Как мало... Как мало в жизни дней, мгновений много. Тропинок чересчур, одна - дорога, Где волен, что угодно, не боясь, - По чистому, бывает даже в грязь Ступить. Но всё заради их, поступков. И воду жизни разбиваешь в ступке Одной лишь совести. Себя на нет свести В любом раскладе, так хотя свети. Упрёков, порицаний нудных сонм, - Пустое, все другие только сон. И ты им снишься в сне, подчас, дурном. Но всё, что перевёрнуто вверх дном Не так, как показалось, однозначно. Мы все - другие, чувствуем иначе. Когда б умели этим поделиться, Так бились бы, как в окна бьются птицы. Да бережливы мы. Умов броженье, И поиск формы, стиля, выраженья, - Всё портят. Где распахнутость души? Но мы ж не дышим, а спешим, спешим. ©Иоланта Сержантова Из рукописи стихотворного сборника "Небес каракуль белоснежный..."