Криминальная сага с детективным окончанием
Глава 28: Стандарт №1
— Позови Василька, — бросил он.
Я внутренне съежилась. Какого Василька? Женькиного ухажера? Как я его позову-то?
— Не дергайся, это не тебе, — процедил бригаденфюрер, тыкая пальцем куда-то в сторону. — Садись вон в кресло и прикинься ветошью. Понятно?
Пятнадцать минут ожидания, нервного постукивания по подлокотнику. И вот: — Василек.
— Пусть зайдет.
Вошел парень. Ну, Василек так Василек. Смотрит спокойно, как на работу вышел.
— Митрич в зале?
— Да, во втором.
— Возьми это, — бригаденфюрер кивнул в мою сторону. — Одень по стандарту. Отведи к Митричу. Пусть она у него покатает шары.
— По какому стандарту? — спросил Василек.
Бригаденфюрер медленно перевел на него взгляд. Взгляд этот навеял воспоминания о голодных людоедах из детских книжек.
— По первому.
— Понял. Пойдемте, — это уже ко мне, тоном выбивания долгов.
Спустились на первый этаж. Василек нажал звонок у неприметной двери. Охранник. За ним — коридорчик и еще одна дверь. Здесь Василек просто провел картой по замку. Снова коридор. Остановились у двери №8. Рядом с номером – наивная наклейка: цветочек-василек. Опять взмах картой.
Небольшая прихожая. Прошли в комнату со шкафами – явно раздевалка для «спецперсонала».
— Твой восемнадцатый. Раздевайся. Всю одежду – в шкафчик. Кроссовки поставь вниз. На полочку над ними – тапочки.
— Всю? — не удержалась я.
— Я что, не ясно сказал? — в голосе Василька не было ни капли сомнения.
Итог: на мне остались только резиновые вьетнамки. Холодно и стыдновато.
— В душ пойдешь.
— Нет.
— Пошли.
Завели в соседнее помещение – что-то среднее между складом и камерой пыток эстетов. Сначала подобрали ботфорты. Синие. Высоченные. Потом – синее же «изделие». Как это назвать? Кожаные стринги? Микротрусы? Эстетика БДСМ для бедных? Он затянул что-то сзади. Щелчок. Замок? Черт бы его побрал.
Затем – кожаный ошейник того же синего оттенка. Спереди – металлическая петля с бляхой, на ней «№18». Красота! Стандарт идентификации скота.
— Пошли.
— Вот так? — поинтересовалась я, чувствуя себя абсолютной идиоткой.
— Да. Это и есть Стандарт №1, — констатировал Василек без тени улыбки. — Красиво, практично, гигиенично. Шучу. Просто Стандарт №1.
Пошли по коридору. Мимо двух охранников-гор. Они благосклонно проигнорировали мой великолепный выход в свет. Дверь. Табличка: «Зал №2». Василек снова совершил магический пасс картой. За дверью – тяжелая портьера. Отодвинул – и вот он, зал.
Народу – сапог сапогу. И тут я заметила девушек. Несколько. Одетых... как я. Синие, красные, желтые ботфорты и «стандарты». Номера на ошейниках. Публика – смешанная: мужики в обычных рубашках, но без пиджаков, некоторые – с палками в руках. Палками? О, господи... Да это же кии! Бильярдный зал! Вот и столы – зеленые поля сражений. Я, слепая курица, из-за стресса их сразу и не приметила.
Василек уверенно повел направо, к предпоследнему столу.
Там играл пожилой мужчина. Закатил один шар, другой... Промазал. Его противник вступил в игру.
Василек что-то шепнул пожилому на ухо. Тот недовольно оглядел меня с ног до головы. Подошел: — Встань вон у стенки и не отсвечивай. Жди.
Игра продолжалась недолго. Пожилой (видимо, тот самый Митрич) подошел ко мне.
— Сейчас ты номер восемнадцать, — констатировал он. — Хрен его знает, шефа не поймешь. На всякий случай, как-звать-то?
— Анна.
— Анна... Значит, Анька. Во, Анка-пулеметчица! — хмыкнул он. — Тем более, по возрасту ты к героине Вовки Набокова не подходишь.
Еще один интеллектуал или любитель Лолит.
Тут к нам «подплыла» именно Лолита, девушка в точно таком же «комплекте», только желтого цвета и с номером «6» на ошейнике. Настоящая Лолита в кожаной мини-версии, на вид лет 15, максимум 16.
— Митрич, давай сыграем? — томно протянула она.
— Цыпленок, будешь играть с Пулеметчицей, — Митрич ткнул пальцем в меня.
— Хоть ты сопля, пусть и желтая, но в бильярде чувствую – она тебя еще сопливее.
«Цыпленок» уставилась на меня взглядом, полным яда.
— Так! — рявкнул Митрич. — Если она после двух партий... нет, трех!.. будет держать кий, как швабру, – выпорю обеих. Взаимная ответственность. — И растворился в зале.
Цыпленок фыркнула, явно не в восторге.
— Вот гад, клиента унюхал, — процедила она в его сторону. Потом повернулась ко мне: — И откуда тебя, на мою голову, принесло? Ну, давай, номер восемнадцать, показывай класс.
Я отчаянно попыталась воскресить в памяти навыки двадцатилетней давности. Но «сопля желтая» каждую мою попытку тут же клеймила как «туфту» и начинала объяснять. Надо отдать ей должное – объясняла дельно и доходчиво. Заодно и просветила.
Общая информация от Цыпленка (номер 6):
· Мы здесь – элемент декора. Приятный глазу. Иногда – игроки.
· Играют только на интерес (читай – деньги). Минималка для нас – 20 баксов. Для клиентов – ценз повыше. У Митрича, например, от 50 и вверх.
· Бабы (то есть мы), если денег нет, играют на "давалку". Проиграла – иди за драпировку или в сортир, отрабатывай. «Стандарт» наш, к счастью, на застежках сзади (спасибо бригаденфюреру за «практичность»?), поэтому только по «голландскому варианту» (она выразительно подмигнула: «Роттердам» – ротом заначитца).
· Выиграла – деньги отдаешь дежурному по залу (вот он, мужик у стойки в желтом котелке). Нам их девать некуда, да и не дадут. Дежурный берет налог 10% (заведение) и себе за работу – еще столько же. Итого минус 20%. Экономика, детка.
· По нужде? Только к дежурному. У него ключ. Сама ты эту «красоту» (она ткнула в мои стринги) не снимешь. Особенно после поддатая. Учуяла запах.
· Обычно в зале пара мастеров. Сейчас это Митрич. Они нас учат. Бесплатно. Ура.
Вскоре вернулся Митрич.
— Ну чего?
— Митрич, да мы только две сгоняли, а ты говорил три! — начала оправдываться Цыпленок.
— Так чего ж ты, сопля, балаболишь? Играйте! — рявкнул он и стал наблюдать.
Игра пошла. Мы тыкались киями, он ворчал, подсказывал, направлял. Иногда исчезал – «обуть» очередного клиента, как пояснила Цыпленок. Время текло. Я начинала привыкать к мысли, что вечер пройдет в попытках не опозориться окончательно.
Неожиданно в зале возникла знакомая грозная фигура. Бригаденфюрер. В кабинете я не разглядела – на нем были сапоги и галифе. Светло-коричневые. Здесь, под светом бильярдных ламп, стало ясно: цвет идеально совпадал с оттенком бильярдных шаров. Стильный мужчина.
Он подошел к нашему столу.
— Цыпка, брысь отсюда. Быстро.
Цыпленок исчезла, как мыльный пузырь.
— Чего скажешь, Митрич? — спросил бригаденфюрер, оценивающе глядя на меня.
— А чего сразу скажешь? Кий вроде держит, не как швабру. И то хорошо.
— Ладно. Пошли, номер восемнадцать.
Поднялись обратно в его кабинет. Он подошел к стене, нажал что-то на панели. Часть панели отъехала, открыв дверь. За ней – санузел: душевая кабина, раковина, унитаз. У стены – диван, рядом шкаф. Столик на колесиках. Холодильник. Мини-номер люкс для разврата и пыток.
Он открыл холодильник, достал бутылку виски и ОДИН стакан. Налил. Выпил. Потом, словно вспомнив, налил и мне. Я выпила. Огонь в горле. Становилось невмоготу вообще.
— А можно... это... расстегнуть? — робко кивнула я на источник дискомфорта.
Он достал из шкафа ключ. Расстегнул замочек на «стандарте». Потом махнул рукой: — Дуй. Быстро.
Когда я собралась встать с унитаза, он внезапно задержался. Расстегнул свою ширинку.
— Долги надо отдавать, — констатировал он просто.
Потом провел меня обратно в кабинет. Я чувствовала себя разбитой куклой.
— Позови Резо. Скажи, мне нужен Гурон.
Через пару минут вошел парень кавказской наружности. В руках – здоровенный старинный мобильный телефон, какими они были в те годы. Ретро-шик.
— Соедини меня с Гуроном.
— Вы сами будете говорить?
— Да.
Резо начал колдовать над аппаратом.
— Эй! Это Резо со «Скал»! Дай-ка мне Гурона!
Бригаденфюрер выхватил у него трубку.
Услышав собеседника.
— Это не Резо. Это бригаденфюрер. Гурон, ты чего вздумал обойти мою женщину? Ее дочке угрожать? Ты что, не знаешь, что часть телок Ларисы – мои бабы? ... Ок.
Он швырнул трубку Резо, мотнул головой на дверь. Тот исчез.
Бригаденфюрер повернулся ко мне. Лицо непроницаемое:
— А за тобой, Анька, еще много долгов.
Помолчал. Взвешивая. — Раз в неделю будешь приезжать. Учиться играть на бильярде. – Он протянул мне мои синие кожаные «радости». – Держи. – Распахнул дверь в приемную: – Киска! Проводи ее до охранника.
«Киска» -секретарша без эмоций вывела меня в коридор, махнула охраннику: — Пусть ждет.
Минут пятнадцать я стояла у двери, прикрываясь стрингами, как фиговым листком, под оценивающими взглядами охраны. Потом снизу поднялся Василек.
Молча застегнул «стандарт» на мне. Спустились в его «раздевалку». Я быстро натянула свою одежду. Василек протянул мне листок с номером телефона.
— Позвони через три дня. Договоришься о следующем разе.
Спустились в паркинг. Василек что-то сказал водителю той самой темной машины: — Отвези куда скажет.
Водитель открыл мне дверь, спросил: — Куда ехать? — и указал на салон. Опять этот темно-серый ящик на колесах.
Где-то через полчаса машина остановилась. Водитель вышел, открыл мою дверь: — Садитесь вперед. Указывайте дорогу.
