Осенний дождь, печальный и холодный, Струится по застывшему стеклу. Как будто плач души моей мятежной, Что тянется к последнему теплу. Стучит настойчиво, как будто просит крова, Как странник, что с дороги сбился прочь. И в каждом стуке слышится мне снова Прощальный шёпот, уходящий в ночь. О чём грустишь, о чём тоскуешь, ветер? О лете, что ушло, не бросив взгляд? О том, что мир так пуст и неприветлив, Когда сады пустынные стоят? И я, как он, в оконной стылой раме Ищу ответ, ну а его всё нет. Лишь капли бьют с упрямой, скорбной силой, Смывая позолоты блеклый след. И в унисон с ним, сердце замирает, Впуская в душу серую тоску. Дождь плачет... или память оживает, Скользя немой слезинкой, по стеклу.
Осенний дождь, печальный и холодный,
Струится по застывшему стеклу.
Как будто плач души моей мятежной,
Что тянется к последнему теплу.
Стучит настойчиво, как будто просит крова,
Как странник, что с дороги сбился прочь.
И в каждом стуке слышится мне снова
Прощальный шёпот, уходящий в ночь.
О чём грустишь, о чём тоскуешь, ветер?
О лете, что ушло, не бросив взгляд?
О том, что мир так пуст и неприветлив,
Когда сады пустынные стоят?
И я, как он, в оконной стылой раме
Ищу ответ, ну а его всё нет.
Лишь капли бьют с упрямой, скорбной силой,
Смывая позолоты блеклый след.
И в унисон с ним, сердце замирает,
Впуская в душу серую тоску.
Дождь плачет... или память оживает,
Скользя немой слезинкой, по стеклу.