Глава 23: Случайная встреча
Прошел месяц. Ноябрь раскрасил город в оттенки серого и золота. Алина привыкла к своему новому ритму. Работа, курсы керамики, долгие прогулки. Она научилась быть наедине с собой, не чувствуя при этом одиночества как наказания. Это было скорее уединение — время, чтобы прислушаться к себе, понять, чего хочет она сама, без оглядки на мужчин, которые когда-то определяли ее жизнь.
Осколок витража на ее подоконнике стал талисманом. Напоминанием о том, что даже разбитое может быть прекрасным и пропускать свет.
В один из таких дней она зашла в небольшой книжный магазин недалеко от своего дома. Ей захотелось купить новую тетрадь для эскизов — на курсах керамики ее вдруг потянуло не только лепить, но и рисовать. Она бродила между стеллажами, вдыхая знакомый запах бумаги и типографской краски, наслаждаясь тишиной, нарушаемой лишь шелестом страниц.
Она уже направлялась к кассе с выбранной толстой тетрадью в руках, как вдруг замерла. Возле полки с современной прозой, спиной к ней, стоял человек. Высокий, в длинном темном пальто, с характерной посадкой головы. Сердце ее провалилось куда-то в пятки, а потом забилось с бешеной силой.
Марк.
Он обернулся, почувствовав, видимо, ее взгляд. Их глаза встретились. Он выглядел уставшим. Похудевшим. В его взгляде мелькнуло удивление, потом что-то сложное — боль, досада, а затем — привычная маска легкой насмешливости.
— Алина, — произнес он, и его голос, тот самый, низкий и бархатный, прозвучал чуть хрипло. — Какая неожиданная встреча.
Она не могла пошевелиться, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Все те чувства, которые она так тщательно хоронила — вина, страсть, страх — поднялись внутри нее, угрожая снести все хрупкие барьеры, что она выстроила за этот месяц.
— Марк, — выдохнула она, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Привет.
Он сделал несколько шагов towards нее, и она инстинктивно отступила назад, наткнувшись на стеллаж. Книги зашелестели.
— Расслабься, — он усмехнулся, но в его глазах не было веселья. — Я не укушу. По крайней мере, не здесь.
Он окинул ее взглядом с головы до ног.
— Ты… хорошо выглядишь. Отдохнувшей.
Это прозвучало как укор.
— Спасибо, — пробормотала она, сжимая в руках тетрадь, как щит. — Ты тоже.
Ложь. Он выглядел потрепанным и несчастным.
— Врешь как дышишь, — он понял это без труда. — Но спасибо за попытку.
Он помолчал, изучая ее лицо.
— Я звонил. Писал.
— Я знаю. Прости. Мне… нужно было время. Быть одной.
— Чтобы забыть? — в его голосе прозвучала горечь.
— Чтобы понять, — поправила она тихо.
Он кивнул, глядя куда-то мимо нее.
— И что? Поняла?
— Поняла, что некоторые ошибки не исправить. Что можно только жить с ними дальше. И стараться быть лучше.
Он снова посмотрел на нее, и на этот раз в его глазах было одно чистое, незащищенное страдание.
— А я для тебя так и остался ошибкой? Одноразовым приключением? Ничем?
Ей стало его безумно жаль. Жаль того Марка, с которым было так хорошо и так страшно. Жаль того счастья, что они нашли и тут же растоптали.
— Нет, — честно сказала она. — Ты был… штормом. Который все перевернул с ног на голову. Без тебя я бы так и осталась в своей скорлупе, боялась посмотреть правде в глаза. Ты многому меня научил. И за это я тебе благодарна.
Он смотрел на нее, и постепенно маска сарказма сползла с его лица, открывая усталое, одинокое лицо мужчины, который тоже был сломан этой историей.
— «Благодарна», — повторил он без выражения. — Какое ужасное слово.
— Марк, прости меня. Я не хотела…
— Знаю, — резко перебил он. — Ты не хотела. Никто не хотел. Просто так вышло.
Он глубоко вздохнул и поправил сумку на плече.
— Он вернулся? — спросил он прямо, без предисловий.
— Нет. И не знаю, вернется ли.
— А ты ждешь?
Она посмотрела на него — на этого талантливого, ранимого, жестокого человека, который ворвался в ее жизнь и перевернул все с ног на голову. И поняла, что ответ знает.
— Нет, — тихо сказала она. — Я не жду. Я живу. Просто живу. Один день за другим.
В его глазах что-то дрогнуло. Что-то вроде уважения или принятия.
— Правильно, — кивнул он. — Так и надо.
Он посмотрел на тетрадь в ее руках.
— Рисовать?
— Пока только учусь. Как и многому другому.
Он улыбнулся, и в этот раз улыбка была настоящей, пусть и грустной.
— У тебя получится. Ты упрямая.
Он сделал шаг назад, давая ей пространство.
— Ладно. Не буду тебя задерживать. Было… приятно тебя видеть, Алина.
— И тебя, — она почувствовала неожиданный ком в горле. Это было прощание. Настоящее, на этот раз. Без гнева, без обвинений. Просто два человека, признавшие, что их дороги разошлись.
Он кивнул на прощание и повернулся, чтобы уйти. Она смотрела ему вслед, как когда-то смотрела Артему. Но на этот раз не было отчаяния. Была только легкая, светлая грусть.
Он уже почти вышел из отдела, когда обернулся еще раз.
— Алина?
— Да?
— Он тебя любит. Тот, твой бухгалтер. — он произнес это без злобы, как констатацию факта. — Это видно. Так что… держись. Если, конечно, сама захочешь.
И он ушел, растворившись между стеллажами, как призрак из ее прошлого.
Алина стояла неподвижно еще несколько минут, пытаясь осознать только что произошедшее. Встреча, которой она так боялась, прошла. И не раздавила ее. Напротив, она словно поставила точку. Закрыла одну из ран.
Она подошла к кассе, расплатилась за тетрадь и вышла на улицу. Ноябрьский ветер тут же обжег ей лицо. Она закуталась в шарт повыше и пошла домой, крепко прижимая к груди покупку.
Она не обернулась. Она знала, что больше никогда его не увидит. И в этом не было трагедии. Была лишь тихая, горькая уверенность в том, что все идет так, как должно идти.
Дома она поставила новую тетрадь на стол рядом с осколком витража. Синий свет играл на чистой белой бумаге, обещая новые beginning. Она провела ладонью по гладкой обложке и улыбнулась.
Шторм миновал. Осталось только научиться жить с его последствиями. И, возможно, однажды найти в себе силы построить что-то новое на опустошенной земле. Что-то свое. Настоящее.
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))