– Вер, я тогда... я запутался. Долги были. Большие. Грозили... неприятностями.
– И ты решил продать квартиру.
– Я бы купил другую! Меньше, но...
– Хватит. Уходи.
– Вер...
– УХОДИ!
Встаёт. Идёт к двери. Оборачивается:
– Я любил тебя. По-своему, но любил.
– По-своему – это как? Готов был выкинуть на улицу?
– Я был дураком.
– Был и остался. Уходи, Паша. И забудь сюда дорогу.
Уходит. Я запираю дверь на все замки. Сползаю по стене на пол. И реву. Первый раз за три года реву по-настоящему. Не от обиды – от облегчения. Всё. Точка. Прошлое отпускает.
Звонит телефон. Сергей.
– Вера? Ты плачешь?
– Уже нет.
– Что случилось?
– Паша приходил. Бывший муж.
– И?
Часть 1
– Бабуль, а почему ты одна живёшь?
Внучка смотрит своими карими глазищами, и я чувствую, как внутри что-то сжимается. Не сердце – нет. Что-то глубже. Там, где прячется правда, которую не хочется признавать даже себе.
– Ну как это одна? – улыбаюсь, поправляю ей бантик на косичке. – У меня есть вы. И мама с папой. И дядя Лёша.
– Это не то, – Анечка морщит носик. – У мамы есть папа. У Светки из садика бабушка с дедушкой вместе живут. А ты одна. Тебе грустно?
Господи, дети. Они видят насквозь. Никакие улыбки не обманут.
– Иногда, – честно отвечаю.
Она обнимает меня своими тоненькими ручками, и я вдыхаю запах её волос – детский шампунь с клубникой. Когда Саша была маленькой, точно так же пахла.
Сегодня Серёже исполняется семь. Или восемь? Но точно день рождения. Квартира дочери гудит как улей – дети носятся, взрослые пытаются их утихомирить. Кто-то уже разбил вазу (кажется, Владик), кто-то плачет в углу (точно не мои).
– Мам, ты торт нарезала? – Саша влетает на кухню. Растрёпанная, на щеке след от крема.
– Режу, режу.
– И почему я согласилась на домашний праздник? – она хватается за голову. – Надо было в игровой центр вести.
– Дома душевнее.
– Душевнее... – она закатывает глаза. – Там Дима с родителями пытается организовать конкурсы. Катастрофа.
Выношу торт. Три яруса, человек-паук на верхушке. Серёжа визжит от восторга, остальные дети тоже. Задуваем свечи, поём песню. Традиция. Как тридцать лет назад пели Саше и Лёше, так и сейчас.
– А теперь подарки! – кричит кто-то из детей.
Начинается парад коробок. Конструкторы, машинки, ещё конструкторы. Серёжа сияет. А потом Владик тащит какой-то конверт.
– Это от нас! От внуков!
– Что это? – спрашиваю.
– Сюрприз! Бабуле! – Анечка прыгает на одной ножке.
Разворачиваю. Внутри... о господи. Детским почерком выведено: "СЕРТИФИКАТ НА ЖЕНИХА ДЛЯ БАБУШКИ". И нарисованы сердечки. Много сердечек. И какой-то кривой мужчина с цветами.
Зал замирает. Потом кто-то из взрослых начинает смеяться. Нервно так.
– Это что за глупости? – Саша выхватывает листок. Лицо краснеет. – Дети, кто вас научил?
– Никто! – Серёжа надувает губы. – Мы сами! Бабуле грустно одной!
– Ей не грустно! – рявкает дочь. – И вообще... это не ваше дело!
– Саш, да ладно тебе, – пытаюсь разрядить обстановку. – Они же от души.
– От души?! Мам, им вредно такое! Что люди подумают? Внуки жениха бабушке ищут!
– Саша, не кричи на детей, – Дима пытается её успокоить.
– Я не кричу! Я... – она осекается, смотрит на притихших детей. – Всё, забыли. Давайте есть торт.
Но настроение уже испорчено. Дети жуют торт без энтузиазма. Взрослые переговариваются вполголоса. Я делаю вид, что увлечена уборкой.
– Бабуль, – Владик подходит тихонько. – Мы тебя обидели?
– Нет, солнышко. Совсем нет.
– А почему мама злится?
Что ему ответить? Что взрослые дети иногда забывают – у родителей тоже есть сердце? Что для них мы навсегда должны остаться функцией – нянька, повар, жилетка для слёз? Что идея личной жизни матери их пугает до истерики?
– Мама устала, – говорю нейтрально.
– Мы правда хотели как лучше, – Анечка тоже подходит. – Чтобы тебе не было одиноко.
Обнимаю их. Маленькие тёплые комочки. Пахнут тортом и счастьем.
Еду домой на автобусе. В руках пакет с остатками торта – Саша, как всегда, напихала "чтобы не выбрасывать". Сертификат лежит в сумке. Глупость, конечно. Но трогательная глупость.
Автобус качает. За окном уже темнеет – осенние дни короткие. Октябрь, холодно, все в пальто и куртках. Прислоняюсь лбом к холодному стеклу. Пятьдесят скоро. А чувствую себя на сто. Уставшая, никому не нужная, кроме как в роли бабушки. Даже в зеркало смотреть не хочется – седина у корней проступила, давно не красилась, морщины новые каждую неделю нахожу.
Резкий толчок – автобус тормозит на светофоре. Пакет выскальзывает из рук.
– Вот же!
Торт, конечно, размазался по пакету изнутри. Крем вытекает через дырку. Пытаюсь подобрать, наклоняюсь – спина простреливает болью. Старость, не радость.
– Давайте помогу.
Мужской голос сверху. Поднимаю глаза. Седина в висках – красивая такая, благородная. Морщинки у глаз – смешинки, не старческие. Костюм простой, но чистый, выглаженный. Туфли начищены. И улыбка... Господи, какая улыбка. Как будто весь автобус осветился. Как будто солнце вышло из-за туч.
– Спасибо, я сама...
– Ну уж нет. Не дам даме возиться с тортом на полу.
Достаёт из кармана пачку салфеток. Вместе собираем остатки несчастного торта в порванный пакет. Его рука случайно касается моей – тёплая, уверенная.
– Праздник был? – кивает на торт.
– Внуку день рождения.
– Повезло внуку с бабушкой. Моя внучка в другом городе, редко вижу.
– Это грустно.
– Да уж. Но что поделать – дочка там работу нашла. – Он помогает мне встать. – Сергей.
– Вера.
– Очень приятно, Вера. Вы на следующей выходите?
– Да.
– И я. Позвольте помочь с пакетом.
– Да он весь в креме...
– Ничего страшного.
Выходим вместе. На остановке он галантно придерживает дверь. На улице холодно, я кутаюсь в пальто.
– Вы далеко живёте?
– Два квартала.
– Провожу, если позволите. Темно уже.
Хочется отказаться – незнакомый мужчина, мало ли что. Но что-то в его глазах... Спокойствие. Доброта. Давно не видела такого взгляда.
– Хорошо.
Идём молча. Не неловко – просто молча. Он несёт мой испорченный пакет, я придерживаю сумку. Фонари отбрасывают длинные тени.
– Вот мой дом, – показываю на девятиэтажку.
– Хороший район. Тихий.
– Да, мне нравится.
Он отдаёт пакет. Наши пальцы снова соприкасаются. На секунду дольше, чем нужно.
– Спасибо за помощь.
– Не за что. Вера... – он мнётся. – Это прозвучит глупо, но... Можно ваш телефон?
Сердце делает кульбит. Когда последний раз мужчина просил мой номер? Лет пятнадцать назад?
– Зачем? – глупый вопрос, но я теряюсь.
– Ну... – он смущённо улыбается. – Хотел убедиться, что вы дошли до квартиры. И торт не разлился окончательно. И... просто хотел.
Диктую номер. Он записывает в телефон.
– Спокойной ночи, Вера.
– Спокойной ночи, Сергей.
Дома первым делом выбрасываю несчастный торт. Потом долго стою под душем. Горячая вода смывает усталость, запах автобуса, остатки крема с рук.
Сергей. Обычное имя. Обычный мужчина. Но эта улыбка...
Достаю из сумки сертификат. "На жениха для бабушки". Смешно. Глупо. Но внуки ведь правы – мне одиноко. Так одиноко, что хочется выть.
Ложусь спать. Телефон молчит. Ну и правильно. Что я себе навоображала? Что в мои годы ещё возможны романы? Смешно.
Утром звонок. Неизвестный номер.
– Вера? Это Сергей. Вы вчера в автобусе пакет забыли. Другой пакет. Не с тортом.
– Какой пакет? – не помню никакого пакета.
– Маленький такой. С детским рисунком.
Сертификат! Точно, я его в отдельный пакетик положила, чтобы не испачкался.
– Ой, да. Это... неважно. Выбросьте.
– Нет уж. Тут написано "Сертификат на жениха". Это случайно не пророчество?
Смеётся. Не зло – добро, с искринкой.
– Это внуки нарисовали. Глупая шутка.
– Не глупая. Милая. Дети сердцем видят. Может, встретимся? Я верну сертификат. И кофе выпьем. Если вы не против.
Молчу. В голове тысяча причин отказаться. Возраст. Дети будут против. Что люди скажут. Поздно уже для всего этого.
– Вера? Вы тут?
– Да.
– Так что? Увидимся?
А почему нет? В конце концов, просто кофе. Ничего такого.
– Хорошо.
– Отлично! Завтра в три подойдёт? Знаете кафе "Блинная" на Садовой?
– Знаю.
– До встречи, Вера. И спасибо.
– За что?
– За шанс.
Кладёт трубку. Я стою с телефоном в руке как дура. Свидание. У меня завтра свидание. Первое за три года.
Иду к зеркалу. Морщины, седина у корней (давно не красилась), усталые глаза. Кому я такая нужна?
Но вспоминаю его улыбку. И морщинки-смешинки у глаз. И то, как бережно он держал мой дурацкий пакет с тортом.
Может, внуки правы? Может, пора перестать быть просто функцией? Может, я тоже имею право на кусочек счастья?
Достаю телефон, пишу подруге Тане:
"Тань, мне нужна твоя помощь. Срочно. Завтра свидание."
Ответ приходит мгновенно:
"ЧТО?! Рассказывай немедленно! И да, я тебя завтра причешу, накрашу и одену! Будешь красоткой!"
Улыбаюсь. Первый раз за долгое время улыбаюсь по-настоящему.
Сертификат на жениха. Кто бы мог подумать.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Жизнь После Развода в 45", Анастасия Леманн ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 2 - продолжение