Он сказал это так. Просто. Как будто спросил, не хочу ли я чаю.
— Ну и что, встретился с другой девушкой, из-за этого разводиться, что ли?
А я стояла у плиты. Помешивала суп. Обычный день. Обычный вечер. Обычная жизнь, которая вдруг стала... необычной.
Ложка замерла в моей руке.
— Что ты сказал?
— Да ничего особенного. Познакомился с одной... как её... Леной. Хорошая девушка. Умная.
Хорошая девушка. Умная.
Я положила ложку на стол. Медленно. Очень медленно. Как будто от этого что-то зависело.
— Серёжа, ты что говоришь?
— Маш, ну что ты сразу драму устраиваешь? Просто встретился. Поговорили. Пообщались немного.
Пообщались немного.
Знаете, есть такие моменты в жизни... Когда мир словно останавливается. И ты понимаешь — вот оно. Вот та самая точка, после которой всё будет по-другому.
Я выключила плиту. Сняла фартук. Села за стол.
— Расскажи подробнее.
— Да что там рассказывать? На работе познакомились. Она в соседнем отделе работает. Дизайнер. Красивая очень.
Красивая очень.
— И что дальше?
Серёжа пожал плечами. Как будто мы обсуждали погоду.
— Ну, стали общаться. Кофе иногда пить вместе. Она такая... живая, понимаешь? Интересная.
Живая. Интересная.
А я, значит, не живая и скучная?
— Серёж, ты понимаешь, что говоришь?
— Понимаю. И что? Мы с тобой замужем уже семь лет. Всё предсказуемо стало. А тут... свежие эмоции.
Свежие эмоции.
Я встала. Подошла к окну. За окном октябрь. Жёлтые листья падают. Медленно. Красиво. А у меня внутри всё рушится. Тоже медленно. Но совсем не красиво.
— Ты её любишь?
Тишина. Долгая такая тишина.
— Не знаю. Может быть.
Может быть.
— А меня?
— Маш, ну что за глупые вопросы? Конечно, люблю. По-своему.
По-своему.
Знаете, что самое страшное? Не то, что он встретил другую. А то, как он об этом говорит. Спокойно. Буднично. Как будто это норма.
— Серёжа, ты хочешь от меня уйти?
— Зачем уходить? Мне и здесь хорошо. И там интересно.
И там интересно.
Я повернулась к нему. Посмотрела в глаза. Те самые глаза, в которые влюблялась девять лет назад. Карие. Добрые. Но сейчас в них что-то другое. Равнодушие какое-то.
— Серёж, а если я так же поступлю? Встречу кого-то?
Он усмехнулся.
— Маш, ну ты же не такая. Ты домашняя. Семейная.
Домашняя. Семейная.
Значит, я домашняя. А она — живая.
— Откуда ты знаешь, какая я?
— Да брось, Маш. Семь лет вместе живём. Я тебя знаю.
Знает меня.
А я себя, оказывается, не знаю.
Ужин остыл. Суп, который я варила. С любовью. Заботой. Привычкой.
— Ты будешь ужинать?
— Не очень хочется. Мы с Леной уже поели.
Мы с Леной.
Такие простые слова. «Мы с Леной». А для меня они как удар.
Серёжа ушёл в зал. Включил телевизор. Новости смотреть. Как всегда. Как будто ничего не произошло.
А я осталась на кухне. С остывшим супом. С разбитым сердцем. С вопросами, на которые нет ответов.
Семь лет я была женой. Хозяйкой. Подругой. А теперь что? Кто я теперь?
Домашняя. Семейная.
Я взяла тарелки. Стала убирать со стола. Механически. Привычно.
А в голове только одна мысль крутится:
«Подумаешь, встретился с другой девушкой».
Подумаешь.
На следующий день Серёжа ушёл на работу как ни в чём не бывало. Поцеловал меня в щёку. Привычно.
— Увидимся вечером.
А я подумала:
«А увидимся ли?»
Весь день я ходила как в тумане. Убиралась. Готовила. Смотрела в телефон. Хотела кому-то позвонить. Рассказать. Но кому?
Маме? Она скажет:
«Терпи, дочка. Все мужчины такие».
Подруге Свете? Она скажет:
«Давай гони его!»
А я не знаю, чего хочу.
Вечером Серёжа пришёл поздно. В половине одиннадцатого.
— Где был?
— С Леной встречались. Кино смотрели.
Кино смотрели.
Как мило. Как романтично.
— Серёж, нам нужно поговорить.
— О чём?
— О нас. О том, что происходит.
Он вздохнул. Устало так.
— Маш, не устраивай сцен. Ничего страшного не происходит.
Ничего страшного.
— Для тебя, может, и не страшного. А для меня?
— А что с тобой не так? Живёшь как жила. Дом, работа, я рядом.
Я рядом. Да, он рядом. Физически. А душой где?
— Серёжа, ты понимаешь, что предаёшь меня?
— Да не предаю я тебя! Просто... расширяю горизонты.
Расширяет горизонты. Вот так вот. Красиво сказал.
Я встала. Пошла в спальню. Легла. Закрыла глаза.
А он остался в зале. Телевизор смотреть.
И я поняла: мы больше не семья. Мы просто соседи. Которые делят квартиру. И кровать. По привычке.
Утром проснулась рано. Серёжа ещё спал. Лежал на своей половине кровати. Отвернувшись от меня.
И я подумала:
«А что, если встану и уйду? Просто так. Не попрощавшись».
Но не ушла. Приготовила завтрак. Разбудила его.
— Серёж, вставай. Опоздаешь.
Он потянулся. Улыбнулся. Такой родной. Знакомый.
— Доброе утро, солнце.
Солнце. Раньше это слово грело. А теперь... холодно как-то.
За завтраком он был обычным. Рассказывал про работу. Планы на день. Как будто вчерашнего разговора не было.
— Сегодня поздно буду. У нас с Леной встреча с клиентом.
У нас с Леной. Опять эти слова.
— Хорошо — сказала я.
А внутри кричала: «Не хорошо! Совсем не хорошо!»
Серёжа ушёл. А я осталась. Одна. С мыслями. С болью. С пониманием того, что жизнь кончилась.
Старая жизнь.
А новая... новая ещё не началась. Но начнётся. Обязательно начнётся.
Потому что я не домашняя. И не только семейная.
Я живая. Настоящая. И у меня тоже есть право на счастье. На свежие эмоции.
На горизонты.
Вечером я не стала готовить ужин. Просто села в кресло. И ждала.
Серёжа пришёл в одиннадцать. Весёлый. Довольный.
— Привет! А что, ужина нет?
— Нет.
— Почему?
— А зачем? Ты же с Леной поел.
Он нахмурился.
— Маш, что с тобой?
— Ничего. Всё нормально.
Нормально.
Он пошёл на кухню. Что-то искал в холодильнике. Бормотал недовольно.
А я сидела. И думала.
О семи годах. О планах. О детях, которых мы хотели. Но всё откладывали. «Вот заработаем денег», «вот купим квартиру получше», «вот...»
А теперь понимаю: мы ничего не откладывали. Мы просто не хотели. Не по-настоящему всё.
— Маш — Серёжа вернулся в комнату. — Давай серьёзно поговорим.
— Давай.
— Я не хочу тебя обманывать. Мне нравится Лена. Очень нравится.
— Понятно.
— Но и тебя я не хочу терять.
Меня не хочет терять.
— А что ты предлагаешь?
— Ну... можем жить как раньше. Просто у меня будет ещё... дружба.
Дружба.
— С отношениями? Ну ты понимаешь о чём я…
Он покраснел.
— Ну... да.
Да.
Я встала. Подошла к шкафу. Достала чемодан.
— Что ты делаешь?
— Собираюсь.
— Куда?
— К маме. Эта квартира твоя. Мои здесь только вещи. Я их заберу...
— Маш, не надо! Подумай! Мы же можем договориться!
Договориться.
— О чём, Серёж?
— Ну... я буду аккуратнее. Не буду рассказывать тебе подробности.
— Ты идиот совсем…
Не будет рассказывать подробности. Как заботливо.
Я складывала вещи. Медленно. Аккуратно. Как всегда, всё делаю.
— Маш, постой! Ты же меня любишь!
Я остановилась.
— Люблю? Или любила…
— Ну! А я тебя люблю! Значит, всё можно решить!
— Серёж, а ты знаешь, что я люблю больше всего?
— Что?
— Себя. Оказывается.
Он не понял. Смотрел растерянно.
— Семь лет я любила тебя больше себя. Ставила твои интересы выше своих. Твоё настроение важнее своего.
— И что плохого?
— А то, что я исчезла. Превратилась в приложение к твоей жизни.
— Да ну, Маш...
— А теперь ты хочешь, чтобы я стала приложением к твоим двум жизням.
Я закрыла чемодан.
— Я не буду.
— Маш, подумай! Мы же столько лет вместе!
— Да. И что из этого?
Что из этого?
Пустая квартира по вечерам. Остывшие ужины. Недосказанность. Привычка вместо любви.
— Маш, а если я откажусь от Лены?
— Не откажешься.
— Откажусь!
— Серёж, ты же сам сказал — она живая, интересная. А я домашняя, семейная.
— Я неправильно выразился...
— Нет. Правильно.
Я взяла чемодан.
— Прощай, Серёжа.
— Маш, постой! Куда ты? Что будешь делать?
— Не знаю.
И это была первая честная фраза за всё время нашего разговора.
Я правда не знала. Но это было лучше, чем знать наверняка, что завтра будет то же самое, что вчера.
Что послезавтра — то же, что сегодня.
Что через год я всё так же буду варить суп. Ждать мужа. Который всё реже будет приходить домой. Встречаться с подругами…
— Маш!
Я обернулась.
— Ты пожалеешь!
— Может быть.
— Одна останешься!
— Серёж, я уже несколько лет одна. Просто не замечала.
Дверь за мной закрылась тихо. Я стояла на лестничной площадке. С чемоданом. С новой жизнью, которая пугала.
А за дверью остался Серёжа. С телевизором. С привычками. С Леной.
И знаете что? Мне было грустно. Очень грустно.
Но не страшно.
Потому что хуже, чем было, уже не будет. Семь лет назад я выходила замуж. Была влюблённая. Счастливая. Верила в «долго и счастливо».
А теперь иду по тёмной улице. С чемоданом. Одна.
И понимаю: иногда конец — это не поражение. Иногда конец — это просто конец.
И ничего страшного в этом нет.
«Подумаешь, встретился с другой девушкой» — сказал муж.
Подумаешь, потеряла мужа, — думаю я.
И иду дальше. В свою новую, непонятную, но честную жизнь.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍