Вечер выдался тяжёлым. Светлана Петровна снова металась в постели, хватая воздух ртом, как рыба на берегу. Её дочь Вера метнулась к тумбочке за лекарствами. — Мам, мамочка, сейчас полегчает, — Вера вложила таблетку в дрожащие губы матери и поднесла стакан воды. — Глотай, вот так, молодец. Светлана Петровна с трудом проглотила лекарство и откинулась на подушки. В свои сорок девять она выглядела на все шестьдесят — война выжгла из неё молодость, оставив только воспоминания да эту проклятую болезнь сердца. — Верунь, — прошептала она, когда дыхание немного выровнялось. — Мне опять Павлик приснился. Вера сжала материнскую руку покрепче. Опять. Каждый раз после приступа — одно и то же. — Такой красавец стоит, улыбается. Говорит: «Мама, я женился, у меня двое сыновей». Двадцать шесть лет ему уже, Верочка. Двадцать шесть... — Мам, ну не надо себя накручивать... — А я ему говорю во сне: «Покажи спинку, покажи родинку!» А он смеётся: «Какая родинка, мам? Я же большой уже». А я плачу и говорю: «