Утром я начала менять постельное белье. Как всегда — по субботам. Костя только проснулся.
Стягиваю наволочку с его подушки — и вижу.
Волос.
Длинный. Рыжий. Совсем не мой.
Я брюнетка. И волосы у меня короткие. А этот — длинный, как у Рапунцель какой-то. И рыжий, как морковка.
Стою и смотрю на этот волос. Он лежит на белой наволочке. Как улика.
— Костя!
Он мычит сквозь сон:
— Что?
— Вставай. Надо поговорить.
Знаете, как бывает? Когда находишь что-то такое... и сразу понимаешь: жизнь разделилась. На "до" и "после". До этого волоса. И после.
Костя встает. Зевает. Идёт в ванную. Возвращается — и видит, что я стою с этим волосом в руке.
— Это что? — спрашивает он.
— Это волос — говорю я. — Рыжий. Женский. С твоей подушки.
Лицо у него становится... как бы сказать... виноватое? Или просто растерянное?
— Не знаю, откуда он — бормочет Костя.
— Не знаешь?
— Ну... может, ветром надуло? Через окно?
Я смотрю на него. На окно. На волос в руке. Ветром. Надуло. Рыжий волос. На подушку. Под голову моему мужу.
— Костя — говорю я тихо. — Давай по-честному.
Он садится на кровать. Опускает голову.
— Лен... это не то…
А я и не думала ничего конкретного. Просто нашла волос. И всё. Но когда он начал говорить: "это не то, что ты думаешь" — я сразу поняла: это именно то.
— Кто она? — спрашиваю.
— Никто... — мямлит он. — То есть... сотрудница.
Сотрудница. У Кости. Рыжая сотрудница.
— Как зовут?
— Зачем тебе?
— Костя. Как зовут?
— Настя.
Настя. Рыжая Настя. Которая теряет свои длинные волосы на подушке моего мужа.
Я сажусь рядом с ним. Волос все ещё в руке.
— Давно? — спрашиваю.
— Месяц... может, два.
— Любишь её?
Он молчит. Долго. Потом:
— Не знаю.
Странно. Я не кричу. Не бью посуду. Просто сижу. И смотрю на этот рыжий волос.
— А меня? — спрашиваю. — Любишь?
— Лен... мы же столько лет вместе...
— Это не ответ.
Он встает. Начинает ходить по комнате.
— Понимаешь... с тобой всё привычно. Понятно. А с ней... это как... как будто я снова… Заново.
Значит, со мной всё привычно…
— Костя — говорю я. — Собирай вещи.
— Что?
— Вещи собирай. И к своей рыжей Насте иди.
— Лен, подожди... давай поговорим...
— О чём? О том, как со мной всё привычно?
Он останавливается. Смотрит на меня.
— Я не хотел, чтобы это произошло...
— А я не хотела находить чужие волосы на твоей подушке. Но вот так получилось.
Знаете, что самое странное? Этот волос — он красивый. Блестящий. Здоровый. Наверное, у Насти красивые волосы. Длинные, рыжие, как огонь.
А мои — короткие, тёмные. Практичные.
Я даже подумала… Может, в этом всё дело? В волосах?
— Лен — говорит Костя. — Давай попробуем... как-то решить...
— Что решать? Ты же уже решил. Когда привёл её сюда.
— Я не приводил...
— Костя. Волос сам не прилетел.
Он садится обратно. Берет голову в руки.
— Прости — шепчет.
А я смотрю на этот волос. И думаю: вот так просто всё заканчивается. Восемь лет брака. И один рыжий волос.
— Знаешь — говорю я. — Может, это даже хорошо.
— Что хорошо?
— Что я нашла. А то бы ты мучился. Врал. А я дурой ходила.
Встаю. Иду к окну. Открываю его.
— Что ты делаешь? — спрашивает Костя.
— Отпускаю твою Настю — говорю я.
И выпускаю волос в окно. Он летит. Кружится на ветру. И исчезает.
— Теперь собирай вещи — говорю я Косте.
А сама думаю: интересно, а у Насти есть муж? И найдет ли она когда-нибудь сама тёмные короткие волосы на подушке Кости?
Но это уже не мои проблемы.
Костя молча достает из шкафа сумку. Начинает складывать рубашки.
— Лен — говорит он. — А если…
— Поздно — отвечаю я. — Волос уже улетел.
Он не понимает. Но это неважно.
Важно другое: я больше не буду менять наволочки и бояться при этом найти там чужие волосы.
А это уже что-то...
Костя ушёл. С двумя сумками и виноватым лицом.
— Позвоню — сказал он в дверях.
— Не надо — ответила я.
И закрыла дверь.
Теперь сижу на кухне. Пью кофе. И думаю: что дальше?
А дальше — понедельник. Работа. Жизнь.
Без Кости. Без его храпа. Без страха найти чужие волосы.
Может, это и есть свобода?
Прошла неделя
Я научилась спать посередине кровати. Не на своей половине. А прямо посередине. Как королева.
Странно, но мне нравится.
Утром встаю — и никого рядом нет. Тишина. Только птицы за окном поют.
А раньше Костя всегда громко сопел. И место в ванной занимал. И кофе выпивал весь. Теперь кофе только мой.
На работе коллеги спрашивают:
— Лена, что с тобой? Такая... светлая какая-то.
А я и сама не понимаю. Вроде муж ушёл. Предал. Должна страдать. Но не страдаю.
Может, потому что честность лечит? Даже болезненная.
Во вторник он позвонил:
— Лен, как дела?
— Хорошо.
— Слушай... может, встретимся? Поговорим?
— О чём, Костя?
— Ну... я понял, что наделал глупостей...
А я молчу. И думаю: понял. После недели с рыжей Настей понял.
— Костя — говорю я. — А она знает, что ты мне звонишь?
Пауза.
— При чем тут она?
— При том, что ты к ней ушёл. Живешь с ней. А мне звонишь.
— Лен...
— Знаешь что? Не звони больше.
И кладу трубку.
В четверг иду домой с работы. И вижу — он стоит у подъезда.
Костя. С букетом роз.
— Лен — говорит он. — Прости. Я идиот.
— Это ты правильно говоришь — отвечаю я.
— Можно поговорить?
Смотрю на него. На розы. На его виноватое лицо.
— А Настя где?
— Мы... расстались.
— Ах вот как. И теперь ты вспомнил про меня?
— Лен, я понял... ты моя семья. Мой дом.
Дом. Семья. Красивые слова.
— Костя — говорю я. — А знаешь, что я поняла за эту неделю?
— Что?
— Что мне хорошо без тебя.
Он моргает. Не ожидал, наверное.
— Как это?
— А вот так. Встаю утром — и радуюсь. Что никто не храпит. Что кофе весь мой. Что в ванной порядок.
— Но мы же... восемь лет вместе...
— Да. И я думала, что это счастье. А оказалось — привычка.
Розы у него в руках поникли. Как и сам Костя.
— Значит, всё? — спрашивает он.
— Всё — говорю я. — Спасибо твоей Насте. За рыжий волос.
И ухожу домой.
А он остается стоять с розами.
Вечером сижу у окна. Пью чай. И думаю: вот так всё и закончилось. Из-за одного волоса.
Но ведь не из-за волоса, правда? Волос — это просто знак. А всё остальное было давно. Просто мы не замечали. Или не хотели замечать.
Теперь заведу кота. Всегда хотела. А Костя говорил: "Зачем? У нас и так дел много". Теперь заведу.
И буду счастлива. Без чужих волос на подушке.
И знаете? Это тоже счастье. Другое. Но настоящее.
А завтра снова поменяю постельное белье. И не буду ничего бояться.
Потому что на моих подушках теперь только мои волосы.
Короткие. Тёмные. Честные.
И это прекрасно.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍