В воскресенье утром тишину квартиры нарушали голос диктора по радио и резкий стук ложки о стакан. Лидия Ивановна вынимала из чайной банки зачерствевший сахар, аккуратно откладывая в сторону бумажку с номером очереди на мебель. Она хранила её между страницами старого календаря, где ещё два года назад крупно написала: «Записались на стенку». Алексей Петрович, её муж, мял в руках газету — не читал, а просто вертел, чтобы занять себя. Соня, их двенадцатилетняя дочь, раскладывала по столу школьные тетради. Кухня была тесной: все трое помещались с трудом, и мебель казалась ещё более громоздкой и устаревшей. Но разговоры в последние месяцы всё равно сводились к одному — когда же, наконец, дойдёт очередь? Весной, когда Лидия Ивановна стояла в очереди у заведующего мебельного магазина, она слушала разговоры женщин о знакомых и справках. Кто-то говорил, что можно ускорить получение мебели через профсоюз или если есть родственники в горисполкоме. Лидия Ивановна знала: у них с Алексеем Петровичем