Глава 1: Трещина
Ксения стояла у окна, наблюдая, как по стеклу стекают капли дождя. Они сливались в причудливые узоры, напоминая ей дороги, которые она так и не решилась выбрать. За спиной в квартире было тихо, слишком тихо. Гул холодильника, тиканье часов на кухне – звуки одинокой жизни, которая маскировалась под благополучную.
Ключ в замочной скважине щёлкнул с той предсказуемостью, с какой происходило всё в её жизни последние пять лет. Это был Сергей. Муж. Его шаги в прихожей были тяжёлыми, усталыми.
— Ксюш, я дома! — голос его был ровным, без эмоций. Таким он стал в последнее время.
— Я на кухне, — откликнулась она, не отходя от окна.
Он вошел, повесил пиджак на спинку стула. Его взгляд скользнул по ней, по её просторной домашней футболке, по неубранным волосам.
— Как день? — спросил он, открывая холодильник.
— Как обычно. Работала над статьёй. Ходила в магазин.
— Ага, — пробурчал он, разглядывая банку с солёными огурцами. — У меня опять аврал. Завтра засижусь допоздна.
Ксения кивнула. В её горле стоял ком. «Скажи что-нибудь, — умоляла она его про себя. — Спроси, как Я. Расскажи что-то смешное. Посмотри на меня, а не на огурцы».
Но Сергей закрыл холодильник и потянулся к ноутбуку.
— Пойду поработаю ещё чуток. Ты на ужин не жди.
Она смотрела, как его спина скрывается в дверях кабинета. Эта спина стала для неё стеной. Стеною из рутины, молчания и взаимного безразличия. В их браке не было скандалов, не было предательств. Была тихая, методичная эрозия чувств, пока от них не осталась лишь пыль.
Она взяла телефон. Лента в социальных сетях пестрела чужими улыбками, чужими путешествиями. И тут пришло уведомление: «Вас вспомнил Артём».
Артём. Её первая любовь. Университетская романтика, которая закончилась, когда он уехал на стажировку в другую страну. Они расстались друзьями, с лёгкой грустью и обещаниями «остаться в сердцах».
Сердце Ксении ёкнуло. Она зашла в его профиль. Улыбка всё та же, обаятельная, с хитринкой в глазах. Но во взгляде появилась взрослая уверенность. Он был фотографом, много путешествовал. И, судя по всему, вернулся в город.
Она не думала, просто действовала на автомате. Написала: «Привет! Давно не виделись. Не ожидала увидеть тебя здесь».
Ответ пришёл почти мгновенно.
«Ксюша? Правда? Это ты?»
Они переписывались весь вечер. Сначала осторожно, вспоминая общих знакомых, смешные случаи из студенческой жизни. Потом разговор пошёл глубже. Артём спрашивал о её жизни, о работе. Он слушал. По-настоящему. Он написал: «А ты счастлива?»
Ксения посмотрела на закрытую дверь кабинета, за которой сидел её муж. Она положила телефон и расплакалась. Тихо, чтобы никто не услышал.
Глава 2: Тень сомнения
Встретились они через неделю, в маленьком кафе на набережной. Ксения почти отменила её три раза. Её мучили угрызения совести. «Я не такая, — твердила она себе. — Я не та, кто изменяет».
Но когда она увидела его, все сомнения развеялись, как дым. Артём стоял у столика, улыбаясь своей старой, такой знакомой улыбкой. Он обнял её легко, по-дружески, но в этом прикосновении было столько тепла, которого ей так не хватало.
— Ксюша, ты совсем не изменилась, — сказал он, отодвигая для неё стул.
— Врешь, — рассмеялась она, чувствуя, как давно забытая лёгкость наполняет её. — Все мы меняемся.
Они говорили обо всём. О его путешествиях, о её работе копирайтером, о книгах, о музыке. Ксения ловила себя на мысли, что говорит больше, чем за последний год с Сергеем. Она смеялась. Искренне, от души.
— А что с твоим… мужем? — осторожно спросил Артём, делая паузу перед последним словом.
Ксения покрутила ложку в стакане с кофе.
— Сергей? Он… хороший человек. Ответственный. Надёжный.
— Звучит как описание шкафа, а не мужа, — мягко заметил Артём.
Она вздохнула. Ей хотелось выговориться, выплеснуть накопившуюся боль.
— Мы просто… разучились разговаривать. Он живёт своей жизнью, я — своей. Мы как соседи, которые делят одну квартиру.
— Жалко, — сказал Артём, и в его глазах она увидела не осуждение, а понимание. — Ты заслуживаешь большего, Ксюша. Ты заслуживаешь, чтобы тебя слушали. Чтобы тобой восхищались.
Он проводил её до дома. Сумерки сгущались, зажигались фонари.
— Можно я… можно мы ещё встретимся? — спросила она, чувствуя, как горит лицо.
— Я бы очень хотел, — ответил он. — Завтра? Я как раз снимаю старую часть города. Составишь мне компанию?
Она кивнула, не в силах вымолвить слова.
Дома Сергей снова сидел за ноутбуком.
— Где была? — бросил он, не отрывая взгляда от экрана.
— Гуляла. С подругой, — соврала она, и комок вины снова встал у неё в горле.
— Ага. Поужинать есть что-нибудь?
В тот вечер, лёжа в постели рядом с храпящим мужем, Ксения смотрела в потолок. Она думала об Артёме. О его словах. О его взгляде. В её душе разгорался огонёк, маленький и робкий. Огонёк надежды. Ощущения, что она ещё жива, ещё желанна.
Это было страшно и пьяняще одновременно.
Глава 3: Первый шаг
Следующая неделя пролетела в каком-то тумане. Ксения жила от встречи до встречи. Она стала больше улыбаться, купила новое платье, стала снова слушать музыку, которую любила в юности.
Они с Артёмом гуляли по городу. Он фотографировал её на свою старую плёночную камеру. Говорил, что только так может передать её «настоящую глубину».
— Не позируй, — просил он. — Просто будь собой.
И Ксения забывала о камере. Она смеялась, когда он рассказывал анекдоты, задумывалась, глядя на старые дома, грустила, слушая истории о его одиноких путешествиях. Она была собой. Той, какой перестала быть в браке с Сергеем.
Однажды вечером, когда они сидели на скамейке в парке, и солнце садилось, окрашивая небо в багровые тона, Артём взял её за руку. Его прикосновение было тёплым и уверенным.
— Ксения, я не хочу быть тем, кто разрушает твою семью, — тихо сказал он. — Но я не могу притворяться. Я всё эти годы вспоминал тебя. И сейчас, увидев снова… Я влюбляюсь в тебя. Снова.
У неё перехватило дыхание. Она ждала этих слов, боялась их, желала их.
— Артём, я замужем, — прошептала она, но не отняла руку.
— Я знаю. И я уйду, если ты скажешь. Скажи, и ты больше никогда меня не увидишь.
Она посмотрела на него. В его глазах была искренность и боль. Та же боль, что жила в её сердце все эти годы. Боль одиночества.
Она не сказала ничего. Она просто наклонилась и поцеловала его.
Этот поцелуй был не таким, как в её юности. Он был взрослым, горьким от осознания риска, сладким от запретности и невероятно живительным. В этот миг рухнули все её барьеры, все условности. Она чувствовала только его губы, его руки на своей спине и бешеный стук собственного сердца.
Когда они наконец оторвались друг от друга, стемнело.
— Что же мы натворили? — выдохнула Ксения, прижимая ладони к горящим щекам.
— Мы начали жить, — ответил Артём. — Каждый из нас.
Он проводил её до угла её дома. Целоваться на прощание они не стали. Боялись, что не смогут остановиться.
Ксения зашла в подъезд, прислонилась спиной к холодной стене и закрыла глаза. Она пахла чужим одеколоном. На её губах был вкус чужого поцелуя. Она была другой.
Поднявшись в квартиру, она увидела, что Сергей не на работе. Он сидел в гостиной, на диване. И смотрел на неё. Его взгляд был непривычно пристальным.
— Ты какая-то другая, — произнёс он, и в его голосе прозвучала не привычная усталость, а что-то новое. Настороженность.
— Просто устала, — буркнула Ксения, стараясь пройти в спальню.
— Подожди, — он встал и подошёл к ней. — Ксения, мы должны поговорить.
Сердце её упало. Он что-то знает? Чувствует?
— О чём? — спросила она, стараясь, чтобы голос не дрожал.
— О нас. Нам плохо. Я это понимаю.
Ксения смотрела на него, не веря своим ушам. Он заговорил. Спустя годы молчания, он наконец заговорил.
И в этот самый момент, самый неподходящий из всех возможных, её телефон в кармане плаща тихо вибрировал. Пришло сообщение от Артёма.
Глава 4: Игра в прятки
Сообщение от Артёма жгло её карман, словно раскалённый уголь. Взгляд Сергея, тяжёлый и изучающий, заставлял её внутренне сжаться.
— О чём мы должны поговорить? — голос Ксении прозвучал чуть хрипло. Она сунула руку в карман, инстинктивно пытаясь заглушить вибрацию телефона.
Сергей помедлил, провёл рукой по коротко стриженным волосам. Казалось, он подбирал слова.
— Я не знаю, Ксю. Мы… как корабли, которые проплывают мимо в тумане. Я утром ухожу, ты ещё спишь. Я вечером прихожу, ты… где-то не здесь.
— Я всегда здесь, — возразила она, но это прозвучало слабо. — Ты просто перестал меня замечать.
Он покачал головой, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на боль.
— Может быть. Работа, кредит за квартиру… всё это засосало. Но я хочу исправить. Давай куда-нибудь сходим. В театр. Или просто в ресторан. Как раньше.
Ксения смотрела на него, и её сердце разрывалось пополам. Этот мужчина, её муж, наконец проснулся. Протянул руку через стену, которую сам же и построил. И сделал он это в тот самый момент, когда она уже сделала шаг навстречу другому.
— Хорошо, — прошептала она. — Давай сходим.
— Отлично, — он слабо улыбнулся, и это была первая за долгое время его искренняя улыбка, обращённая к ней. — Завтра. Я договорюсь.
Он повернулся и пошёл в ванную. Ксения выскочила в прихожую, дрожащими руками достала телефон.
«Я не могу перестать думать о тебе. О нашем поцелуе. Это было самое настоящее, что со мной случалось за последние годы».
Она прислонилась лбом к прохладной двери. Слёзы подступали к глазам. Что она делала? Артём предлагал ей чувства, страсть, жизнь. Сергей — попытку вернуть прошлое, которое, возможно, уже невозможно вернуть.
«Я тоже», — напечатала она и сразу же стёрла. Нельзя. Слишком опасно.
«Спасибо. Мне тоже было хорошо. Но сейчас сложно. Муж предложил провести вечер вместе».
Ответ пришёл почти мгновенно.
«Я понимаю. Буду ждать. Просто знай, что я здесь».
Глава 5: Ужин втроём
Их ужин в ресторане был из тех, что снятся в кошмарах. Сергей старался. Он заказал её любимое вино, говорил о работе, о планах на отпуск. Но Ксения была не здесь. Её мысли витали где-то далеко, в парке, на скамейке, где пахло вечерней прохладой и надеждой.
Она механически улыбалась, кивала, но сама себя ловила на том, что ищет в чертах мужа… черты Артёма. И не находит.
— Ты как будто не здесь, — наконец сказал Сергей, откладывая нож и вилку.
— Прости. Устала.
— Со мной что-то не так?
— Нет! — она всплеснула руками. — Со мной, Серёж. Со мной что-то не так.
Она хотела выкрикнуть всё. Рассказать про Артёма, про свою тоску, про то, как засохла внутри. Но она видела его усталые, но полные надежды глаза и не могла.
В этот момент её телефон, лежащий на столе, завибрировал. На экране всплыло имя: «Артём».
Сергей посмотрел на телефон, потом на неё. Его лицо стало каменным.
— Артём? — переспросил он. — Это не тот… твой бывший, с института?
— Он… он вернулся в город, — пробормотала Ксения, чувствуя, как пол уходит из-под ног. — Нашёл меня, просто поздороваться.
— Поздороваться, — без всякой интонации повторил Сергей. — В девять вечера в субботу.
Он откинулся на спинку стула. Молчание за их столиком стало густым и тяжёлым, как смог.
— Всё понятно, — наконец сказал он тихо. — Значит, дело не только во мне. Ты тоже уже не здесь.
Он поймал взгляд официанта и жестом попросил счёт. Больше они не проронили ни слова. Весь путь домой был оглушительно тихим.
Глава 6: Пропавший шарф
На следующий день Сергей молча собрал вещи в командировку. Уезжал на три дня. Прощаясь в прихожей, он не поцеловал её, лишь кивнул.
— Разберись, Ксения. С собой. С нами. Со всем этим.
Дверь закрылась. Ксения осталась одна в гробовой тишине квартиры. Чувство вины душило её, смешиваясь с горьким облегчением. Теперь он знал. Не всё, но знал главное — в их браке появился кто-то третий.
Она металась по квартире, не находя себе места. Чтобы отвлечься, решила перебрать вещи в шкафу, разобрать зимние свитеры. И тут, на самой верхней полке, за коробкой с её старыми дневниками, она наткнулась на свёрток.
Это был шарф. Шёлковый, с изысканным узором, явно дорогой и… чужой. Она никогда его не видела. Он пах не её духами, не Сергеем. Нежным, цветочным, чужим ароматом.
Ксения медленно опустилась на пол. В руках она держала не просто шарф. Она держала разгадку. Разгадку его холодности, его вечной усталости, его работы «допоздна».
Он упрекал её в том, что она «уже не здесь». А сам? Сам он уже давно был с кем-то другим.
Слёзы, которые копились всё это время, хлынули потоком. Но это были не слёзы обиды или горя. Это были слёзы ярости. Глупой, ослепляющей ярости. Вся её вина, все терзания испарились в один миг. Он изменял ей первым.
Она схватила телефон. Её пальцы дрожали, но теперь от решимости.
«Артём. Ты свободен? Мне нужно тебя видеть. Сейчас».
«Конечно. Выезжаю. Где встречаемся?»
«У меня дома. Сергей уехал».
Она не просто открывала дверь для любовника. Она захлопывала её для мужа.
Глава 7: Обманчивое спокойствие
Дверной звонок прозвучал как выстрел в тишине квартиры. Ксения, всё ещё сжимая в руке чужой шарф, резко вдохнула. Она бросила его обратно в шкаф, захлопнула дверцу и пошла открывать.
На пороге стоял Артём. Его лицо было напряжённым, полным тревоги.
— Ксюша, что случилось? Ты в порядке?
Она не ответила. Она просто шагнула вперёд и прижалась к нему, спрятав лицо в его груди. Он обнял её, крепко, почти болезненно.
— Он знает, — прошептала она. — Ну, не всё, но знает про тебя. Мы поссорились.
— Я так и понял из твоего сообщения. Прости, я виноват...
— Нет! — она отстранилась, и в её глазах вспыхнул огонь, который он раньше не видел. — Ты не виноват. Виноват он.
Она потянула его в гостиную, усадила на диван и, запинаясь, рассказала про ужин, про взгляд Сергея, про его упрёки. А потом рассказала про шарф. Про чужой, цветочный запах.
— Он изменял мне, Артём! Возможно, всё это время! — голос её срывался. — А я тут терзалась, мучилась угрызениями совести! Я чувствовала себя виноватой!
Артём слушал, не перебивая. Его лицо стало серьёзным.
— Подожди, Ксения. Это серьёзное обвинение. Ты уверена? Один шарф...
— А что ещё?! — воскликнула она. — Ты не видел его лицо за ужином! Он не ревновал, Артём. Он... парировал удар. Он чувствовал себя виноватым и искал, на что перевести стрелки! И нашёл.
Она снова заплакала, но теперь это были слёзы гнева и горького торжества. Артём притянул её к себе, гладил по волосам.
— Тише, всё хорошо. Теперь ты знаешь правду. Ты свободна от этой вины.
Он был прав. Давление, которое она чувствовала все эти недели, исчезло. Его сменила ясность, холодная и острая, как лезвие. Она подняла на него глаза.
— Останься. Сегодня. Просто будь со мной.
Он остался.
Глава 8: Немая сцена
Они не спали. Сидели на кухне, пили чай и говорили. Говорили обо всём. Ксения выложила ему всю свою боль за годы брака, все те мелочи, которые складывались в картину тотального одиночества. Теперь, без груза вины, она могла это делать.
— Я ухожу от него, — твёрдо заявила она под утро. — Как только он вернётся. Скажу всё.
— Я буду рядом, — пообещал Артём, держа её руку в своей. — Сколько потребуется.
Он ушёл на рассвете, поцеловав её на прощание долгим, спокойным поцелуем. В квартире снова было тихо, но теперь эта тишина была другой. Она была наполнена решением.
Ксения прибралась, вымыла чашки, пытаясь стереть все следы его присутствия. Но стирать было нечего — Артём был аккуратен. В отличие от неё.
Она решила прогуляться, чтобы проветрить голову. Вернулась через пару часов, чувствуя усталое, но ясное спокойствие.
Открыв дверь, она замерла на пороге.
В прихожей стоял Сергей. Его чемодан лежал у ног, нераспакованный. Он был бледен. В его руке был тот самый шёлковый шарф.
Они молча смотрели друг на друга. Гул холодильника снова казался оглушительным.
— Ты... вернулся раньше, — смогла выдавить из себя Ксения.
— Командировку отменили, — его голос был тихим и ровным, без единой эмоции. Он поднял руку со шарфом. — Объясни.
Это был не вопрос. Это был приговор.
— Это мой вопрос к тебе, Сергей, — парировала Ксения, чувствуя, как прилив храбрости поднимается в ней. — Чей это шарф? И почему он был в нашем шкафу?
Он не моргнул и глазом.
— Я нашёл его в машине после корпоратива месяца три назад. Забыла какая-то коллега. Не придал значения, сунул в шкаф, чтобы потом отдать, да забыл. А теперь скажи ты мне, — он сделал шаг вперёд, и его глаза стали узкими, — почему ты его вообще нашла? И почему от тебя пахнет чужим одеколоном?
Ксения почувствовала, как земля уходит из-под ног. Его версия была на удивление правдоподобна. А её... её версия не имела ни единого доказательства. Только её подозрения.
Она проигрывала. И они оба это понимали.
Глава 9: Правда, похожая на ложь
— Я ждал, что ты будешь отрицать, — продолжил Сергей, бросая шарф на пол, как тряпку. — Или придумаешь какую-нибудь историю. Но ты... ты сразу перешла в нападение. Классика.
— Это не нападение! — крикнула Ксения, отступая в гостиную. — Это правда! Ты пропадал, ты был холоден, ты...
— Я работал! — его голос впервые сорвался на крик. Он ударил кулаком по косяку двери. Ксения вздрогнула. — Я работал, чтобы мы могли выплатить эту чёртову ипотеку! Чтобы ты могла не торчать в офисе с девяти до шести, а сидеть дома и писать свои статьи! Я уставал, да! Я забивал на всё, да! Потому что видел один выход — работать!
Он дышал тяжело, его скулы были напряжены.
— А ты? Ты вместо того, чтобы поговорить, пойти к психологу, нашла себе утешение в лице первого встречного! В лице этого... Артёма!
Он выдохнул его имя с таким презрением, что Ксении стало физически плохо.
— Ты следил за мной? — прошептала она.
— Хватило одного взгляда на твой телефон за ужином. Я не идиот, Ксения. Я всё понял. И я вернулся, чтобы попробовать ещё раз. Чтобы поговорить. А что я вижу?
Он указал пальцем на шарф на полу, потом провёл этим же пальцем по воздуху, указывая на неё.
— Я вижу это. И я чувствую этот запах. Твой «правдивый» разговор будет заключаться в том, чтобы свалить свою вину на меня? Найти оправдание в каком-то старом шарфе?
Ксения стояла, опустив голову. Всё, что он говорил, имело смысл. Ужасный, железобетонный смысл. Его версия событий была логичной. Её — истеричной и голословной. Она выглядела как изменившая жена, которая пытается выгородить себя.
Она проиграла. Не потому, что была виновата. А потому, что её правда была похожа на ложь. А его ложь... его ложь была похожа на правду.
— Убирайся, — тихо сказала она.
— Что?
— Убирайся из дома. Сейчас. Я не могу на тебя смотреть.
Сергей смотрел на неё несколько секунд, потом резко кивнул.
— Хорошо. Как скажешь. Но знай, Ксения, — он поднял чемодан, — ты сейчас разрушаешь всё. Ради мифа. Ради призрака.
Он вышел. Дверь закрылась с тихим щелчком, который прозвучал громче любого хлопка.
Ксения медленно сползла по стене на пол. Она была одна. Совершенно одна. И впервые за весь день её охватил не гнев, а леденящий, животный страх. А что, если он и правда был честен с ней?
Глава 10: Союзница
Глухая, парализующая паника длилась недолго. Её сменило холодное, ясное чувство — чувство тонущего человека, который понял, что спасать его некому, и нужно плыть самому.
«Он лжёт, — сказала себе Ксения, поднимаясь с пола. — Я знаю, что он лжёт».
Но уверенности не было. Только упрямая вера в собственную интуицию. Шарф... Шарф был ключом. Нужно было найти хозяйку этого шарфа.
Она снова взяла в руки шелковый лоскут. Дорогой, европейский бренд, не масс-маркет. Цветочный аромат... что-то знакомое, но не популярное. Скорее, нишевое. Она сфотографировала шарф на телефон, стараясь запечатлеть все детали узора.
К кому обратиться? Подруги? Нет, слишком много лишних вопросов, слишком стыдно. И тут её осенило. Света. Жена коллеги Сергея, с которой они иногда общались на корпоративах. Света была немного «не от мира сего», увлекалась эзотерикой, но у неё была феноменальная память на чужие вещи и острый нюх на сплетни.
Ксения нашла её номер. Руки дрожали.
— Свет, привет, это Ксения. Прости за беспокойство, нужен твой профессиональный взгляд.
— Ксюш? Что случилось? — Света сразу насторожилась.
— Я нашла одну вещь... Не могу понять, чья она. Ты же разбираешься в брендах и парфюмерии лучше любого стилиста. Могу я скинуть тебе фото?
Минута молчания.
— Ксения, это что-то связанное с Сергеем?
Ксения закрыла глаза.
— Да.
Через пять минут телефон завибрировал. Это было голосовое сообщение от Светы. Её голос звучал возбуждённо и тихо, словно она боялась, что её подслушают.
— Ксюш, я всё поняла. Этот шарф — не из масс-маркета, это лимитированная коллекция. И духи... я по описанию почти уверена. Это «La Chasse» от одной нишевой марки. У нас в отделе только одна девушка помешана на таких вещах. И она носит именно такие шарфы. Её зовут Алиса. Она как раз три месяца назад перевелась в отдел Сергея.
Ксения почувствовала, как у неё перехватывает дыхание. Света продолжала, и её голос дрогнул:
— Ксения, я... я видела их вместе. Месяц назад, в торговом центре. Они стояли в кофейне, и я подумала... ну, рабочий обед. Но сейчас... Прости, что не сказала раньше. Я не хотела лезть.
Ксения медленно выдохнула. Она была не сумасшедшей. Она была не параноиком. Она была женой, которой изменяли.
— Света... спасибо. Ты не представляешь, что для меня это значит.
— Держись, — сказала Света. — И если что... я на твоей стороне.
Глава 11: Лицо врага
Имя было. Алиса. Теперь нужно было найти её. Соцсети. Ксения с замиранием сердца вбила имя в поиск. «Алиса... работа... компания Сергея».
Профиль нашёлся быстро. Закрытый. Но на аватарке — девушка с длинными светлыми волосами и насмешливыми глазами. И на её шее... был повязан точно такой же шарф. В другом цвете, но узор был уникальным и узнаваемым.
Вот она. Лицо того призрака, что разрушил её брак.
Ксения сидела и смотрела на эту фотографию. Она ждала, что почувствует ненависть, ярость. Но чувствовала лишь пустоту и горькое любопытство. Какая она? Что у них с Сергеем? Он любит её? Или это просто... мимолётное увлечение?
В этот момент раздался звонок. Незнакомый номер.
— Алло? — осторожно сказала Ксения.
— Ксения? — молодой, уверенный женский голос. — Это Алиса. Мы не знакомы.
Ксения онемела. Сердце заколотилось где-то в горле.
— Я слушаю, — смогла выдавить она.
— Мне позвонил Сергей. Он сказал, что вы... нашли мою вещь. И что у вас возникли некоторые неверные выводы.
Ксения не верила своим ушам. Наглость этой девушки не знала границ.
— Неверные выводы? — повторила она, и её голос зазвучал холодно и опасно. — Вы считаете, что шарф любовницы в шкафу у жены — это повод для «неверных выводов»?
— Я не любовница, — парировала Алиса. — Во всяком случае, уже три недели как нет. Мы расстались.
От этого признания Ксению бросило в жар.
— Какое мне дело до сроков вашего... романа?
— Я хочу вернуть шарф. Он... дорогой мне подарок.
— От Сергея? — язвительно спросила Ксения.
— Нет, — девушка помолчала. — От другого человека. Это не имеет значения. Я могу подъехать. Забрать его и... всё объяснить.
Ксения сжала телефон так, что костяшки пальцев побелели.
— Объяснять вы будете не мне. Объясните своему боссу, когда я отправлю скриншоты вашей переписки с моим мужем в отдел кадров.
— Переписки? — Алиса рассмеялась. Коротко, без веселья. — У нас не было переписки, Ксения. Сергей слишком осторожен для этого. Мы общались через рабочие мессенджеры и лично. У вас нет ничего.
И она положила трубку.
Ксения сидела в тишине, побеждённая. У неё и правда не было ничего. Только шарф и слова какой-то Светы, которую в суде даже свидетелем не поставят. Это была битва, которую она проигрывала, не успев начать.
Глава 12: Последняя ставка
Отчаяние — плохой советчик. Но иногда оно подсказывает единственно верный ход. Ксения поняла, что играть по правилам Сергея она не может. Он был слишком осторожен, слишком хладнокровен.
Нужно было атаковать там, где он не ждёт. Не в лоб, а по касательной.
Она позвонила Артёму. Голос её был спокоен, хотя внутри всё дрожало.
— Артём, ты помнишь, ты говорил, что снимаешь документальный проект о людях в большом городе?
— Да, конечно, — он удивился.
— У меня есть для тебя... герой. Вернее, героиня. И её история. История о том, как жена узнаёт об измене мужа. И пытается найти доказательства. Всё по-настоящему. Только финал мы пока не знаем.
На том конце провода повисла тишина.
— Ксения... это же...
— Это наша история, — перебила она. — И я хочу, чтобы ты её снял. Сними меня. Сними мой поиск. Сними мой разговор с Алисой, если она согласится. Сними всё. Как документальное кино. Правду.
Она делала последнюю ставку. Ставку на публичность. Сергей, такой правильный и осторожный, боялся скандала больше всего на свете. Его репутация безупречного сотрудника и надёжного мужчины была его главным щитом.
— Ты уверена? — тихо спросил Артём. — Это будет точка невозврата.
— Я уже прошла точку невозврата, когда нашла этот чёртов шарф, — ответила Ксения. — Я хочу, чтобы правда стала оружием. Моим оружием.
Она отправила Сергею короткое СМС: «Встречаемся завтра в шесть вечера у нас дома. Приходи один. У нас есть что обсудить. И да, я всё знаю. Про Алису. И про её шарф».
Ответ пришёл почти мгновенно. Всего одно слово: «Хорошо».
Она положила телефон и подошла к окну. Ночь уже опустилась на город. Завтра всё решится. Вся её жизнь. Она не знала, что ждёт её завтра. Скандал? Унижение? Или, наконец, долгожданное освобождение?
Но она знала одно — назад дороги нет. И впервые за долгие годы она чувствовала, что управляет своей судьбой. Пусть ценою разрушения всего старого. Но только на руинах можно построить что-то новое.