Я умею дышать квадратом.
Знаю, где у меня сидит внутренний ребёнок (в левой почке, между тревогой и усталостью).
Могу назвать всех персонажей на своей внутренней сцене: критик, ведьма, ёжик, тревога( по имени Света, ну просто чтобы к ней обращаться)).
Я веду дневник чувств.В цвете.
Иногда даже с календарём эмоций. Всё это — результат 137 марафонов.
Ну, или так кажется.
Потому что после каждого из них я чувствовала себя чуть ближе к себе.
А теперь — дальше, чем когда-либо. Что было: Я научилась всё чувствовать. Отслеживать. Проживать.
Но где-то по пути я забыла — просто быть. А теперь — тишина. Куратор не пишет: «Как дела?»
Никто не присылает утренние задания.
Нет дедлайна для осознания боли.
Нет чата, где все пишут: «Сегодня мне грустно, но я с этим справляюсь». И в этой тишине — пустота.
Не потому, что я пустая.
А потому, что привыкла к шуму.
К движению.
К ощущению, что я что-то делаю с собой. А теперь ничего не нужно делать.
И это страшнее любого озарения. Немного чёрного юмора: