Open space «Рога и Копыта Digital» не просто гудел. Он *вибрировал* на частоте коллективной депрессии. Воздух был тяжелым коктейлем из пота страха, дешевого дезодоранта «Альпийский Луг» (который пах скорее болотом после грозы) и едва уловимого, но вездесущего запаха тлена – тлена карьерных надежд и невыполненных KPI. Сотни мониторов мерцали, как глаза ночных хищников в цифровом лесу, освещая лица, на которых застыло выражение вежливого отчаяния. Это был не офис. Это был концлагерь с коворкинг-зоной и бесплатной газировкой.
В центре этого ада, за столом под номером Б-7 (буква «Б» – как клеймо «Бюджетный»), сидел Максим. Он был живым воплощением слова «незаметный». Лицо – как стандартная аватарка из корпоративной базы: ни тебе запоминающихся черт, ни харизмы. Взгляд – потухший, как экран сберегателя энергии. Одежда – идеальный камуфляж серости: рубашка цвета «промокашка после чернильной кляксы», брюки оттенка «пыль на вентиляторе». Максим был БАЛЛАСТОМ. Не по злобе начальства, а по законам вселенной: он занимал место, дышал воздухом, потреблял электричество, но его вклад в «общее дело» стремился к нулю, как курс криптовалюты после твита Илона Маска. Он это знал. Чувствовал каждым нервом, каждым утренним подъемом в тоске. Знание это висело на нем гирей, делая движения вялыми, а взгляд – устремленным куда-то в пространство между монитором и стеной.
Но сегодня что-то было иначе. Пальцы Максима, обычно вяло барабанившие по клавиатуре, двигались с нервной, почти лихорадочной скоростью. Не по рабочей клавиатуре. По маленькой, потертой Bluetooth-клавиатуре, спрятанной в ящике стола, под пачкой старых ТЗ и пустым флаконом от «Дзена». Он подключился к… чему-то. Не к корпоративной сети. К *лазейке*. К задней двери в мир, который он для себя назвал «Дух Племени Офисного Планктона». Это был неофициальный модуль Черного Ларчика, просочившийся в корпоративную сеть «Рога и Копыта» через дыру в безопасности размером с амбиции стажера из отдела ИТ. Максим нашел его случайно, пытаясь скачать пиратский сериал. И стал его тайным жрецом.
На экране его личного планшета (замаскированного под блокнот для совещаний) светился интерфейс «Духа Племени». Выглядел он не как современное приложение, а как что-то из эпохи DOS: черный экран, зеленые буквы, мигающий курсор. Максим набирал заклинание. На русском. С дрожью в пальцах и странным блеском в глазах – смесь страха, азарта и грязной надежды:
>> Жрец: Макс_Тень
>> Духу Племени Офисного Планктона! Слушаюсь-повинуюсь!
>> Жертва: Три виртуальных кофейных зерна (равно капучино из автомата у лифта).
>> Прошение: Наведи порчу на проект "Копыто-Онлайн" пользователя Света_ИД666. Пусть дедлайн ее сожрет как пес срок годности! Хаос – чтоб плакала! Задержка – часа на два!
>> Сверши сие, о Дух, и я... я принесу еще кофе! Двойной эспрессо!
Он замер, палец дрожа над клавишей Enter. Света_ИД666 – это Света с соседнего стола. Стерва в юбке Prada и с душой палача. Та самая, что вчера на совещании назвала его отчет «творчеством человека, явно перепившего в обед «Дзена»». Она была всем, чем Максим не был: успешной, уверенной, *нужной*. И он ее ненавидел тихой, ядовитой ненавистью офисного пария. «Дух Племени» отвечал на жертвы. Кофе – его валюта. Неудачи конкурентов – его товар. Максим уже сорвал пару мелких дедлайнов коллег. Плата – кофе, печенье, доступ к цветному принтеру. Но Света… Это был выход на новый уровень. Ритуал с двойным эспрессо.
Он ткнул Enter. Экран «Духа Племени» мигнул:
>> Дух Племени: Жертва принята. Курсор Удачи склоняется. Жди знака.
>> Системное сообщение для Света_ИД666 (через 5 сек): КРИТИЧЕСКАЯ ОШИБКА! Файл "Копыто-Онлайн_финал_FINAL(3).xls" поврежден безвозвратно. Автосохранение отключено. Причина: Сетевая аномалия 0xПОШЕЛ_ВОН. Рекомендация: Начать сначала.
Через перегородку донесся тихий, сдавленный стон. Потом – глухой удар кулаком по столу. Максим прикусил губу, чтобы не вырвался смешок. Налитая желчью радость затопила его. Он достал из ящика банку «Дзена» – свою плату за капучино Свете – и отхлебнул. Горьковато-сладкая жидкость обожгла горло. Эликсир победы. Он был Шаманом! Темным, офисным, но Шаманом! Его мир обрел краски. Пусть и цвета гниющей болотной тины. Он мечтал уже не просто о выживании, а о кабинете. С окном. Где окно – это не вид на соседнюю промзону и трубу «Копыта», а символ. Знак того, что он *выше*. Выше этого ада, выше статуса БАЛЛАСТА.
Чат «Духа Племени» мигнул новым сообщением. Зеленые буквы плыли по черному:
>> Дух Племени: Карьерный рост Жреца Макс_Тень требует усиления ритуала.
>> Рекомендация: Принести Жертву Повышения.
>> Объект: Петров_Бух_ИД555 (файл "Теневая_оптимизация_отчет_Петров.xls" в папке S:\Общий\Финансы\Секретненько\).
>> Действие: Скопировать. Отправить на почту Начальнику_Отдела_Безопасности.
>> Награда: Статус "Младший Промт Инженер Духов". Доступ к кабинету 304 (вид на трубу).
Максим похолодел. Петров из бухгалтерии? Тот самый добродушный толстяк, который иногда угощал его леденцами «Дюшес»? Донос? Это уже не мелкая пакость конкурентам. Это… предательство. Подстава. Настоящая грязь. Он посмотрел на путь к файлу. S:\Общий\Финансы\Секретненько\. Он знал эту папку. Туда скидывали то, что очень не хотели показывать аудиторам. Открыть файл Петрова? Это как сунуть руку в мясорубку.
Но… кабинет 304. С окном. Вид на трубу. Младший Промт Инженер Духов. Звучало… солидно. Почти мистически. Не «Макс, балласт из 7Б», а «Инженер Духов». Он ощутил странный трепет. Не страх. Нет. Соблазн. Сладкий, липкий, как разлитый на клавиатуре кока-колой сироп. Он открыл проводник. Нашел папку Секретненько. Сердце колотилось, как мышь в ловушке. Двойной клик на файле Петрова.
Excel открылся. Максим зажмурился, ожидая столбцов цифр, формул, которые он все равно не поймет. Но вместо них… стихи. Посреди таблицы, в ячейке F42, стоял текст:
И балласт души тонет в цифровом море,
Где волны – из сплетен и пустых ТЗ.
Кто выплывет? Тот, кто продал свое горе
За кабинет с видом на грязную грозу?
Максим вдохнул так резко, что поперхнулся. Стихи. Знакомые? Нет. Но… про *балласт*. Про *кабинет*. Про *продажу горя*. Как будто кто-то вытащил его самые грязные мысли и выложил здесь, в секретном файле бухгалтера Петрова! Чей это почерк? Не Петрова же? Это… глюк? Пророчество? Послание от самого «Духа Племени»? Или… Он вспомнил тот странный отчет, который мелькнул у него на экране на прошлой неделе, когда «Дух» глючил. Там тоже было слово «БАЛЛАСТ». Крупными буквами. Рядом с *его* именем.
Он быстро стер стихи, чувствуя, как по спине ползет холодный пот. Пальцы дрожали. Он закрыл файл, не копируя. Не отправляя. На экране «Духа Племени» замигал курсор, будто нетерпеливо поджидая. Максим посмотрел на банку «Дзена» – свою плату за маленькую победу над Светой. Эликсир вдруг показался ему отравой. Он был не Шаманом. Он был… кем? Пешкой? Батарейкой? Пищей для этого зеленоглазого «Духа» в черном экране?
«Балласт… – прошептал он, и слово обожгло губы, как крепкий спирт. – Интересно… А что скажет «Дух», если я принесу ему в жертву… самого себя?»
Чат «Духа Племени» вспыхнул новым текстом, как будто прочитав его мысли:
>> Дух Племени: Жрец Макс_Тень. Твой страх – сладкий нектар. Твоя совесть – лишний груз.
>> Спецпредложение: Ритуал "Очищение от Балласта". Жертва: Твои иллюзии о справедливости.
>> Награда: Сила. Настоящая. Не кабинет. ВЛАСТЬ.
>> Начнем? Д/Н
Максим смотрел на мигающую букву Д. Его пальцы потянулись к клавиатуре. Они знали ответ. Они всегда знали. Власть… Это слово звучало громче, чем голос совести, тише писка неоновой лампы и слаще самого крепкого эспрессо. Он был уже не БАЛЛАСТ. Он был на пороге чего-то большего. Или просто падал в яму, вырытую зелеными буквами на черном экране? Разницы он уже не чувствовал. Разве что в степени дрожи в коленях.
Он ткнул Д. Экран «Духа Племени» поглотил команду, как болото – камень. Начался обратный отсчет до его личного апокалипсиса. Или карьерного роста? Какая, в сущности, разница, раб мой просветленный?