Муж подходит ко мне и как ни в чём не бывало берет за руку. Тянет за собой к столам.
А я упираюсь, пытаясь остаться на месте.
- Ты чего? – Артём останавливается и оборачивается на меня. – Я голоден, давай сядем за стол и поедим.
-Тебе для этого нужна моя компания? – в мой голос просачивается обида.
- Да, некоторые вещи приятнее делать вместе, - Артём снова тянет меня за руку.
Иду за мужем, а в душе бушует вихрь сомнений.
Зачем Денис Дмитриевич наговорил мне всю ту ерунду? Ведь бред же. Не может этого быть!
Сажусь за стол рядом с Артёмом и придирчиво смотрю на такого, казалось бы, вдоль и поперёк знакомого человека.
- Оля, что случилось? – недовольно спрашивает муж. – Мне кусок в горло не лезет от твоего взгляда.
- Ты мне скажи, что случилось.
Я до сих пор не могу решиться и спросить прямо.
- У тебя плохое настроение? А может, ПМС? – Артём закатывает глаза.
Не свожу пристального взгляда с жующего мужа.
- Может… - ровно произношу я. – А может, услышала кое-что…
Артём с откровенным раздражением откладывает вилку и поднимает на меня тяжёлый взгляд.
- Ну и что такого ты услышала? – спрашивает он.
Наверно, думает, что я сейчас начну пересказывать ему какую-нибудь ерунду, которую обычно неинтересно слушать мужчинам.
Набираю в грудь побольше воздуха и всё-таки решаюсь:
- Говорят, что ты встречаешься с другими женщинами.
Ну вот, я произнесла это и не умерла на месте.
Артём давится, хотя вроде успел проглотить всё, что жевал до этого. Откашливается и отпивает немного из стоящего рядом бокала.
- Оль, ну не будь дурой, прошу тебя, - взгляд Артёма становится снисходительным. – Такие слухи распускают про каждого хоть сколько-нибудь зарабатывающего мужчину. Это от зависти. Просто чешут языками, чтобы почувствовать себя лучше нас.
- Значит, ты не изменяешь мне? – не успокаиваюсь я.
У мужа нервно дёргается глаз.
- Нет, конечно, - говорит он. – И меня обижает твоё недоверие.
Задумчиво беру бокал и тоже делаю глоток. От терпкого напитка першит в горле.
Я чувствую себя глупо. Действительно, поверила постороннему человеку без всяких доказательств. Он мог выдумать всё до последнего слова ради того, чтобы залезть ко мне под юбку.
У некоторых мужчин совершенно нет совести.
Не думаю, что Артём такой. Он не стал бы обманывать меня. Ради чего? Если разлюбил, то можно ведь развестись, а не крутить романы за спиной у супруги.
При мысли о том, что мы с Артёмом можем расстаться, болезненно сжимается сердце.
- Ты всё ещё любишь меня? – спрашиваю я.
Артём, успевший снова взять вилку и отправить в рот кусок мяса с тарелки, давится едой.
- Боже, Оля, что за вопросы? – говорит он откашлявшись. – Нашла место для разборок…
Артём ослабляет галстук на шее, будто тот душит его, а потом снимает пиджак и вешает его на спинку стула.
- Жарко тут что-то… - бормочет он.
Подмечаю с удивлением, что муж так и не ответил на мой вопрос.
Впрочем, Пётр, подошедший к столику, отвлекает его от нашего разговора.
- Тёмыч, ну ты где пропадаешь полвечера? – друг хлопает Артёма по плечу.
- Извини, срочный телефонный разговор, - муж разводит руками. – С днём рождения, дружище!
- Оля, можно я утащу твоего благоверного ещё на парочку скучных слов о работе? – Петя улыбается мне.
- Конечно, - я тоже натягиваю на лицо улыбку.
Артём с другом отходят в сторону, а я натыкаюсь взглядом на пиджак мужа, висящий на спинке стула.
Оставил ли он телефон в кармане? Будет очень неправильно, если я проверю сейчас последние входящие вызовы?
Нет, конечно, я не стану так делать. К чему эта паранойя? Артём сказал, что не изменяет мне, значит, так оно и есть.
Старательно отвожу глаза в другую сторону. Я не паду так низко. Нет.
Сквозь музыку, звучащую в банкетном зале, слышу трель звонка Тёминого телефона.
Ладно, сдаюсь.
Лезу в карман пиджака мужа и достаю оттуда его сотовый. На экране высвечивается ряд цифр. Тот, кто сейчас звонит, не записан в контакты.
Оглядываюсь на мужа, стоящего ко мне спиной, и жму на кнопку «принять вызов».
- Алло, - начинаю я разговор.
- Алло, кто это? – слышится на том конце незнакомый женский голос.
Сердце сжимается от нехорошей догадки.
- Это жена Артёма Павловича, - холодно говорю я, - а вы кто?
- Жена! – кричит в трубку незнакомая женщина.
Она делает это таким тоном, будто я заявила ей, что являюсь Наполеоном.
- Передай Долину, что ему не удастся от нас отделаться! – угрожает мне собеседница. – Придётся платить алименты!
- От кого это, от нас? – уточняю я.
Предчувствую всем сердцем, что ответ мне не понравится.
- От баб, с которыми он от тебя гулял, и которым заделал детей! – гордо сообщает мне женщина.
Вот ведь именно к этому весь разговор и шёл, а всё равно чувство такое, будто мешком по голове ударили. Руки трясутся, и зубы, кажется, тоже.
- И сколько вас таких… баб? – натянуто спрашиваю я.
- Две, - отвечает, видимо, одна и любовниц моего мужа. – То есть три…
- Так две или три?
- Три, просто одна ещё не осознала, что нам пора объединиться и отстоять права наших детей…
- Детей? – в ужасе переспрашиваю я.
- Ну да, детей, ты что глухая? – раздражённо рявкает на меня трубка телефона.
- И сколько же детей у вас от моего мужа? – с истеричными нотками в голосе спрашиваю я.
Не верю, что этот разговор происходит на самом деле.
- У меня двое, у Сашки двое, и Ксюха Сидорова ещё двойню ждёт…
Телефон выхватывают у меня прямо из рук.
Медленно поворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на взбешённого Артёма. У него лицо покраснело почти до бордового оттенка. На виске венка вздулась.
Смотрит на меня волком.
- Не звони сюда больше, идиотка, оставь меня в покое! – рычит муж в трубку и сбрасывает звонок.
- Восемь человек… - шокировано произношу я, прибавив в уме к перечисленным отпрыскам Долина ещё Лену и Лёню.
- Чего? – растерянно спрашивает муж.
- И представить не могла, что ты такой многодетный, - поясняю я.
В голове звенящий туман. Разворачиваюсь на ватных ногах, иду к нашему столику и опрокидываю в себя бокал.
Рука дрожит, так что темно-красная жидкость проливается на светлую ткань моего наряда.
Ну вот, второе платье за сегодня испортила…
Артём подхватывает меня под локоть.
- Так, наверно, нам лучше сейчас уйти отсюда, - говорит он. – Поехали домой, поговорим.
Я никак не могу собраться с мыслями. В голове крутится хоровод из шокирующих открытий. Восемь детей…
Позволяю Артёму вывести меня из банкетного зала и усадит в машину. Мы даже не утруждаем себя тем, чтобы попрощаться с именинником.
Восемь…
Тупо смотрю перед собой.
Я с двумя — то не знаю, как справиться, а он стругает их направо и налево…
И сколько же счастливиц он успел оприходовать? Если три залетели, то мимо пролетели, вероятно, тридцать три…
- Оль, ты только в обморок не падай! – муж обеспокоенно поглядывает на меня, отвлекаясь от дороги.
Мы уже едем в сторону дома.
Тупо таращусь перед собой, но даже дороги не вижу. Всё расплывается перед глазами.
- Не буду падать, - обещаю я отстранённо, - рядом с тобой, похоже, и моргать нельзя, а то ты за это время ещё кому-нибудь ребёнка успеешь сделать…
Артём достаёт свой телефон.
- Привет, мам, вы как там? – говорит он в трубку. – Нормально? Тогда мы с Олей ещё на пару часов задержимся, хорошо?
Муж везёт меня к нам домой. Проезжает мимо охраны у ворот и останавливает машину прямо у крыльца, не заезжая в гараж. Водитель тут же подбегает к нам и забирает у мужа ключи.
Поднимаюсь по ступенькам крыльца и захожу внутрь. Дом встречает тишиной. Татьяна Николаевна живёт не очень далеко и после работы уезжает к себе.
- Оль, ну куда ты бежишь? – слышу я за спиной окрик мужа. – Постой, давай поговорим!
А я взбегаю по лестнице наверх с такой скоростью, будто на мне и нет неудобных каблуков.
Мне срочно нужно кое-что сделать.
Забегаю в ванну, примыкающую к нашей спальне. Там в шкафчике спрятан пятновыводитель.
Очень хочу вывести с платья пятно. Спасти хоть что-то, когда вокруг рушится весь привычный мир.
Открываю воду и старательно мочу пятно на груди водой прямо на себе, не снимая платья. Затем лью сверху пятновыводитель из розовой бутылочки.
Воняет страшно.
Пальцы дрожат, и ничего путного всё равно не выходит. Наверно поэтому на глаза наворачиваются слёзы.
Шесть детей на стороне…
Это пока я тут спала по четыре часа в сутки, чтобы не напрягать мужа заботами о детях, он бегал по всему городу, путаясь с каждой встречной?
Съездила, развеялась. Провела, называется, время с любимым … Что теперь делать-то? Всхлипы превращаются почему-то в нервную икоту.
Смываю пятновыводитель на платье водой из-под крана, а потом умываю лицо. Наверно, косметика размазалась, но думать о таких мелочах мне сейчас кажется странным.
Закрываю кран, трясу руками над раковиной и на негнущихся ногах выхожу из ванны в спальню.
И открываю рот от удивления.
За то время, что я боролась с пятном, Артём успел притащить с кухни бутылку игристого с двумя бокалами. Снять с полки давно забытые свечи, зажечь их и расставить по поверхностям нашей спальни.
Последний раз мы зажигали эти свечи на вторую годовщину нашей свадьбы. Это было давно, до рождения двойняшек…
Артём, стоящий рядом с кроватью, улыбается мне так, будто ничего не произошло.
- Да не верь ты этой ерунде, - заявляет он. – Я люблю только тебя, родная моя.
Что-то щёлкает в моей голове.
- Сейчас, - тихо говорю я, поджимая ногу, чтобы снять туфлю, - сейчас я тебе продемонстрирую свою любовь!
Сжимаю в руке лодочку на восьмисантиметровом каблуке, распрямляю спину и как следует замахиваюсь.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Измена. Раненое сердце", Зоя Астэр ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 3 - продолжение