Я стояла перед обшарпанным кирпичным зданием с вывеской «Камеры хранения „Тихая Гавань“» и чувствовала себя героиней второсортного детектива. Не хватало только проливного дождя и саксофона за кадром. Но дождь был вчера, а из музыки — только тоскливое карканье вороны на ржавом фонарном столбе. Внутри у меня всё дрожало, как осиновый лист, но отступать было поздно. Мой внутренний библиотекарь, привыкший к порядку и справедливости, требовал докопаться до истины.
Предыдущая часть рассказа:
За конторкой дремал охранник — усатый мужчина неопределенного возраста в выцветшей униформе, разгадывающий кроссворд.
— Здравствуйте, — сказала я как можно увереннее. — Я от Аркадия Мышкина. Он просил меня забрать кое-какие вещи из его ячейки. Номер 113.
Охранник лениво поднял на меня глаза.
— Доверенность есть? Ключ?
— Ой, — я картинно всплеснула руками, включая всё своё актерское мастерство. — Понимаете, какая незадача! Аркадий Аркадьевич — человек творческий, рассеянный... Коллекционер! Он улетел срочно в экспедицию на Мадагаскар за редкой бабочкой, а ключ где-то в другом пиджаке оставил! А мне велел забрать образцы для выставки, она завтра открывается! Горит всё! Вот, чек об оплате есть!
Я протянула ему тот самый помятый чек. Мужчина с сомнением пожевал ус, посмотрел на чек, потом на меня. Мой вид — испуганная лань в старой куртке — видимо, убедил его в моей безобидности.
— Эх, художники... коллекционеры... — проворчал он. — Вечно у них всё не как у людей. Ладно, идем. Но если что пропадет — я вас по камерам найду.
Он повел меня по длинному, тускло освещенному коридору, пахнущему пылью и сыростью. Щелкнул замок, и тяжелая металлическая дверь ячейки номер 113 со скрипом открылась. Я шагнула внутрь и замерла.
Я ожидала увидеть что угодно: пачки денег, оружие, поддельные документы... Но реальность оказалась куда более странной. Крошечная комнатка была доверху забита... барахлом. Дешевым, сентиментальным, женским барахлом. На полках стояли фарфоровые статуэтки кошечек и ангелочков. Висели вышитые крестиком салфетки. Лежали стопки старых любовных романов в мягких обложках. В углу громоздились коробки из-под конфет «Коркунов» и «Рафаэлло». Это был склад не криминального гения, а одинокой пожилой дамы.
Я в растерянности открыла одну из коробок. Внутри, на ворохе ваты, лежали не конфеты, а пожелтевшие фотографии, дешёвая бижутерия, засушенные цветы. И письма. Десятки писем, перевязанных выцветшими ленточками. Дрожащими руками я развернула одно.
«Дорогой мой, бесценный Аркаша! — писал незнакомый женский почерк. — Спасибо Вам за свет, который Вы принесли в мою одинокую жизнь. Никогда не думала, что на старости лет смогу снова почувствовать себя женщиной. Высылаю Вам всё, что смогла накопить с пенсии за три года. Это немного, но Вы говорили, что для нашего общего дела важна каждая копейка...»
Я открыла второе письмо, из другой коробки.
«Аркадий, любимый! Как прошла Ваша встреча с инвесторами? Я так за Вас переживаю! Взяла в банке небольшой кредит под залог дачи, как Вы советовали. Деньги перевела на указанный Вами счет. Жду не дождусь, когда мы наконец сможем уехать в наш домик у моря... Ваша навсегда, Валентина».
Меня охватил ужас. Я всё поняла. Бабочки... Его «коллекция бабочек» — это были они. Одинокие, доверчивые женщины, которых он находил, очаровывал, выкачивал из них последние сбережения, а потом исчезал. А эти вещи... это были его трофеи. Не деньги. Деньги он тратил. Он коллекционировал их надежды, их любовь, их разбитые сердца. Он был не просто аферистом. Он был чудовищем. Моя собственная история с ним показалась мне мелкой и незначительной на фоне этих трагедий.
Я должна была его остановить. Но как? Я начала лихорадочно перебирать коробки. В одной из них, под стопкой открыток, я нашла старый ежедневник. В нем были записаны имена, города и номера телефонов. Это был его «каталог». Его коллекция.
Вернувшись домой, я весь день провела за телефоном. Первый звонок был самым страшным.
— Алло, Валентина Игнатьевна? — проговорила я в трубку. — Здравствуйте. Меня зовут Лариса. Пожалуйста, не вешайте трубку. Я звоню вам по поводу Аркадия Мышкина...
Сначала мне не верили. Потом кричали, плакали. Но я была настойчива. Я пересказывала содержимое их же писем, описывала статуэтки кошечек, которые они ему дарили. К вечеру у меня было согласие от трех женщин — Валентины Игнатьевны из Подольска, Маргариты Степановны из Тулы и Елены Андреевны из Рязани — встретиться и поговорить.
Последний звонок я сделала жене Аркадия, Карине.
— Это библиотекарша, — сказала я, когда она взяла трубку. — Я знаю, кто ваш муж. И я знаю про чемодан. Думаю, нам есть о чем поговорить. Если вы, конечно, не хотите стать соучастницей.
На следующий день я назначила Аркадию встречу. В библиотеке.
— Аркадий, дорогой, — щебетала я в трубку, — я тут нашла для вас в нашем редком фонде удивительную книгу о ночных бабочках Бирмы! Вы должны это увидеть!
Он согласился. Он был уверен, что я всё ещё верю в его спектакль про тигров.
Ровно в три часа он вошёл в наш читальный зал. Уверенный, улыбающийся, с букетом роз и пятнами оранжевого загара на лысине. Он явно собирался продолжить свою игру. Но, сделав пару шагов, он замер. За большим столом для совещаний сидела я. Рядом со мной — три строгие пожилые дамы. А во главе стола, скрестив руки на груди, сидела его жена Карина.
— Аркаша? — ахнула Валентина Игнатьевна, узнав его.
— Милый, это что за... бабочки? — ядовито протянула Карина.
Улыбка сползла с лица Аркадия. Его пятнистый загар вдруг стал казаться серым. Он посмотрел на меня, и в его глазах я увидела неподдельный страх. Он понял, что попал в ловушку.
— Лариса... что... что всё это значит? — пролепетал он.
— Это значит, Аркадий, что выставка вашей коллекции открыта, — спокойно сказала я. — И вот ваши главные ценители. Думаю, им есть что вам сказать.
И они сказали. Каждая из них. Про одиночество, про надежду, про отданные последние деньги. Про кредиты, про заложенные дачи. Карина рассказала, что он планомерно разорял и её семью. Аркадий медленно оседал на стул. Его обаяние исчезло, он превратился в маленького, жалкого, потного человечка.
Когда все закончили, я положила перед ним на стол ежедневник.
— Здесь имена ещё как минимум двадцати женщин. Мы все вместе идём в полицию. Прямо сейчас.
Прошло полгода. Дело Аркадия Мышкина, оказавшегося Виталием Крюковым, стало громким. Его «коллекция» помогла найти десятки пострадавших по всей стране. Карина, как выяснилось, была такой же жертвой — он женился на ней ради денег её отца и держал в страхе. Она стала главным свидетелем обвинения.
Я вернулась к своей тихой библиотечной жизни. Но что-то изменилось. Во мне появилась уверенность, которой никогда не было. Я больше не боялась.
Однажды вечером, когда я поила Кекса сливками, зазвонил телефон.
— Лариса Витальевна? Здравствуйте. Это Иван, внук Валентины Игнатьевны. Я хотел ещё раз сказать вам спасибо. Вы спасли мою бабушку. Может быть... вы позволите угостить вас кофе?
Я посмотрела на Кекса. Он сидел, умывался и, впервые за долгое время, одобрительно мурлыкнул.
— Кофе? — улыбнулась я в трубку. — С удовольствием