Одна начинающая писательница каждый год загадывала наконец-то дописать рукопись чудесного романа, который вызрел в виде пары глав. В первые пару Новых годов в это желание входила и публикация, и многомиллионные раскупаемые тиражи, и признание критиками. К третьему Новому году, осознав сложность задуманного для Вселенной, автор вычеркнула продажи в бумаге и сделала ставку на электронные площадки. В третий вычеркнула редактуру и критиков.
Все последующие годы желание стало укладываться в одно единственное слово “дописать”. Менялись лишь методы воздействия на высшие силы. От сильного мысленного посыла под бой курантов и письма Деду Морозу до съедания обожженной над шампанским бумажки. Ничего не срабатывало. Роман почему-то не дописывался. Вдохновение не посещало. Времени не находилось. Рукопись всё так же пылилась в столе, и персонажи из полнокровных румяных живчиков иссохли до полуистлевших мумий.
На юбилейный десятый Новый год от начала возникновения желания осчастливить мир своим творением писательница, все еще начинающая, но уже со стажем выгораний и неписунов, решила испробовать самый действенный метод из всех ею услышанных. А именно: исписать заветным желанием все стены квартиры мелким убористым почерком. Писака прикинула объем работы и начала писать тут же в январе нужное слово на обоях кухни прямо с пространства над столом. К концу декабря был исписан каждый свободный участок поверхности в квартире.
Свежий Новый год нерукотворица встретила в подготовленной квартире с бутылочкой яблочного сидра и пластиковой нарядной ёлкой. Многократное "Дописать!" глядело на неё отовсюду.
“Пожалуйста! Пожалуйста! Ну теперь-то уж сделай так, чтобы роман был дописан!” – взмолилась страдалица Вселенной под торжественный перезвон праздничных колоколов из телевизора. Потом она смотрела шоу, ела салатики и селедку под шубой, поздравляла по телефону маму и подруг, принимала звонки и даже чуть не пошла смотреть фейерверк на площадь. Всё было как обычно, но что-то в мире изменилось.
Проснувшись под вечер первого января, бедняга неожиданно обнаружила себя привязанной к письменному столу. О ужас, в её руку была вложена ручка, а перед ней лежал белый лист. На столе сбоку высилась стопка чистой бумаги.
– Что? – вскричала писательница, – Вот так сразу? Сразу с первого января? А как же чай? Доедание салатиков? Гости? Отдых? Каникулы? У меня были, в конце концов, планы!
— Пиши! — раздался откуда-то раздраженный громкий голос, и ручка сама собой вместе с рукой потянулась к листу и выписала букву.
— Ну можно хотя бы чуть-чуть попозже?
— ПИШИ!
Литераторша вздохнула. Ну вот, никакой помощи от Вселенной.
Неужели придется дописывать самой?
Автор: Воля Липецкая
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ