Завтрак
Я накрыла стол с утра. Торт испекла вчера вечером — медовик, его любимый. Салаты, нарезки, блины. День рождения Миши. Шестьдесят три года.
Дети приехали к десяти. Саша с женой и сыном. Катя с мужем. Сели за стол. Я разливала чай.
— Пап, с днём рождения! — Саша протянул конверт. — Это от нас. Сертификат в магазин электроники.
— Спасибо, сынок.
Катя достала коробку.
— Пап, а это от нас. Часы. Смотри, какие красивые.
Миша открыл коробку. Посмотрел на часы. Кивнул.
— Хорошие. Спасибо, Катюш.
Я поставила на стол торт. Со свечами.
— Загадай желание, Миш.
Он посмотрел на меня. Странно как-то. Лицо напряжённое.
— Люд, я хочу тебе кое-что сказать.
— Сейчас? Давай после, дети же пришли.
— Нет. Сейчас. При детях.
Я села за стол. Дети смотрели на отца.
Миша отложил вилку. Сцепил руки на столе.
— Подари мне свободу.
Я не поняла.
— Что?
— Я хочу свободу. Развод. Я устал. От этой жизни. От семьи. От обязательств. Хочу пожить для себя.
Тишина. Катя уронила ложку. Саша замер с чашкой в руке.
— Пап, ты сейчас серьёзно? — спросил Саша.
— Серьёзно. Прости, сын. Но я больше не могу. Тридцать восемь лет в браке. Я устал.
Я смотрела на него. На его лицо. На седые волосы. На морщины. Шестьдесят три года. Тридцать восемь лет вместе.
— Миша, почему ты это говоришь сейчас? При детях? В свой день рождения?
— Потому что не выдержал. Накопилось. Я хотел сказать после праздника. Но не смог молчать. Прости.
Катя встала.
— Пап, ты что, с ума сошёл? Мама столько для тебя делает! Торт испекла, стол накрыла! А ты ей в лицо говоришь про развод?!
— Катя, не кричи. Я знаю, что мама делает. Но я больше не хочу этого. Не хочу семейных завтраков. Не хочу обязательств. Хочу жить сам по себе.
Развод после многих лет брака случается внезапно. Не потому что не любят. А потому что устали быть вместе.
Я встала. Подошла к окну. За стеклом серое утро. Ноябрь.
— Миша, ты встретил кого-то?
— Нет. Я просто хочу один. Жить как хочу. Без обязанностей.
— Без меня.
— Да.
Саша положил руку на плечо отца.
— Пап, ты подумай. Вы столько лет вместе. Мама тебя любит.
— Я знаю. Но я не могу больше. Прости меня, Люда.
Я повернулась к нему.
— Ты хочешь, чтобы я подарила тебе свободу? На день рождения?
— Да.
— Хорошо. Дарю.
Дети замолчали. Миша посмотрел на меня удивлённо.
— Правда?
— Правда. Ты свободен. Разводись.
Я взяла сумку. Вышла из кухни. Надела куртку.
— Мам, ты куда? — окликнула Катя.
— Гулять. Вы тут празднуйте.
Вышла из квартиры. Закрыла дверь.
Почему
Я шла по улице. Холодно. Ноябрьский ветер. Я забыла шарф. Но не хотела возвращаться.
Я вышла замуж за Мишу в двадцать три. Ему было двадцать пять. Молодые, влюблённые.
Родили Сашу через год. Катю через три. Растили детей. Работали. Жили.
Я была счастлива. Думала, он тоже.
Последние годы он стал молчаливым. Приходил с работы — сидел у телевизора. Я рассказывала про день — он кивал, не слушая. Дети приезжали — он общался с ними вяло.
Я думала: устал. Возраст. Всем тяжело.
А он копил это внутри. Усталость от семьи. От меня.
Я сидела на скамейке в парке. Смотрела на голые деревья. Было холодно. Но я не чувствовала холод. Внутри было пусто.
Разговор
Вечером я вернулась домой. Миша сидел на кухне. Один. Чай пил.
— Дети ушли?
— Да. Катя плакала. Саша молчал. Они не понимают.
— Я тоже не понимаю.
Он посмотрел на меня.
— Люда, я не хотел обидеть тебя. Честно. Просто больше не мог молчать.
— Почему именно сегодня? В твой день рождения? При детях?
— Не выдержал. Сидел за столом. Смотрел на торт. На подарки. На всех вас. И понял — не хочу. Не хочу этого праздника. Не хочу этой семьи. Хочу один.
Я села напротив.
— Миш, что не так? В чём я виновата?
— Ты не виновата. Ты хорошая жена. Заботливая. Верная. Но мне этого мало.
— Чего тебе мало?
— Свободы. Пространства. Себя. Я тридцать восемь лет был мужем, отцом, добытчиком. А кем я был для себя? Никем.
— Но это же семья. Мы все чем-то жертвуем.
— Я больше не хочу жертвовать. Хочу жить для себя. Последние годы. Мне шестьдесят три. Сколько мне осталось? Десять лет? Двадцать? Хочу прожить их так, как хочу я. Не мы. Я.
Отпустить любимого — самое трудное. Но иногда это единственно правильное решение.
— Миш, а если я попрошу тебя остаться?
— Я не останусь.
— Значит, всё решено?
— Да.
Я встала. Подошла к буфету. Достала документы.
— Вот паспорта. Свидетельство о браке. В понедельник подадим заявление в ЗАГС.
Миша посмотрел на меня удивлённо.
— Ты серьёзно?
— Серьёзно. Ты хочешь свободы — получай. Я не буду держать.
— Люда, я думал, ты будешь скандалить. Плакать. Уговаривать остаться.
— Зачем? Ты уже решил. Я не буду унижаться. Если ты хочешь уйти — иди.
Он молчал.
— Люда, я съеду. Найду однушку.
— Хорошо.
Мы сидели на кухне молча. Пили остывший чай. Торт стоял на столе недоеденный.
Отпустить
Через неделю мы подали на развод. Через месяц оформили.
Миша съехал сразу. Снял однушку на другом конце города. Забрал вещи. Я помогла ему упаковать чемоданы.
Дети не понимали.
— Мам, ты что, правда его отпустила? — спрашивала Катя.
— Да.
— Но почему? Ты могла бороться!
— За что бороться? За человека, который не хочет быть со мной?
Саша приезжал. Разговаривал с отцом. Потом приехал ко мне.
— Мам, пап говорит, что ему хорошо одному. Что он наконец может дышать.
— Я рада за него.
— Мам, но ты-то как? Тебе плохо?
Я задумалась.
— Знаешь, Саш, сначала было больно. Обидно. Тридцать восемь лет вместе, а он уходит. Но потом я поняла: нельзя держать человека, который хочет уйти. Это эгоизм.
— Но ты его любишь?
— Люблю. Но отпускаю. Потому что любовь — это не про владение. Это про свободу.
Начать жизнь заново непросто. Но возможно. Если найдёшь в себе силы.
Я осталась в квартире. Одна. Впервые за тридцать восемь лет.
Первую неделю было странно. Тихо. Пусто. Я готовила еду на одного. Спала на всей кровати. Никто не спрашивал, что на ужин.
Потом привыкла.
Записалась на курсы рисования. Всегда хотела научиться, но не было времени — семья, готовка, заботы.
Теперь время есть.
Встретилась с подругами. Мы не виделись лет десять — я была занята семьёй. Они обрадовались. Стали встречаться раз в неделю.
Я начала ходить в театр. Одна. Раньше Миша не любил театр, я не ходила. Теперь хожу.
Через полгода
Прошло полгода. Миша позвонил.
— Люда, можно встретиться?
— Конечно.
Встретились в кафе. Он постарел. Похудел. Лицо усталое.
— Как ты? — спросил.
— Хорошо. А ты?
— Нормально. Живу один. Делаю что хочу.
— Рада за тебя.
Он помолчал.
— Знаешь, я думал, что мне будет легко. Один. Свободный. Но иногда... иногда я скучаю.
— По семье?
— По тебе. По твоему борщу. По твоим разговорам. По тому, как ты смеёшься над сериалами.
Достоинство женщины — это когда она не бежит за ушедшим. Даже если он скучает. Даже если он сам признаётся.
Я посмотрела на него.
— Миш, ты получил то, что хотел. Свободу. Живи ею.
— А если я ошибся?
— Тогда это твоя ошибка. Ты сделал выбор. Живи с ним.
— Ты не хочешь попробовать снова?
— Нет.
— Почему?
— Потому что я тоже нашла свободу. Я рисую. Хожу в театр. Встречаюсь с подругами. Живу для себя. Впервые за тридцать восемь лет. И мне это нравится.
Он кивнул.
— Понятно. Ты счастлива?
— Да. А ты?
Он не ответил.
Прошёл год. Дети приняли развод. Саша с Катей навещают нас обоих — его и меня. По отдельности.
Миша живёт один в однушке. Работает на полставки. Говорит, что доволен.
Я живу в нашей квартире. Сделала ремонт в спальне — давно хотела, но Миша был против. Повесила новые шторы. Купила картины.
Рисую по вечерам. Хожу в театр по субботам. Встречаюсь с подругами по средам.
Я одна. Но я не несчастна.
Он попросил свободу. Я подарила. И получила свою собственную свободу взамен.
Сталкивались с тем, что партнёр после многих лет просил свободу? Как находили силы отпустить? Что помогло начать жизнь заново? Поделитесь в комментариях — может быть, ваш опыт поддержит тех, кто сейчас проходит через расставание.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.
Рекомендуем прочитать: