Я уже знал, что еду в Мышкин, маленький город на берегу Волги, где последние теплые выходные перед грядущей осенью перемешались с плохой дорогой и тоской по вечности. Валера, которого мы зовём Вэл, кинул в чат невинную строчку: «Приезжайте на мотопикник». Казалось, это будет тихий костёр, пара рогов с самогоном и разговоры про дороги. Но, мать его, Локи уже тогда хохотал за кулисами. Мы сделали афишу. Красивую афишу! Как для рок-фестиваля. И интернет, этот безликий зверь, вырвал её из рук и разнёс по Ярославской области. Народ начал ломиться в наши чаты: «Где фестиваль? Сколько стоит вход?» Какой, к черту, фестиваль? Это же был просто пикник. Но колесо Мидгарда завертелось, и остановить его было уже невозможно. К Вэлу в деревенские владения стекались люди. Москва, Рыбинск, Питер — сотни километров ради огня и дыма. Я видел их глаза, полные надежды и усталости: кто-то в доспехах из кожи, кто-то с лицом, обожжённым ветром. Когда мы въехали на территорию, стало ясно: это не пикник. Это —