Глава 2: Обычное утро
Утро следующего дня было таким же упорядоченным, как и всегда. Лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь полупрозрачные римские шторы, выхватывая из полумрака знакомые очертания: книжную полку, дизайнерский торшер, разложенную на стуле одежду. Артем уже встал, и из кухни доносился запах свежесваренного кофе и звук шипения яичницы на сковороде.
Алина потянулась в постели, и первое, что она увидела, открыв глаза, был тот самый берет, аккуратно лежащий на туалетном столике. Воспоминание о вчерашнем вечере нахлынуло с такой силой, что сердце екнуло. Лицо незнакомца — Марка — стояло перед глазами, будто его выгравировали на внутренней стороне век.
Рошфор, а не д’Артаньян, — с улыбкой подумала она.
— Алиш, кофе готов! — донесся из кухни голос Артема. Спокойный, ровный, домашний.
Она сбросила одеяло и накинула халат. В гостиной было идеально чисто, как всегда после ее еженедельной уборки. Ни пылинки. Артем ценил порядок.
Он стоял у плиты, уже одетый для работы в темные брюки и светлую рубашку, только без пиджака. Ловко орудуя лопаткой, он перекладывал пышный омлет на две тарелки.
— С добрым утром, спящая красавица, — он обернулся и улыбнулся ей. Его улыбка была открытой и искренней. — Как спалось?
— Нормально, — ответила Алина, садясь на высокий барный стул у кухонного острова. Она избегала смотреть ему прямо в глаза, словно боялась, что он прочтет в них ночные мысли о другом мужчине. Это было глупо и вызывало чувство вины.
Артем поставил перед ней тарелку, положил рядом ложку и вилку, аккуратно сложенные в салфетке, и кружку с дымящимся капучино, с идеальной розочкой из молочной пены.
— Спасибо, тебе, — сказала она, и ее голос прозвучал чуть хрипловато.
— Не за что. Кстати, я уже заказал те суши на сегодня. На восемь. Как договорились.
Он сел напротив и принялся за еду. Завтрак был тихим. Артем просматривал новости на планшете, изредка комментируя что-то. Алина лишь кивала, уставившись в свой омлет. Ее мозг был занят сравнением. Артем — такой надежный, предсказуемый, заботливый. Он знал, какой кофе она любит, какую температуру в квартире она предпочитает, какой сериал они будут смотреть по пятницам. Он был ее тихой гаванью.
А тот, на мосту… Марк. Он был похож на внезапный порыв ветра, который сорвал ее берет. Непредсказуемый, немного опасный, с кофром за спиной и шутками про холодный суп в ресторане. Его мир казался таким ярким, шумным и… живым.
— Ты как-то странно себя ведешь, — вдруг заметил Артем, отрываясь от планшета. — Все в порядке? Вчера вечером ты тоже какая-то задумчивая была.
Алина вздрогнула, словно пойманная на месте преступления.
— Да? Нет, все хорошо. Просто устала немного. Работа.
Она солгала. Впервые за долгое время она солгала ему. И этот простой, бытовой обман лег камнем на душу.
Артем внимательно посмотрел на нее, его карие глаза выражали легкую озабоченность.
— Может, взять выходной в пятницу? Съездим куда-нибудь? За город? Просто побродим по лесу, поедим шашлык.
Его предложение было милым, практичным и абсолютно правильным. Таким, каким должен был быть их идеальный совместный уик-энд. Полгода назад она бы обрадовалась. Сейчас же она почувствовала лишь приступ клаустрофобии. Ее жизнь была таким же предсказуемым лесом, и она уже, казалось, знала там каждую тропинку.
— Посмотрим, — уклончиво сказала она. — Нужно проверить рабочий график.
Артем кивнул, поверил. Он всегда верил ей. Он доел завтрак, поцеловал ее в щеку — быстрый, сухой, привычный поцелуй — и направился в прихожую за пиджаком.
— Тогда до вечера, любимая. Не забывай, суши на восемь. — Не забуду.
Дверь за ним закрылась. Алина осталась сидеть за кухонным островом в полной тишине, нарушаемой лишь тиканьем настенных часов. Она подошла к столику и взяла в руки берет. Она прижала его к лицу, пытаясь уловить тот странный запах — ветра, реки и чего-то чужого. Но от него пахло только стиральным порошком и квартирой.
Внезапно ее взгляд упал на ее собственное отражение в темном экране телевизора. Она увидела женщину в дорогом халате, в идеально чистой, стильной, но бездушной квартире, с лицом, на котором читалась скука и легкая тоска.
И тогда она сделала то, чего никогда бы не сделала раньше. Она открыла ноутбук, нашла в поисковике городскую филармонию и начала листать афиши. Сердце бешено колотилось, как у школьницы, совершающей нечто запретное.
Ее пальцы замерли на месте. Афиша концерта камерного оркестра. И в списке музыкантов вторым скрипачом значилось имя: Марк Волков.
Она откинулась на спинку стула, не в силах оторвать глаз от этих двух слов. Марк Волков. У призрака с моста появилось имя и фамилия. Он существовал. Он был реальным.
Телефон на столе завибрировал. Это было сообщение от Артема:
«Только что проходил мимо цветочного. Вспомнил, что давно не дарил тебе роз. Вечером принесу. Целую».
Алина посмотрела на сообщение, потом на афишу в ноутбуке. На ее лицо, отраженное в экране, легла тень тяжелого, сладкого и мучительного выбора, который она еще не сделала, но который уже витал в воздухе, густом от запаха кофе и тихой, уютной тоски.
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))