Подарок
Лидия Николаевна проснулась от звука шагов на кухне. Сергей уже встал, хотя будильник показывал только половину седьмого. Сегодня их двадцатая годовщина свадьбы.
— С праздником, дорогая, — муж вошел в спальню с подносом. Кофе, тосты и маленькая деревянная коробочка.
— Сережа, какая красота! — Лидия Николаевна села в постели. — А это что?
— Твой подарок. — Сергей поставил поднос на прикроватный столик. В его голосе звучала какая-то грусть.
Коробочка была сделана из светлого дерева, с тонкой резьбой по краям. Внутри, на бархатной подложке, лежал белый конверт. Сверху знакомый почерк: "Моей единственной".
— Сергей, что это? — Лидия Николаевна взяла конверт в руки.
— Прочитай. — Он отвернулся к окну.
Двадцать лет семейных отношений научили ее чувствовать настроение мужа. Что-то было не так.
— Серёжа, ты меня пугаешь.
— Не бойся. Просто читай.
Лидия Николаевна работала учителем начальных классов, знала почерк мужа наизусть. Сергей всегда писал размашисто, а тут буквы были мелкие, осторожные.
"Лида, моя любимая," — начинались строки. — "Помнишь, я всегда говорил, что буду с тобой до конца? Но получилось так, что мой конец наступит раньше твоего."
Прощальные строки
Руки Лидии Николаевны дрожали. Сергей по-прежнему стоял у окна, его плечи были напряжены.
"Помнишь, как мы мечтали о старости? Ты говорила: будем сидеть на веранде, пить чай и смотреть на внуков. Я тоже этого хотел. Больше всего на свете."
Что-то сжалось в груди. Неожиданный подарок оборачивался чем-то страшным.
"Но три месяца назад я узнал то, что изменило всё. Врач сказал — полгода, может быть год. Если повезёт."
Коробочка выпала из рук Лидии Николаевны.
— Сергей!
Он обернулся. Глаза были красными.
— Читай дальше, Лидочка.
"Я долго думал, говорить тебе или нет. Ты ведь бросишь всё — работу, своё здоровье, свою жизнь. Будешь ухаживать за мной, плакать, надеяться. А я не хочу, чтобы ты запомнила меня больным."
Любовь иногда требует не остаться, а отпустить.
"Поэтому я ухожу. Завтра утром меня здесь не будет. Квартира останется тебе, деньги на счёте — тоже. Живи, Лидочка. Найди себе хорошего человека и будь счастливой."
— Сергей, нет! — Лидия Николаевна вскочила с кровати. — Ты не можешь!
— Могу. И должен.
— Мы же супруги! Мы давали друг другу клятвы — в горе и в радости!
— Именно поэтому я и ухожу. — Сергей сел на край кровати. — Лида, я видел, как умирал твой отец. Помню, во что превратилась твоя мать. Хочешь того же?
Лидия Николаевна вспомнила те страшные месяцы. Мама перестала есть, спать, почти не выходила из больничной палаты.
— Но это же другое! Мы с тобой...
— Мы с тобой любим друг друга. Поэтому я не дам тебе превратиться в сиделку.
Истина
— Что именно сказал врач? — Лидия Николаевна взяла прощальное письмо мужа. Нужно было знать правду.
— Поджелудочная. Четвёртая стадия.
Она закрыла глаза. В школе был мальчик, мама которого...
— Сколько времени?
— Полгода без лечения. Год-полтора с химией. — Сергей говорил спокойно, как о погоде. — Я выбрал без лечения.
— Почему ты мне ничего не сказал? Три месяца молчал!
— Потому что хотел, чтобы эти три месяца мы прожили нормально. Помнишь, как мы ездили на дачу в выходные? Как ходили в театр? Я специально планировал.
Лидия Николаевна вспомнила. Действительно, последние месяцы Сергей стал каким-то особенно внимательным. Чаще обнимал, говорил о любви, предлагал поездки.
— А где ты собираешься... жить?
— У брата в деревне. Там тихо, природа. И он не будет смотреть на меня с жалостью.
— Сергей, я не дам тебе уйти.
— Лида, это не обсуждается. — В его голосе появилась твёрдость. — Завтра утром меня здесь не будет.
Она перечитала письмо. В конце была приписка: "В коробочке есть ещё кое-что. Носи на память."
Лидия Николаевна заглянула в коробочку. На дне лежало тонкое золотое кольцо с гравировкой: "Л+С. Навсегда".
— Когда ты успел заказать?
— На прошлой неделе. — Сергей взял кольцо, надел ей на палец рядом с обручальным. — Пусть будет напоминанием о том, что у тебя был муж, который тебя очень любил.
Новое начало
Они просидели на кухне до вечера. Лидия Николаевна плакала, Сергей рассказывал о том, как всё спланировал.
— Я оставляю тебе все документы. Машину продай — она тебе не нужна. Дачу тоже, если захочешь.
— Я не хочу ничего продавать.
— Хорошо. Тогда просто живи там, когда захочется тишины.
— А если я буду скучать?
— Будешь. — Сергей взял её за руку. — Но не сразу. Сначала будешь злиться на меня. Потом плакать. Потом поймёшь, что я был прав.
Последнее послание любящего сердца — не "останься со мной", а "живи без меня".
— Я хочу поехать с тобой.
— Нет.
— Серёжа...
— Лида, пойми. Я видел себя в зеркале вчера. Уже не тот человек, которого ты полюбила. А через месяц буду совсем другим. Хочешь запомнить меня таким?
Она посмотрела на него. Сергей действительно изменился — лицо осунулось, глаза потемнели. Но для неё он оставался самым дорогим человеком.
— Мне все равно, как ты выглядишь.
— А мне не всё равно. Мне важно, чтобы ты помнила меня сильным.
Утром Лидия Николаевна проснулась одна. На кухонном столе лежала записка: "Спасибо за двадцать лет счастья. Береги себя. С."
Рядом с запиской стояла та самая деревянная коробочка. Теперь в ней лежали фотографии — их свадьба, медовый месяц, поездки, праздники. Двадцать лет жизни в маленькой коробке.
Лидия Николаевна надела оба кольца и пошла на работу. Дети в классе спросили, почему она грустная.
— У меня сегодня особенный день, — ответила она. — День, когда я поняла, что такое настоящая любовь.
Разлука с мужем была не концом истории, а её продолжением. Сергей ушёл не потому, что разлюбил. Он ушёл именно потому, что любил.
Как вы думаете, правильно ли поступил Сергей? Имеет ли право человек решать за близких, что для них лучше?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.