Эпоха перестройки дышала на ладан, а в больничных стенах ее дыхание и вовсе замирало. Я лежала в стационаре на первом этаже; номер палаты стерся из памяти, но не ощущение того вечного, подсасывающего под ложечкой голода. Моя койка была у окна. Утром — стакан кипятка. В обед — суп, в котором две картофелины, размером с фасоль, безнадежно гонялись друг за другом по мутной воде. Ни единой жиринки не блестело на поверхности этой жижи. Ужина не полагалось. Вчерашние пол-литра кефира и булочка, принесенные сыном, остались лишь сладким воспоминанием. В углу, у двери, лежала румяная, шустрая старушка. Она, не умолкая, что-то жевала, а обглоданные кости от жареных кур метко швыряла по диагонали через всю палату в ржавое, погнутое ведро. Она была лет на двадцать пять старше меня, но казалась воплощением здоровья. Мои мысли уносились к сыну. Недавно вернулся из армии, из стройбата, с острова Итуруп. Мы с мужем настояли, чтобы он доучился в техникуме, хотя он рвался на работу. Помню, как искала дл