Я помню этот звонок до секунды.
Поздний вечер, дождь лениво ползёт по окну, а я — с чашкой остывшего кофе, пытаюсь притвориться, что у меня всё под контролем.
Внутри, конечно, шторм.
Телефон завибрировал.
Номер неизвестный.
Я взяла трубку без особых ожиданий. И вдруг — женский голос. Тихий, сбивчивый, с дрожью в каждом слове:
— Это… Марина?
— Да. А вы?..
— Я… не знаю, как сказать… Я та, с кем… ваш муж…
Мир на секунду остановился.
Знаешь это чувство? Когда воздух вокруг тебя густеет, а уши будто заливает ватой.
Ты всё слышишь, но не веришь.
— Может, встретимся? — продолжила она. — Мне нужно рассказать… кое-что важное.
Тихое кафе и чужие глаза
Я согласилась. Не знаю зачем. Наверное, чтобы поставить точку. Или хотя бы понять, с кем он променял всё, что у нас было.
Кафе в центре, маленькое, со старым роялем у окна и запахом корицы.
Я пришла раньше. Сидела, наблюдала за людьми. За их обычной жизнью. Они смеялись, спорили, заказывали капучино… а я считала секунды.
Она вошла без опоздания.
Молодая. Красивая, да. Но не так, как из фильмов. Живая, растерянная. В глазах — испуг, вина и что-то вроде… отчаяния.
— Спасибо, что пришли, — сказала она, садясь напротив. — Я… наверное, должна извиниться.
Я молчала. Просто смотрела. На её тонкие пальцы, на дрожащие ресницы. На тот самый страх, который, оказывается, способен чувствовать даже любовница.
— Он обещал, — вдруг выдохнула она. — Говорил, что уйдёт от вас. Что всё честно, просто вы… не отпускаете.
Я усмехнулась.
— Классика жанра.
Она кивнула.
— Только он ушёл. Совсем. От нас обеих.
Обманутые одной ложью
Я слушала и не могла понять, смеяться или плакать.
Он исчез. Взял у неё деньги — сто пятьдесят тысяч. "На бизнес, на запуск нового проекта."
Она поверила. Конечно поверила — он умел говорить. Умел смотреть в глаза и обещать так, будто без тебя он не выживет.
— Я думала, он хороший, — шептала она. — Он рассказывал про вас… что вы холодная, что у вас всё ради внешнего лоска. Что вы его не слышите.
Я чуть не рассмеялась.
— Ага, а про маму говорил, что она ведьма, а про начальника — что тот ему завидует. Он всегда всех обвиняет, кроме себя.
Мы говорили долго.
Сначала напряжённо, потом — будто старые подруги. Две женщины, которых связала одна ложь.
Я вдруг увидела себя со стороны.
Не “жену, которую предали”, а просто женщину. Тоже обманутую, тоже раненую. И рядом — другая такая же.
Не враг. Не разлучница. Жертва того же спектакля.
— Он обещал жениться, — сказала она и опустила глаза. — Даже кольцо показывал, говорил, что заказал специально для меня.
Я замерла.
Мой муж… тот самый, который не может лампочку вкрутить без моего напоминания, заказывал кольца для любовницы?!
Я почувствовала, как где-то внутри вместо боли поднимается злость. Чистая, холодная, почти трезвая злость.
— Марина, — сказала она вдруг, — давайте сделаем что-то. Вместе.
План мести или начало свободы
Мы встретились ещё несколько раз.
Я думала, что мы просто поболтаем, поплачем и разойдёмся. Но у неё был план. Настоящий.
Она знала, где он может быть.
Где прячет деньги. С кем работал.
— Вы не представляете, сколько у него долгов, — сказала она. — Он врал всем. Даже мне, даже себе.
Мы начали собирать информацию.
Сначала просто из любопытства. Потом — из принципа.
А потом я поймала себя на мысли, что впервые за долгое время мне не больно.
Мне интересно.
Он оказался аферистом.
Маленьким, но изощрённым. Брал деньги под видом "стартапов", обещал золотые горы. А потом — испарялся.
У меня он выманил доверие. У неё — деньги. У других — время и веру.
И вот мы сидели вдвоём в её машине, пили кофе из термокружек и составляли список.
Кого предупредить. Куда подать заявление. Кому написать.
— Вы понимаете, что это как в кино? — смеялась она.
— Только без хэппи-энда.
— А может, как раз с ним?
Мы всё сделали.
Заявление подали. Связались с другими женщинами — оказалось, нас больше. Нам даже помог юрист из бесплатного центра.
Через месяц его нашли. Где-то в Туле, с фальшивыми документами.
Я не испытывала радости. Только лёгкость.
Как будто из меня вынули занозу, что сидела под кожей годами.
Когда боль уходит
После суда я пошла домой пешком.
Дождь моросил. Воздух пах мокрым асфальтом и свободой.
Телефон зазвонил — она.
— Всё закончилось, — сказала она. — Как вы?
— Знаешь, впервые за долгое время я просто дышу.
Мы ещё пару раз созванивались. Потом — всё реже.
Жизнь пошла дальше.
Теперь я не ношу обручальное кольцо. Не потому что стыдно, а потому что больше не нужно.
Я научилась быть одна. И это — не про одиночество. Это про спокойствие.
Иногда я вспоминаю тот вечер в кафе. Её глаза, мои дрожащие руки, запах корицы.
И думаю: может быть, это и была точка. Но очень правильная точка.
Сейчас я живу в другой квартире. Меньше, но уютнее.
По утрам завариваю кофе и включаю музыку. Никто не опаздывает, не врет, не уходит «в командировки».
Иногда я встречаю людей, которые спрашивают — как можно простить любовницу?
А я улыбаюсь. Потому что знаю: не её надо было прощать.
Нужно было простить себя — за то, что терпела, за то, что не видела очевидного, за то, что пыталась спасти то, что не имело смысла.
И если честно, я благодарна той встрече.
Без неё я, может, ещё долго притворялась бы счастливой женой.
А теперь я — просто счастливая женщина.
Спасибо, что дочитали эту историю до конца.