Наша гостиная сияла. Хрустальные бокалы, смех гостей, воздух пахнет дорогими духами и успехом. Я, Арина, стояла рядом с мужем Дмитрием и старалась не думать о том, что моё простое чёрное платье выглядит сиротливо на фоне вечерних туалетов. Я — журналистка, пишу об искусстве. Он — преуспевающий архитектор. Его мир — глянцевый и холодный. Мой — наполнен запахом типографской краски и тишиной библиотек.
Именно в этот вечер я увидела её. Викторию. Мою профессиональную заклятую радость. Её едкий блог о «псевдоискусстве» не раз становился причиной срыва моих материалов. Она стояла у камина, как королева бала, в платье цвета кровавого рубина.
И тут случилось нечто. К Виктории подплыла моя свекровь, Ирина Петровна. И они... обнялись. Как старые подруги. Как родные души.
— Ариночка, иди сюда! — позвала меня Ирина Петровна сладким голосом, который я научилась распознавать как сигнал тревоги. — Знакомься, это Вика! Моя самая-самая близкая подруга! Мы с её мамой ещё в институте вместе учились!
Вика протянула мне руку с таким видом, будто подавала милостыню.
— Арина... Какая прелесть. Ира мне так много о тебе рассказывала.
Её пальцы были холодными. А взгляд... Взгляд говорил: «Игра началась. И я уже победила».
В тот вечер я сидела на кухне и пила чай. Холодный. Дмитрий обнял меня.
— Что-то случилось?
— Твоя мама и Виктория... лучшие подруги. Ты знал?
Он пожал плечами.
— Ну, они давно знакомы. Не придавай значения.
Но я придала. Потому что инстинкт шептал: в мой дом только что вошел враг. И у него есть ключ. Лучшая подруга моей свекрови.
Виктория стала появляться везде. «Случайно» забегала на ужин. «Зайдя по соседству» — с дорогим тортом. Каждый её визит Ирина Петровна встречала, как праздник.
— Вика, родная, садись рядом со мной! Димитрий, налей Вике вина. Арина, ты не против, если Вика останется? Она же почти семья!
Я улыбалась. Молчала. А внутри всё кипело.
Однажды утром я обнаружила в сети разгромную статью о моей последней публикации. Автор — аноним, но стиль... этот язвительный, ядовитый слог был узнаваем.
— Дим, посмотри... — показала я мужу.
— Опять твои профессиональные разборки? — он отмахнулся. — Не обращай внимания.
Но вечером Ирина Петровна, попивая чай на нашей кухне, качнула головой:
— Сыночек, я же тебя предупреждала. Журналистика — дело грязное. Может, Арине стоит найти что-то... спокойнее? Вон, Вика ведёт успешный блог, ни на кого не нарывается.
У меня перехватило дыхание.
А через неделю Вика «случайно» обронила при мне и Дмитрии:
— Ариша, я вчера в центре тебя видела... с каким-то молодым человеком. Такой интересный типаж. Художник?
Дмитрий нахмурился.
— Это был мой информатор по статье! — попыталась я объяснить.
— Конечно, конечно, — сладко улыбнулась Вика. — Я ничего такого не подумала.
Лёд тронулся. Взгляд Дмитрия стал холоднее. Сомнения, как плесень, начали разъедать фундамент нашего доверия. Я пыталась бороться, оправдываться. Но как бороться с фантомом? С шепотом за спиной? С ножом, который держит рука, обернутая в бархат дружбы?
Юбилей Ирины Петровны. Шестьдесят лет. Большой ресторан, все «почти семья» в сборе. И Вика, конечно же, здесь. В роскошном платье, с подарком, от которого у свекрови загорелись глаза.
Я сидела, улыбалась, произносила тост. А внутри сжимался холодный ком. Я знала — будет выпад. Чувствовала кожей.
И он случился. Вика подняла бокал.
— Дорогая Ира! Ты — образец мудрости и вкуса. И я желаю, чтобы тебя окружали только честные, преданные люди. — Она сделала паузу, её взгляд скользнул по мне. — А то ведь, знаешь, вчера подруга видела твою невестку в «Метрополе»... с каким-то мужчиной. Мило так беседовали. Интересно, о чём?
Гробовая тишина. Все взгляды — на меня. Дмитрий побледнел.
— Это был мой бывший однокурсник! Мы обсуждали...
— Конечно, обсуждали, — перебила Вика со сладкой улыбкой. — Я же не о плохом….
Но семя было брошено. Весь оставшийся вечер Дмитрий не смотрел на меня. Ирина Петровна сидела с торжествующим видом.
В ту ночь мы не спали. Первая в нашей жизни грандиозная ссора.
— Ты ей веришь? — голос мой дрожал от ярости и обиды. — Ты веришь этой стерве?!
— Мама не стала бы дружить со «стервой»! — крикнул он. — Может, тебе просто не нравится, что тебя раскусили?!
Это было последней каплей. В тот момент, глядя в глаза мужу, который предпочёл поверить наветам, а не мне, я поняла — хватит. Хватит быть жертвой. Если они играют грязно, я найду своё оружие.
Я не стала кричать. Я встала и вышла из комнаты. Села за компьютер. И начала копать. Всю ночь. Социальные сети, старые форумы, архивные записи. Я искала любую зацепку, любую ниточку, что могла бы привести меня к правде о Виктории.
И я нашла. На старом, забытом университетском форуме, в обсуждении студенческих проектов, я наткнулась на знакомое имя. Дмитрий Петров. Его дипломный проект — новаторский жилой комплекс. Проект, который должен был стать его путёвкой в жизнь. И который провалился из-за внезапно всплывших «недостоверных расчётов». Расчётов, которые, как выяснилось позже, были сфальсифицированы.
И там же, в комментариях, было имя того, кто первым обвинил Дмитрия в некомпетентности. Виктория Семёнова. Её сообщение было ядовитым, злым. А через несколько страниц я нашла признание одного из её однокурсников: «Вика сама хвасталась, что подкинула ему не те файлы. Он предпочёл ей какую-то первокурсницу, и она не могла этого простить».
У меня дрожали пальцы. Я скачала все скриншоты. Всё. Это была не просто информация. Это было оружие.
Через неделю должен был открыться мой новый проект — выставка молодых художников. Я попросила Дмитрия прийти. Умоляла. Он согласился нехотя. Пришла, разумеется, и Ирина Петровна с Викторией — «для поддержки».
Я вышла к микрофону. Сердце колотилось, но руки не дрожали.
— Спасибо всем, кто пришёл, — начала я. — Искусство — это всегда про правду. Иногда неудобную. Иногда болезненную. Но только правда делает нас сильнее.
Я видела, как Вика смотрит на меня с лёгкой усмешкой. «Ну, выдавила из себя пару фраз, молодец».
— И сегодня, — продолжала я, глядя прямо на неё, — я хочу поговорить об одной конкретной правде. О правде, которую кто-то пытался похоронить много лет назад.
Я кивнула технарю. На огромном экране позади меня появилась старая фотография. Дмитрий, молодой, с сияющими глазами, стоит рядом с макетом.
— Проект моего мужа. «Зелёный квартал». Проект, который мог изменить его жизнь. Но не смог. Потому что нашёлся человек, который из зависти, из обиды, подделал документы и оболгал его.
В зале повисла тишина. Ирина Петровна замерла.
— Этим человеком была Виктория Семёнова. — Я включила слайд со скриншотами с форума, с её ядовитыми комментариями, с признанием её однокурсника. — Та самая, что сегодня пришла сюда, как друг семьи. Друг, который когда-то без зазрения совести пытался сломать жизнь моему мужу. И который, я не сомневаюсь, готов сделать это снова.
Последней каплей было видео — запись с камеры моего ноутбука, где я разговаривала с тем самым «любовником» из «Метрополя». Мы обсуждали именно эту информацию. Он помогал мне найти архивные записи.
Я выключила микрофон. Тишина была оглушительной.
Первым пришёл в себя Дмитрий. Он смотрел на Вику не с гневом. С отвращением.
— Это... правда? — спросил он её тихо.
Вика, бледная, как полотно, молчала. Её маска идеальной леди треснула, обнажив испуганное, злое лицо.
Потом Дмитрий посмотрел на меня. И в его глазах было не только раскаяние. Была гордость.
Ирина Петровна медленно подошла ко мне. В её глазах читалась настоящая, не поддельная буря.
— Я... я не знала, — прошептала она. — Я не верила... что она способна...
— Всё, что она делала, она делала с вашего молчаливого одобрения, Ирина Петровна, — тихо сказала я. — Вы впустили волка в наш дом и кормили его с руки.
Она не нашлась, что ответить. Вика, не сказав ни слова, развернулась и вышла. Её уход был красноречивее любых слов.
Позже, когда гости разошлись, Дмитрий обнял меня.
— Прости меня. Я был слепым идиотом.
— Да, был, — согласилась я. — Но сейчас ты видишь. И это главное.
Ирина Петровна больше никогда не упоминала Вику. Наши отношения не стали сказочными. Но в них появилось нечто новое — уважение. Осторожное, выстраданное.
Я не просто победила соперницу. Я отстояла своё право быть хозяйкой в собственном доме. И поняла: иногда, чтобы сохранить семью, нужно быть готовой объявить войну. Даже если враг пришёл под маской лучшего друга.
*****
Спасибо, что дочитали мой рассказ до конца!
Если история откликнулась вам в душе — обязательно напишите, чем задела, какие мысли или воспоминания вызвала.
Мне очень важны ваши отклики и мнения — ведь именно для вас и пишу!
Поставьте, пожалуйста, лайк, если рассказ понравился, и не забудьте подписаться на канал — впереди ещё много уютных, живых историй.
Обнимаю — и до новых встреч в комментариях!
Сейчас читают: