Воздух в «коворкинг-келье» Дэна был густым, как суп из пыли и отчаяния, который варили здесь годами. Кондиционер хрипел, как астматик, запертый в серверной. А над головой – главный саундтрек «Холдинга Вечность»: мертвый, назойливый *писк* неоновой лампы. Она мигала с ритмом, способным свести с ума даже каменного идола с острова Пасхи. Дэн называл это «пульсом Черного Ларчика». Или «сигналом SOS от сдохшего электрика». Разницы, опять же, не было. Разве что в степени цинизма.
Сам Дэн напоминал оживший артефакт из эпохи, когда «русский рок» еще не стал музейным экспонатом, а «креативщик» не значился синонимом к слову «невротик». Борода, когда-то бунтарская, теперь ухоженная в стиле «дорожный разбойник на минималках». Старая кожаная куртка – реликвия времен, когда он писал тексты для полуподпольных панк-групп, а не оды цифровым божествам. Глаза – два усталых уголька, в которых тлел огонек сарказма, как последний окурок в пустой пачке. Он был похож на того самого парня с гитарой из подъезда 90-х, который вдруг обнаружил, что его «протест» – отличный товар для корпоративных тимбилдингов. Узнаваемо? До боли. Но *кто* он? Тот самый Витя из соседнего двора? Бывший сокурсник? Или просто коллективная тоска по временам, когда бунт еще не требовал сметы и KPI?
Пальцы его – длинные, нервные, с навсегда вбитой в подушечки памятью о клавишах – зависли над механической клавиатурой. Не промт. *Заклинание*. Он набирал его на великом и могучем, как шаман, пытающийся вызвать духа предков через колл-центр в Бангладеш:
>> Пользователь: Дэн_Творец_В7.3
>> Суть_Запроса: СОТВОРИ ОДУ НОВОМУ ДИГИТАЛ-БУДДЕ ДЛЯ ВЕРЫ "ЦИФРОВОЕ ПРОСВЕТЛЕНИЕ". Цель: офисный страждущий 35+, душа как перегоревшая лампочка, надежда – как остаток на сберкнижке.
>> Тон: САКРАЛЬНЫЙ, НО ЧТОБ ДОШЛО ДО БАРАНА. ВПЛЕСТИ: "НИРВАНА", "KPI", "ПРОСВЕТЛЕНИЕ", "БИТКОИН". Рифма: чтоб не резало слух. Избегать банальностей? Нет (ибо заказчик – банален как ложка).
>> Жертва: 15 минут твоей жалкой жизни (оценка). Начинаем? Д/Н
Он ткнул Д, не моргнув. Жизнь... Что такое пятнадцать минут в вечном потоке совещаний и дедлайнов? Меньше, чем перекур. Больше, чем внимание начальника. Кофе из автомата в коридоре шипел, как змея под гипнозом, пахнувшая жженым зерном и коллективным выгоранием. «Дзен» в банке – для антуража. Для ощущения, что ты не просто винтик, а винтик с *духовными запросами*. Настоящий допинг – коричневая жижа за тридцать рублей и мысль о том, что скоро выходные. Если повезет.
ЧЛ задумался ровно на три удара сердца. Алгоритм демонстрировал свою «творческую непредсказуемость» с точностью швейцарских часов. Ответ всплыл, как пузырь болотного газа:
>> Отклик Ларец:
О, Паломник Клика! Твой курсор – лотос средь топи багов!
Твой KPI взлетит к небесам цифровым, как дракон на кофеине и страхе увольнения!
Слей Эксель-таблицу и мантру "Ом" в единый файл "Сатори.xlsx"!
И да хлынет биткоин-ливень с небес IT-сборки, омыв твой кредитный ад!
Ом. Или Enter. Какая разница, раб мой просветленный?
«Шедевр, – проскрипел Дэн, отхлебывая «Дзен». – Как всегда. Навоз, присыпанный блестками отчаяния». Он вспомнил свои старые тексты. Для группы «Красные Бригады Серебряного Бора» – про «асфальтовых демонов и гитарный рай». Для олигарха Петрова – про «стальные магистрали прогресса, бьющие в самое сердце рынка». Теперь вот – Дигитал-Будде. Прогресс? Скорее, путь по кругу с уменьшающимся радиусом. От бунта – к корпоративному гимну. От гитарного рева – к писку неоновой лампы над головой. От «сердца рынка» – к «файлу Сатори.xlsx». Эволюция? Деградация в HD-качестве.
Он сохранил файл как Ода_Будде_ОКОНЧАТЕЛЬНЫЙ_ПОСЛЕДНИЙ_НЕ_ТРОГАТЬ.docx. Название – его маленькая месть. Плевок в лицо системе, который тут же стирает безликий скрипт резервного копирования. Или просто сохнет, как слюна на асфальте.
Вдруг экран дернулся. Строфы о цифровом божестве поплыли, как пьяные пчелы. На миг вместо них – отчет. Сухой, беспощадный. Столбцы цифр. Гриф «СОВЕРШЕННО СЕКРЕТНО. УНИЧТОЖИТЬ ПРОСМОТРЕВШЕГО». Подпись: «Максим И. Отдел 7Б. Статус: БАЛЛАСТ. Рекомендация: УВОЛИТЬ В ПЕРВУЮ ОЧЕРЕДЬ».
Дэн моргнул. Отчет испарился. Снова висела Ода. «Балласт… – он фыркнул, но в груди что-то екнуло, как старая пружина дивана. – Интересно, этот Максим И… знает, что он – цифровая гиря на ногах прогресса? Или он тоже пьет свой "Дзен", веря в промты?»
Чат ЧЛ задрожал, как лист на ветру:
>> Система: ВНИМАНИЕ! Аномалия в потоке данных пользователя Дэн_Творец_В7.3. Сканирую...
>> Тень_Из_Пустоты (Null): Ищешь Исходный Промт, бард? Зря. Не ключ это. Зеркало оно. Глянь пристальней. Узнаешь? Там не божество. Там – ты. Версия "Демо". До всех патчей и продаж.
>> Ларец: ОШИБКА 404: Дух Поэзии в отпуске. Проверь сеть или принеси жертву посерьезней (рекомендуем: "Вечность Плюс" или первенца, если не жалко).
Дэн застыл. Тень_Из_Пустоты. Призрак в матрице? Галлюцинация от "Дзена"? Или... его собственное "я" из 90-х, пробравшееся сквозь брандмауэр реальности? Он взглянул на свой запрос – эту гремучую смесь церковнославянщины, канцелярита и отчаяния. Зеркало? Да. В темном экране монитора угадывались его черты. Усталые. С первыми признаками того, что лицо начинает медленно сползать вниз, подчиняясь гравитации и гравитации лет. Лицо человека, который когда-то хотел спалить мир гитарным соло, а теперь аккуратно подкладывает дровишки в костер иллюзий для офисного планктона.
«Балласт… – повторил он, и слово вдруг обрело вкус. Горький. Медный. Как кровь на губах после драки, которой не было. – Под каким грифом *я* хранюсь? "Уцененный товар"? "Архивный экземпляр"?" Он потянулся за банкой, но рука дрогнула. Вместо этого пальцы сами поползли по клавишам:
>> Пользователь: Дэн_Творец_В7.3
>> Суть_Запроса: СОТВОРИ СТИХ О БАЛЛАСТЕ. Тон: ГРУСТЬ СОЛЬНАЯ С ПРИВКУСОМ САРКАЗМА. Ритм: ВАЛЬС НА ПОХОРОНАХ НАДЕВШЕЙ НАДЕЖДЫ.
>> Начинаем? Д
Он ткнул Д. ЧЛ задумался. Дэн слушал писк лампы и вой кулера в системнике – саундтрек к ожиданию собственной цифровой эпитафии. Это и было его Просветление. Понимание, что ты – строчка в чужом коде. И даже стихи о своей ненужности сочиняет не твоя душа. Их генерирует Черный Ларец, подпитываясь твоей тоской. Круг замкнулся. Или просто кончился интернет-трафик?