Подпишитесь если нравится мои истории. Хорошего вам дня и заглядывайте почаще, новые истории выходят каждый день!
Ольга увидела его в кафе. Он сидел у окна с книгой и чашкой кофе, и солнечный луч падал прямо на его лицо. Седые виски, тонкие пальцы, задумчивый взгляд. Она поймала себя на мысли, что смотрит на него слишком долго, и отвернулась, чувствуя, как краснеют щёки.
— Что будете заказывать? — спросила официантка, и Ольга вздрогнула.
— Капучино, пожалуйста.
Она достала телефон, притворяясь, что читает что-то важное, но взгляд сам тянулся к тому столику у окна. Мужчина перевернул страницу, отхлебнул кофе, улыбнулся чему-то в книге. И эта улыбка была такой тёплой, такой живой, что Ольге захотелось узнать, что же он читает.
Официантка принесла кофе, и Ольга обожгла губы, торопясь сделать глоток. Нужно было уходить. Нужно было перестать пялиться на незнакомого человека, как школьница. Ей было сорок три года, она была замужем восемнадцать лет, у неё рос сын-подросток. И нечего ей было сидеть в кафе и разглядывать посторонних мужчин.
Но она не уходила. Сидела и смотрела в окно, делая вид, что наблюдает за прохожими. А сама краем глаза следила за тем, как он читает, как морщит лоб, как снова улыбается. И думала о том, что давно не видела, чтобы её муж Виктор так читал. Вообще не помнила, когда он последний раз брал в руки книгу. Газеты читал, новости в телефоне смотрел, а книг не читал.
Мужчина закрыл книгу, допил кофе и встал. Ольга невольно проводила его взглядом до самой двери. Потом сидела ещё минут десять, допивая остывший капучино и ругая себя за глупость. Ну подумаешь, красивый мужчина. Таких много. И что с того, что он читает? Это же не повод терять голову.
Дома её встретил обычный вечерний хаос. Сын Максим сидел за компьютером в наушниках, Виктор лежал на диване с пультом от телевизора. На экране шёл футбол.
— Ужин будет? — спросил муж, не отрывая глаз от экрана.
— Скоро, — ответила Ольга и пошла на кухню.
Она резала овощи для салата и думала о том человеке из кафе. О том, как он улыбался книге. О том, какие у него были руки. И тут же ловила себя на этих мыслях и злилась. Что с ней? Она что, правда, как девчонка, влюбилась в первого встречного?
— Мам, а что на ужин? — заглянул на кухню Максим.
— Курица с картошкой.
— Опять курица, — вздохнул сын. — Можно было бы что-то другое приготовить.
— Если хочешь что-то другое, приготовь сам, — отрезала Ольга резче, чем хотела.
Максим удивлённо посмотрел на неё и ушёл. Ольга поставила сковороду на плиту и прикрыла лицо руками. Господи, ну что же это такое. Из-за какого-то незнакомца она теперь на сына срывается.
За ужином Виктор рассказывал про работу. Про нового начальника, который всех достал своими требованиями. Про премию, которую опять не дали. Максим молчал, уткнувшись в телефон. Ольга кивала, делала вид, что слушает, а сама думала о том, как давно они с мужем не разговаривали по-настоящему. Не о деньгах, не о работе, не о бытовых проблемах. А просто так, о жизни, о мечтах, о чувствах.
— Ты меня вообще слушаешь? — спросил вдруг Виктор.
— Конечно, слушаю, — встрепенулась Ольга. — Ты говорил про начальника.
— Я уже десять минут про рыбалку рассказываю. Собираюсь в субботу съездить с Петровичем.
— Ах да, извини. Задумалась.
— О чём?
— Да так, по мелочи.
Виктор пожал плечами и продолжил ужинать. Ольга смотрела на него и вдруг поняла, что он даже не удивился. Не спросил, что с ней, не заинтересовался, о чём она думает. Просто принял как факт, что жена его не слушает, и дальше поехал.
Ночью Ольга долго не могла уснуть. Лежала и смотрела в потолок, слушая храп мужа. Виктор всегда храпел, и раньше это её раздражало, а теперь она даже не замечала. Привыкла. Как привыкла к его вечерам у телевизора, к его пиву по пятницам, к его вечным разговорам о работе и рыбалке.
Ольга на следующий день снова зашла в то кафе. Просто так, проходила мимо. И он был там. Снова сидел у окна, снова с книгой. Только на этот раз без кофе. Ольга заказала чай и села за столик напротив, но так, чтобы видеть его.
Он читал минут двадцать, потом достал телефон, кому-то позвонил. Ольга не слышала, что он говорит, но видела, как он улыбается, как оживлённо жестикулирует. Потом он попрощался, убрал телефон и снова углубился в чтение.
— Простите, — вдруг услышала Ольга его голос и подняла голову.
Он стоял рядом с её столиком и смотрел на неё с лёгкой улыбкой.
— Вы вчера тоже здесь были, верно? Я вас запомнил. У вас очень красивый шарф был, голубой.
Ольга растерялась:
— Да, была. А вы... вы часто сюда приходите?
— Почти каждый день. Здесь хороший кофе и тихо. Можно почитать спокойно. Меня Денисом зовут.
— Ольга, — выдохнула она.
— Очень приятно. Не хотите составить компанию? А то я тут один сижу, скучно уже.
Ольга хотела отказаться. Нужно было отказаться. Но вместо этого она кивнула и взяла свою чашку, пересаживаясь к его столику.
— Что читаете? — спросила она, кивая на книгу.
— Ремарка. Знаете такого?
— Конечно. Триумфальная арка.
— Именно! — обрадовался Денис. — Вы тоже любите Ремарка?
— Раньше любила. Давно уже не перечитывала.
— А зря. Это же классика. Он так про любовь писал, что сердце разрывается.
Они разговорились. Про книги, про фильмы, про музыку. Оказалось, что у них много общего. Оба любили старое кино, оба не понимали современную музыку, оба считали, что лучшие романы написаны в прошлом веке.
— А вы работаете? — спросил Денис.
— В библиотеке. Библиотекарь.
— Как подходяще! — засмеялся он. — А я преподаю. Литературу, в университете.
— Понятно, почему вы так много читаете.
— Да это уже привычка. Без книги себя не мыслю.
Ольга посмотрела на часы и ахнула. Прошло больше часа. Ей нужно было бежать домой, готовить ужин.
— Мне пора, — сказала она, вставая. — Было очень приятно.
— И мне. Приходите ещё, если что. Я почти всегда здесь.
Ольга шла домой и чувствовала, как внутри что-то поёт. Когда она в последний раз так разговаривала с мужчиной? Когда в последний раз кто-то интересовался её мнением о книгах, о фильмах, о жизни?
Дома Виктор спросил, где она так задержалась. Ольга соврала, что была в магазине. И почувствовала укол совести. Хотя, собственно, она ничего такого не сделала. Просто поговорила с человеком в кафе.
Она стала приходить туда через день. Денис всегда был там, всегда радовался её появлению. Они говорили обо всём на свете. О том, как меняется мир, о том, что важно в жизни, о детях, о работе. Он рассказал, что разведён, живёт один, дочь учится в другом городе. Ольга рассказала про семью, про мужа, про сына.
— А вы счастливы? — спросил однажды Денис.
Ольга задумалась. Счастлива ли она? У неё есть семья, работа, крыша над головой. Но счастлива ли?
— Не знаю, — честно ответила она. — Наверное, привычна уже ко всему.
— Привычка и счастье – разные вещи.
— Знаю. Но что поделать. Восемнадцать лет вместе. Не так просто всё изменить.
Денис кивнул, не стал давить. Они допили кофе и разошлись.
Ольга шла домой и думала о его словах. Привычка и счастье. Да, она привыкла к Виктору. Привыкла к их размеренной жизни, к рутине, к скуке. Но счастлива ли? Вот это уже вопрос.
Дома она попробовала поговорить с мужем. Спросила, мечтает ли он о чём-нибудь.
— О чём мечтаю? — переспросил Виктор. — Ну, о новой машине мечтаю. И чтобы на работе премию дали.
— А кроме этого?
— Кроме? — он задумался. — Да вроде всё есть. Чего ещё мечтать.
Ольга кивнула и больше не спрашивала. У него всё есть. Жена, которая готовит и убирает, сын, который хоть и растёт, но не доставляет особых хлопот, работа, телевизор, диван. Чего ещё мечтать.
А ей хотелось большего. Хотелось разговоров по душам, хотелось, чтобы муж смотрел на неё так, как Денис смотрит на книги. С интересом, с теплом, с любовью. Хотелось чувствовать себя живой, а не просто функцией в этом доме.
Она продолжала встречаться с Денисом в кафе. Они не называли это свиданиями, это были просто встречи. Дружеские беседы. Но Ольга знала, что обманывает себя. Потому что ждала этих встреч, считала дни, специально надевала красивую одежду, красила губы помадой, которую давно не доставала.
— Вы изменились, — сказал однажды Денис. — Помолодели.
— Глупости, — засмеялась она. — В мои годы уже не молодеют.
— А вы попробуйте в зеркало посмотреть. У вас глаза горят. Раньше они были какие-то тусклые, а теперь сияют.
Ольга действительно посмотрела в зеркало вечером. И правда, что-то изменилось. Она будто ожила. И поняла, что это всё из-за него. Из-за Дениса, который слушал её, интересовался ей, видел в ней не просто жену и мать, а женщину.
— У тебя что-то случилось? — спросил как-то Виктор. — Ты странная стала.
— Странная? В каком смысле?
— Ну, не знаю. Весёлая какая-то. Поёшь под душем, макияж наводишь. Раньше этого не было.
— Может, просто настроение хорошее.
— Ага, — Виктор пожал плечами и вернулся к телевизору.
Его не интересовало, откуда у неё хорошее настроение. Не интересовало вообще ничего. И это задевало сильнее всего. То, что её собственный муж, с которым она прожила столько лет, даже не замечает, что она меняется.
А она менялась. С каждой встречей с Денисом всё больше понимала, чего ей не хватало в жизни. Внимания, понимания, интереса. Чтобы кто-то спрашивал её мнение и действительно слушал ответ. Чтобы кто-то видел в ней человека, а не бытовой прибор.
— Я влюбилась в вас, — сказал однажды Денис.
Они сидели в кафе, уже вечерело, за окном зажигались фонари. Ольга замерла с чашкой в руках.
— Извините, не должен был говорить, — продолжил он. — Но не могу больше молчать. Я знаю, что вы замужем. Знаю, что у вас семья. Просто хотел, чтобы вы знали.
Ольга поставила чашку, боясь, что выронит. Сердце колотилось так, что, казалось, слышно на весь зал.
— Я тоже, — выдохнула она. — Тоже влюбилась. И не знаю, что с этим делать.
Они смотрели друг на друга, и в этом взгляде было всё. Радость и боль, надежда и безнадёжность. Потому что он был мужчиной её мечты. Тем, кого она представляла, читая романы. Умным, внимательным, интересным. Но он не был её мужем. Он был чужим. И мечта эта была чужая, не про неё.
— Что теперь? — спросил Денис.
— Не знаю, — призналась Ольга. — У меня семья. Я не могу просто взять и всё бросить.
— Я и не прошу. Просто хотел, чтобы вы знали о моих чувствах.
Ольга встала, собрала сумку. Ей нужно было уйти, подумать, разобраться в себе.
— Простите, мне пора.
Она вышла из кафе и долго шла по улицам, не разбирая дороги. В голове был туман. Что она наделала? Влюбилась, как девчонка, в первого встречного. Нет, не в первого. В того, кто показал ей, какой может быть жизнь. Какими могут быть отношения. Но это был мужчина чужой мечты. Не её мужчина.
Дома она села на кухне, налила себе чаю. Виктор спал уже, Максим сидел за уроками. Всё было как обычно. Но Ольга знала, что вернуться к прежней жизни уже не сможет. Она попробовала счастье. Настоящее, живое. И теперь невозможно было делать вид, что всё нормально.
Она не пришла в кафе на следующий день. И через день тоже. Пыталась вернуться к привычной жизни, забыть о Денисе, о том, что чувствовала рядом с ним. Но получалось плохо. Она ходила по дому как тень, готовила машинально, на вопросы отвечала односложно.
— С тобой точно всё нормально? — спросил Виктор. — Может, к врачу сходить?
— Всё нормально, — соврала Ольга. — Просто устала.
А правда была в том, что она устала. Устала жить в доме, где её не замечают. Устала от рутины, от скуки, от того, что каждый день похож на предыдущий. Устала быть удобной, незаметной, привычной.
Ольга пришла в кафе через неделю. Денис сидел на своём месте, но книги перед ним не было. Он просто смотрел в окно, и лицо его было грустным.
— Здравствуйте, — сказала Ольга, подходя к столику.
Он поднял глаза, и в них вспыхнула радость.
— Вы пришли.
— Пришла. Мне нужно было подумать.
— И что вы решили?
Ольга села напротив, взяла его руку. Тёплую, знакомую уже руку.
— Я решила, что хочу быть счастливой. Но не знаю, как это сделать, не разрушив жизнь других людей.
— Иногда, чтобы построить что-то новое, нужно разрушить старое, — тихо сказал Денис.
— А если старое – это восемнадцать лет жизни? Это сын, которому нужна семья? Это человек, который ни в чём не виноват, просто он другой?
— Тогда это ваш выбор. И я его приму.
Ольга сидела и понимала, что стоит на перепутье. Можно остаться с Виктором, в привычной, скучной, но безопасной жизни. Можно попробовать с Денисом, рискнуть, разрушить всё и построить заново. Но это будет больно. Больно всем. И ей, и мужу, и сыну.
— Дайте мне время, — попросила она. — Мне нужно всё обдумать.
Денис кивнул, не отпуская её руки.
— У нас есть время. Сколько угодно.
Ольга вышла из кафе и поняла, что ответа у неё нет. Есть только вопросы. И страх. Страх перед переменами, страх перед болью, которую причинит близким. Но есть и желание. Желание быть счастливой. Жить, а не существовать. Любить и быть любимой.
Она шла домой медленно, вглядываясь в лица прохожих. Сколько среди них таких же, как она? Застрявших между привычкой и мечтой? Между долгом и желанием? И сколько из них находят в себе силы выбрать счастье?
Ольга не знала ответа. Знала только одно: мужчина её мечты существует. Он реален. Но он чужой. И теперь ей предстоит решить, готова ли она сделать его своим. Или оставить мечтой, тёплым воспоминанием о том, какой могла бы быть жизнь. Если бы она решилась.
Спасибо что дочитали мою статью, мои хорошие.
Читайте еще: