-Хочешь сделать хорошо - сделай сам, - цедит он сквозь зубы, дует на дуло и пихает ствол обратно в задний карман.
Она дрожит, как листок на осеннем ветру, понимая, что второго голоса не услышит.
-Ты убил его? - голос кажется чужим, не ее, хриплым и потерянным. Хотя именно так она себя и чувствует. Делает шаг вперед. Он дается с таким трудом, будто на ногах гири килограмм по двадцать. Еще один. Семён лежит не земле. По груди быстро расползается мокрое пятно. Слишком быстро. Вместо дыхания из горла вырываются хрипы. Слабее и слабее. Каждый вздох забирает силы. Приближает конец.
-Семен, - шепчет она, садясь рядом на корточки, - зачем? Почему папа?
-Это… это… - он замолкает, пытается приподнять голову, которая оторвавшись на сантиметр от земли, тут же падает обратно, -не я.. кто-то третий… в игре. Будь осторож…
Воздух выходит со свистом, грудная клетка опускается в последний раз и замирает. На худом лице ярче чем прежде проступают грубые высокие скулы и нос. Жизнь уходит из тела, забирая с собой свое цветение. У смерти своя палитра. Тухнут золотые искры в глазах. Во второй раз смерть не промахнулась. Попала точно в сердце.
Она не может пошевелиться. Не может моргнуть. Глаза начинают слезиться.
Он наклоняется, проводит рукой по лицу с заострившимися чертами, закрывает глаза:
-Ты сам виноват, - произносит негромко, словно сам себя оправдывает, - нельзя кусать руку, которая тебя кормит.
-Ты же слышал, ты не мог не слышать! Это не он! - хрипит она, чувствуя, как поднимаются вверх по горлу слезы, - он нам помогал. Мы бы все уже взлетели на воздух. Он что-то знал…
-Не городи чушь! - шипит он, - байки для недоумков. Смотри, - он идет к машине, встает на колени, заглядывает под днище и присвистыает , - твою мать! Святоша не соврал. Уходим, быстро! Х*ер знает, от чего она может сработать. Судя по размеру плиты, разнесет пол квартала. Мила!
Она продолжает сидеть, не шевелись перед остывающим телом. Она пыталась его ненавидеть, но у нее не получилось. Она ведь никогда до конца не верила, что он мог причинить ей боль.
Он берет тело Семена под мышки и тащит по земле в сторону джипа. Она молча смотрит, хотя хочется завизжать от ужаса. Заорать, что он делает больно, что так нельзя.
-Мила! - пальцы сжимаются на запястье, так что саднит кожу, - быстро, уходим.
Тащит ее за собой, ветки кустов царапают руки. Но хуже боль, которая когтями корябает душу, оставляя кровавя подтеки.
Предыдущая глава тут ⬇️
-Эх, хорошая тачка была! - бормочет себе под нос и достает брелок.
-Что ты хочешь сделать?
-Угадай, - лицо становится непроницаемым. Щелкает кнопка, звонкий хлопок, еще один и вот уже БМВ вспыхивает пионерским костром, который освещает весь двор. В воздух взлетают куски чего-то черного, слышится треск стекла, дружно откликаются сигнализации стоящих неподалеку автомобилей. От взрывной волны закладывает уши и начинает звенеть в голове.
Она с ужасом видит, что огонь разгорается все сильнее, захватывая пространство вокруг себя, перебираясь на стоящую рядом лавку.
-Там же Семен!
-Ему уже все равно. К тому же юридически он погиб в ДТП несколько дней назад, - пожимает он плечами. Его как бы нет.
-Мы могли его похоронить, - еле слышно произносит она. Слух фиксирует как хлопают окна в домах, как нарастает гул взволнованных голосов. Ночь перестает быть томной.
-Сейчас бак рванет, - щурится он, - нам пора. После этого никто уже ничего не найдет. А я могу умереть второй раз официально. Жаль, могилка занята.
Она никак не реагирует. В голове полыхает другой пожар. Из прошлого. Она как наяву видит охваченный пламенем морг, слышит грохот рассыпающейся крыши, чувствует его руки на своих плечах, запах гари и дым, от которого щиплет глаза. "Для тебя я сделаю все: возможное и не очень", - шепчет голос в голове. Глаза начинает щипать. Сквозь пелену слез ей на секунду кажется, что тело Семена, уже охваченное огнем, шевелится. Чуть приподнялась вверх и упала обратно рука. Та, на которой не хватает пальцев.
-Он что, еще живой?
-Нет.
Между домами слышен вдалеке звук сирены. Она последний раз бросает взгляд на алеющее в темноте зарево и отворачивается. Семен не выдал ни одной тайны. Он ушел так же ,как пришел. Бесшумно, без лишних эмоций. От этого еще больнее. Потому что вдруг приходит осознание, насколько он был настоящим. Честным. До последнего.
-Он не врал. Он не виноват, - повторяет она вслух, чтоб утвердится в этой мысли, - он не виноват. Он нам жизнь спас. Нас бы уже на куски разорвало и по району разбросало.
Он не реагирует. Идет и смотрит под ноги. Взгляд пустой, ничего не выражает. И только скулы выдают напряжение.
-Я не хотел, чтоб так закончилось, - смотрит на нее, будто ищет одобрения. Хотя раньше его такие мелочи не волновали. Она молчит. Все неправильно. Если бы она не потащила его спасать Димку, ничего бы не случилось. Ч*ерт бы побрал этого Лысого! И ее дурацкую жалость к тем, кого жалеть не стоит.
Они идут вдоль дороги, рядом, но не вместе. Каждый думает о своем. У каждого своя боль и свои сомнения.
-Мил! Давай уедем! Сегодня! Сейчас! - неожиданно громко предлагает он, заставляя ее резко повернуться на звук, - к ч*ертям все здесь! Просто свалим куда глаза глядят.
-На чем? - равнодушно уточняет она, - твоя тачка догорает сейчас вместе с телом твоего бывшего друга. И это ты его убил. Ты! - повторяет громче, - и будешь жить с этим до конца дней. От себя не убежишь.
Пальцы сжимаются на ее запястье:
-Я все сделал правильно, - очень медленно и жестко разделяя слова отвечает он, - или ты сомневаешься в том, кто должен был остаться?
Да уж, умения задавать вопросы ему не занимать. Мог бы стать отличными следователем, сам Кучер бы позавидовал. Или прокурором. Как отвечать на такое, когда и "да", и "нет" будут звучать одинаково неуместно? К тому же она никогда не умела выбирать.
Выскочившая с воем из узкого переулка машина с синими полосами на бортах, позволяет оставить вопрос без ответа. Они дружно шарахаются в тень незнакомого подъезда, почти сливаясь с исцарапанной стеной и притворяясь влюбленной парочкой. Она прячет голову от ярких всполохов света у него на груди, слушает, как глухо стучит его сердце. Смогла бы она простить Семена, если бы в этой схватке победил он? Смогла бы она быть рядом с ним? Ответ очевиден. Значит, все правильно? Почему ж тогда так ноет все внутри? Почему она чувствует себя виноватой, хоть и не стреляла?
Он обнимает ее одной рукой, вторая в кармане. И только одно желание - нажраться так, чтоб стереть все, что сегодня произошло.
Одна за другой пролетают две машины с синими полосами на бортах. Следом мчится красная пожарка, позвякивая шлангами. Зарево за спиной теряет цвет, суетятся темные фигурки людей. Они стоят, обнявшись, но между ними пропасть. Мертвый Семен мешает больше, чем живой. Мешает прижиматься к Максу как раньше. Мешает смотреть ему в глаза. Словно их навсегда теперь трое.
Красная точка скользит по обшарпанной стене и замирает на его плече. Поднимается чуть выше.
-Что это? - она краем глаза замечает движение точки. И уже сама знает ответ на свой вопрос. Кто-то третий в игре. И этот третий совсем рядом. Он шел по пятам и теперь, видимо, выбирает. Он или Она…
В гуле сирен, топоте ног и криках испуганных жильцов дома, никто не может услышать, как летящая в темноте пуля разрезает густой напитанный запахом зелени и цветов воздух.
По традиции ссылочка для тех, кто имеет желание поблагодарить автора. Правда открывается она только через компьютер почему-то. Как аплодисменты в театре что ли 😚👏🏻