Чемодан. Немного потёртый по краям. Помню, как покупали его вместе... Тогда мечтали о путешествиях. А теперь?
Теперь он стоит посреди коридора, набитый моей жизнью.
— Иришка, ну что ты стоишь как столб? — голос свекрови режет по ушам, как стекло. — Собирайся быстрее. Игорёк с работы скоро вернётся.
Игорёк. Двадцать семь лет, а мамочка всё "Игорёчек" да "Игорёчек".
— Валентина Петровна, я... я могу подождать его. Поговорить.
— О чём тут говорить?! — она машет рукой так, будто отгоняет назойливую муху. — Всё уже решено. Ты же сама сказала вчера...
Вчера! Как же я могла сорваться? Но когда она в очередной раз начала свои лекции о том, что я плохая жена... что у меня руки не из того места растут... что Игорь заслуживает лучшего...
— Я сказала, что устала! — выпаливаю резче, чем планировала. — Устала от ваших упрёков, от того, что чувствую себя чужой в собственном доме!
Свекровь поджимает губы. Знакомый жест. Как у Игоря, когда он недоволен.
— Собственном? — она прищуривается. — Напомни, а чья это квартира? Кто собственник?
Больно. Каждый раз больно слышать это. Да, квартира его. Да, я просто прописана здесь. Но три года... три года я считала это место домом.
Ключи звенят в замке. Сердце замирает.
— Мам, я дома! — голос Игоря доносится из прихожей.
Он появляется в дверном проёме и застывает. Смотрит на чемодан. На меня. На мать:
— Что происходит?
— Ира уезжает — спокойно сообщает Валентина Петровна. — Наконец-то вы оба поняли, что это брак был ошибкой.
— Мы? — я смотрю на Игоря. Ищу в его глазах хотя бы тень сомнения. — Игорь, скажи ей!
Молчание. Проклятое молчание растягивается, как резинка перед разрывом.
— Ира... — он отводит взгляд. — Может, мама права. Мы постоянно ругаемся...
— Из-за неё! — показываю на свекровь. — Из-за того, что она лезет в наши отношения!
— Я лезу?! — Валентина Петровна возмущается. — Я просто хочу счастья своему сыну! А ты... ты только создаёшь проблемы!
— Какие проблемы?! — кричу я. — То, что не умею готовить по её рецептам? То, что работаю допоздна и не успеваю гладить твои рубашки?
Игорь поднимает руку — жест, который означает "хватит".
— Прекратите обе! — его голос звучит устало. — Ира, может... может действительно стоит взять паузу?
Пауза. Красивое слово для "расставание".
— Понятно — шепчу я. — Значит, выбор сделан.
Беру чемодан. Он тяжелее, чем казалось. Или это слёзы давят на глаза?
— Ир, постой... — Игорь делает шаг вперед.
— Что постой? — оборачиваюсь. — Ты же молчал. Когда твоя мама говорила, что я никчёмная жена. Молчал, когда она выбрасывала мои вещи из "её" шкафа. Молчишь всегда!
— Он не обязан выбирать между матерью и... — начинает Валентина Петровна.
— И временной жиличкой? — заканчиваю за неё. — Да, поняла уже.
Тащу чемодан к двери. В прихожей останавливаюсь. Смотрю на семейные фотографии на стене. На одной из них мы с Игорем на нашей свадьбе. Такие счастливые...
— Игорь — не поворачиваясь, говорю тихо. — Помнишь, что ты сказал в загсе? "Что нас разлучит только смерть"?
Молчание.
— Оказывается, есть вещи и похуже смерти.
Захлопываю дверь. Звук эхом отдаётся в пустой подъездной клетке.
На улице моросит дождь. Конечно же, моросит. Как в кино про несчастную любовь.
Достаю телефон, набираю номер подруги:
— Алло, Катька? Это я... Можно к тебе на пару дней?.. Да, случилось то, о чём мы говорили...
Слёзы капают на экран.
— Не плачь — говорю себе вслух. — Не сейчас. Ещё успеешь.
Такси подъезжает через десять минут. Водитель — мужчина лет пятидесяти — помогает затащить чемодан в багажник.
— Далеко едем? — спрашивает участливо.
— Главное поскорее — честно отвечаю. — Но точно подальше отсюда.
В зеркале заднего вида вижу окна нашей... их квартиры. На кухне горит свет. Наверное, Валентина Петровна уже готовит Игорю ужин. Тот самый суп по своему рецепту.
Машина трогается, и дом исчезает за поворотом.
Телефон вибрирует. Сообщение от Игоря:
"Ира, извини... Может, всё-таки поговорим?"
Пальцы зависают над клавиатурой. Что ответить? "Поздно"? "Иди к маме"? Или просто промолчать?
— Девушка, может музыку включить? — спрашивает водитель. — А то как-то грустно...
— Не надо — качаю головой. — Мне нужна тишина. Подумать.
А думать есть о чём. Где жить? На что жить? Работа, слава богу, есть. Но квартиру снимать на одну зарплату...
Стоп. Я же не одна. У меня есть подруги. Есть мама в Рязани. И... и впервые за три года у меня есть свобода.
Свобода выбирать, что готовить. Какие фильмы смотреть. Когда ложиться спать. Свобода не оправдываться за каждый шаг.
Телефон снова вибрирует. Игорь:
"Мама ушла к себе. Приезжай, поговорим нормально."
Смотрю на сообщение и... улыбаюсь. Впервые за сегодняшний день:
— Водитель — говорю громче. — А можно всё-таки музыку? Что-то весёлое.
Он удивлённо смотрит в зеркало, но включает радио. Играет какая-то попса про новую жизнь. Как символично.
Набираю ответ Игорю:
"Поздно, дорогой. Но спасибо за предложение."
И добавляю:
"Кстати, в холодильнике лежит торт. Твой любимый "Наполеон". Мамочка наверняка оценит."
Нажимаю "отправить" и откидываюсь на сиденье.
За окном мелькают огни города. Мой город. И я в нём свободна.
А жизнь продолжается…
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍