он обнял её за талию, уткнулся лицом ей в живот, – прости, Оль. Я не хотел тебя расстраивать. Не хотел, чтобы ты видела меня... таким.
– Дим, – она подняла его подбородок, заставляя посмотреть на себя, – ты мой муж. Я люблю тебя не за способность к размножению. Я люблю тебя за то, какой ты есть. И если ты бесплоден – мне плевать. Мы справимся. Вместе.
Он смотрел на неё долгим взглядом, в котором было столько благодарности, облегчения и любви, что Ольга почувствовала, как слёзы наконец прорываются.
– Я не заслуживаю тебя, – прошептал он.
– Заслуживаешь. Ещё как заслуживаешь. Но больше никаких секретов, договорились? Если что-то случится – ты говоришь мне. Сразу. Даже если страшно, стыдно, больно. Понял?
– Понял.
– Обещаешь?
– Обещаю.
Они просидели так ещё минут десять – она обнимала его, он держал её за талию, и оба плакали, но это были какие-то правильные слёзы, очищающие, после которых становится легче.
После того разговора всё изменилось. Дима больше не прятал телефон, не чистил историю, не закрывался в кабинете. Они вместе изучали информацию о бесплодии, вместе ходили к врачам, вместе обсуждали варианты. ЭКО, усыновление. Или вообще жить без детей – тоже вариант, честно говоря.
– Знаешь, – сказала Ольга однажды вечером, когда они лежали в кровати, обнявшись, – мне даже как-то полегчало.
– В каком смысле? – удивился Дима.
– Ну, я-то думала, что ты мне изменяешь. Нашёл какую-то молодую, красивую, решил уйти. А оказалось, что ты просто стеснялся сказать про диагноз. Это, конечно, тоже не подарок, но хотя бы ты меня любишь.
– Люблю, – он поцеловал её в макушку, – очень люблю. И прости, что заставил тебя так переживать.
– Прощаю. Но больше так не делай. Если у тебя что-то случится – говори. Сразу. Пусть даже это будет «Оль, у меня геморрой» или «Оль, я облысею через год». Мне всё равно. Я хочу знать.
– Договорились, – он засмеялся впервые за долгое время, и этот смех был таким живым, настоящим, что Ольга поняла: они справятся. Обязательно справятся.
Прошёл год. Они прошли несколько процедур ЭКО – безуспешно. Дима переживал каждый раз, винил себя, но Ольга была рядом. Поддерживала, успокаивала, напоминала, что они вместе, и это главное.
Потом они решили взять паузу. Подумать. И в эту паузу случайно наткнулись на объявление о детском доме, которому нужны были волонтёры. Поехали посмотреть. И там, среди десятка детей, увидели его – пятилетнего Артёма с огромными карими глазами и улыбкой до ушей.
– Оль, – прошептал Дима, глядя, как мальчик строит башню из кубиков, – смотри на него.
– Вижу, – она сглотнула комок в горле.
– Как думаешь...
– Думаю, что нам нужно поговорить с директором.
Через полгода Артём стал их сыном. Официально, по документам и, главное, по сердцу. Дима оказался потрясающим отцом – терпеливым, любящим, вовлечённым. А Ольга смотрела на них двоих – своих мальчиков – и понимала, что всё сложилось именно так, как должно было.
– Знаешь, – сказал Дима однажды, когда они укладывали Артёма спать, – я благодарен судьбе за тот диагноз.
– Что? – Ольга уставилась на него. – Ты серьёзно?
– Серьёзно. Если бы не он, мы бы не задумались об усыновлении. А значит, не встретили бы Артёма. И вот сейчас, глядя на него, я понимаю: он наш сын. Не биологически, но по-настоящему. И я не хотел бы, чтобы было иначе.
Ольга обняла его, чувствуя, как слёзы подступают к горлу:
– Я тоже не хотела бы.
– Хотя, – добавил он с усмешкой, – в следующий раз, если у меня будет какая-то проблема, я обещаю сказать сразу. Без этих игр в шпионов с чисткой истории.
– Вот и отлично, – засмеялась Ольга, – а то я уже готовилась ставить жучки по всей квартире.
– Да ты уже поставила, – он ткнул её в бок, – изучала мой телефон ночами.
– Один раз! Это было один раз!
– Ага, конечно, – он расхохотался, и она ударила его подушкой.
А за стенкой сопел во сне их сын – не родной по крови, но самый настоящий, самый любимый. И Ольга подумала, что жизнь иногда преподносит сюрпризы. Страшные, болезненные, но в итоге приводящие туда, где ты должен быть. Главное – не бояться правды и доверять друг другу. Даже когда очень страшно. Особенно когда страшно.
Если вы любите читать, вот мои другие истории:
и еще:
Благодарю вас за прочтение и добрые комментарии! Всем хорошего дня!