Меня зовут Тамара, и всю свою жизнь я считала себя невероятно счастливой. У меня был идеальный брак. Мой муж Сергей был образцовым семьянином: внимательным, заботливым, надежным. Мы прожили душа в душу двадцать пять лет, пока его не унес рак. Я горевала, но мое горе было светлым. Я хранила в своем сердце образ прекрасного мужчины и нашей прекрасной любви. Теперь я понимаю, что это была не любовь. Это была красивая, тщательно сконструированная декорация. И я жил в этом как дурак, не подозревая, что пьеса уже давно закончилась за кулисами.
Все началось с разбора хлама на чердаке дома моей свекрови после ее смерти. Я нашла небольшой сундучок среди старых детских колясок, школьных учебников и ржавых инструментов. Он был доверху набит книгами и тетрадями ее мужа. Я улыбнулась, предвкушая, как буду перебирать наши общие воспоминания. И тут мои пальцы наткнулись на пачку писем, аккуратно перевязанную голубой шелковой лентой.
Почерк был незнакомый, женский. Я с легким любопытством развязала ленточку. Первые же строчки повергли меня в ступор. Это были любовные письма. Нежные, страстные, откровенные. Другая женщина написала моему мужу о своей любви, своих мечтах и желаниях. У меня похолодели руки. Я лихорадочно начала просматривать даты.
Мое сердце остановилось. Эти свидания были во время нашего медового месяца. В то время, когда я была беременна нашим первым ребенком. В тот самый период, который я считала самым счастливым в нашей жизни. Когда я носила нашего ребенка под сердцем, мой "идеальный" муж получал такие сообщения. Пока я вместе строила наш дом, он вел двойную жизнь.
Расследование
Моей первой реакцией было неприятие. Нет, этого не может быть. Это какая-то ошибка, чья-то злая шутка. Мой Сергей? Скромный, верный, любящий Сергей? Он на такое не способен! Я перечитываю каждое письмо, впитывая каждое слово, как яд. Упоминались места, где он бывал "в командировках". Встречи, о которых я не знал. Ласковые прозвища, которые я считал только своими.
Я не спала всю ночь. А на следующее утро во мне проснулся детектив, одержимый одной целью – докопаться до истины. Я довольно быстро нашла ее в социальных сетях. Ее звали Ирина. Она по-прежнему была красива. На ее странице были фотографии с детьми, с мужем. Она посмотрела... счастливый. Я написал ей смс. Сначала робко, под видом одноклассника, который искал старых друзей. Потом, когда она ответила, я не выдержал и все рассказал.
Она ответила быстро. Он был спокоен и циничен. "Да, Тамара, у нас с Сергеем был долгий роман. Очень долгий. Он обещал уйти от тебя. Но потом ты забеременела, и он сказал, что не может уйти от тебя. Он остался из чувства долга. Он просто приходил ко мне, когда мог.
Мир рухнул. Все, во что я верила, рассыпалось в прах. Мой брак, мое счастье, моя любовь - все было ложью. Он остался не из-за любви. Он остался из жалости. Из чувства вины. Я была его долгом. Его ответственностью. Его несчастной, ничего не подозревающей женой.
Противостояние с призраком
Самого страшного, самого важного участника этой драмы уже не было в живых. Мне не с кем было поговорить. Не с кем поссориться, поплакать или разобраться во всем. Его фотография на комоде улыбалась мне той же улыбкой, которая теперь казалась злобной, насмешливой гримасой.
Я закричала, увидев эту фотографию. Я встряхнула ее. Она обзывала его самыми ужасными словами. Я плакала до изнеможения, лежа на полу в той самой спальне, где мы когда-то зачали нашего первого ребенка. Все наши счастливые воспоминания были отравлены. Рождение детей, совместные каникулы, наши юбилеи – все это было фоном для его лжи. Он играл роль идеального мужа, а я была благодарной зрительницей, которая даже не подозревала, что спектакль давным-давно закончился.
Хуже всего было то, что он оставил меня одну разбираться с этим. Он ушел, оставив после себя не светлое воспоминание, а груду обломков и неразрешимых вопросов. Я ненавидела его за это. За его трусость. За то, что он так и не признался, не попросил прощения, не дал мне шанса все понять и решить, смогу ли я простить его.
Наследие лжи
Я сожгла эти письма. Я разожгла костер в старой бочке за городом и бросила в огонь эти листы бумаги, исписанные признаниями других людей. Я смотрела, как сгорает шелковая лента, и надеялась, что боль исчезнет вместе с пеплом.
Но пепел остался. Во рту, в сердце, в душе. Он запал мне в душу.
Сейчас я смотрю на наших взрослых детей. Они так сильно любят своего отца, так гордятся им. У них остались о нем теплые воспоминания. И я не знаю, что им сказать. Сказать правду означало бы отнять у них отца, разрушить их веру в него и посеять в их душах такой же хаос, как и в моей. Молчать - значит продолжать его ложь, стать его сообщником.
Он украл у меня не только прошлое. Он украл настоящее. Он оставил меня наедине с этой ужасающей правдой, с которой невозможно жить. Есть секреты, которые лучше унести с собой в могилу. Правда не всегда освобождает. Иногда она заковывает тебя в кандалы, от которых нет ключа. Я остался один. Наедине со своей ложью. И нет способа это исправить.
Читайте еще: