Олег всегда был командировочным. Ну то есть всегда — это с тех пор, как мы поженились. Семь лет назад.
— Катюш, опять Екатеринбург. Две недели, — сказал он, складывая в чемодан рубашки. Те самые белые, которые я гладила по воскресеньям.
Я кивала. Что тут скажешь? Работа есть работа. Деньги нужны. Ипотека не ждёт.
Но знаете... Когда муж ездит в командировки так часто, начинаешь замечать странности. Сначала мелкие. Потом покрупнее. А потом понимаешь — ты живёшь в театре одного актёра.
В тот день я делала генеральную уборку. Олег улетел накануне. В Новосибирск на этот раз. Перебирала его шкаф — там вечно беспорядок после сборов.
И нашла. Старый телефон. Nokia. Помните такие? Кнопочные ещё. Лежал в кармане куртки, которую он давно не носил. Наверняка забыл.
Включила. Батарейка почти села, но успела увидеть SMS: "Олежа, Машенька спрашивает, когда папочка приедет домой. Целуем тебя, твоя Лена".
Машенька? Лена?
Я чуть не закипела... Не от злости — от удивления какого-то дикого. Как будто нашла в своей квартире комнату, о которой не знала.
— Алло? — ответил знакомый голос после третьего гудка.
— Олег... это я.
Тишина. Потом:
— Катя? Ты откуда звонишь? И почему голос такой...
— Я звоню с твоего второго телефона. Nokia. Помнишь такой?
Ещё одна тишина. Длинная. Понимаете, есть тишина пустая — когда просто не о чем говорить. А есть тишина полная — когда слов так много, что они не помещаются в трубку.
— Катюш...
— Не надо. Прочитала тут кое-что — сказала я. — Просто скажи честно. У тебя есть другая семья?
Он молчал минуту. Потом тихо:
— Да.
Вот так. "Да". Как будто я спросила, есть ли у него водительские права.
— Сколько?
— Четыре года — он говорил еле слышно. — Катюш, это случилось само...
— Дети?
— Машка. Ей три.
Три года... Значит, когда я мечтала о ребёнке, покупала тесты, ходила к врачам, он уже был папой. В другой жизни.
— Я приеду завтра — сказал Олег. — Поговорим.
— Не приезжай — ответила я и повесила трубку.
А потом села в прихожей и... засмеялась. Да-да, засмеялась! Знаете, почему? Потому что вдруг поняла: все эти годы я жила с привидением. С человеком, которого здесь не было. Который думал о другой квартире, другой жене, о своём ребёнке.
И что теперь? Плакать? Скандалить? Требовать объяснений?
Нет.
Я встала, пошла на кухню, заварила чай. И подумала: "А кто я, если не жена командировочного мужа?"
Оказалось — никто.
Семь лет я была приложением к чужой жизни. Удобной частью декорации. Дома меня ждала только кошка. Мурка. Она-то любила меня по-настоящему.
Утром позвонила на работу:
— Беру отпуск. За свой счёт.
— Катя, что случилось?
— Жизнь случилась — сказала я и выключила телефон.
И знаете? Впервые за семь лет мне стало легко. Как будто скинула тяжёлый груз, который носила так долго, что забыла — он чужой.
Собрала вещи. Немного. Только своё. Удивительно, как мало у меня было своего в этой квартире...
Скинула сообщение: "Олег, живи с той, о ком думаешь. Подала на развод."
И поехала к маме. В тот самый провинциальный городок, откуда когда-то рвалась в большую жизнь.
— Дочка — сказала мама, обнимая меня на пороге. — А я всегда знала, что он не настоящий.
— Почему молчала?
— А что толку? Ты бы не поверила. Счастье — оно не командировочное. Оно каждый день должно быть.
В маминой кухне пахло пирогами и детством. Я сидела за тем же столом, где когда-то делала уроки, и вдруг поняла — я дома.
Не в квартире с ипотекой и призраком мужа. А дома.
Телефон молчал три дня. А потом Олег написал:
"Прости. Ты права. Я трус и подлец. Но я тебя любил..."
"Любил" — подумала я. — В прошедшем времени.
Ответила: "Любить командировочно нельзя было. Удачи с настоящей семьёй."
И что потом? А потом началась моя жизнь. Настоящая.
Устроилась в местную школу — преподавать английский. Дети оказались смешными и живыми. Не то что взрослые с их вечными масками.
— Екатерина Владимировна, а вы замужем? — спросила как-то Лиза из седьмого класса.
— Нет уже — сказала я. — Я свободная.
И это было правдой. Впервые за много лет — чистой правдой.
Мурку забрала к маме. Она теперь охотится на мышей в огороде и выглядит счастливой. Как и я.
Вечерами читаю, хожу на йогу, встречаюсь с одноклассницами. Мы сидим в кафе и говорим о детях, работе, планах. И никто не исчезает на две недели под предлогом командировок.
Знаете, о чём я думаю теперь? О том, что предательство — это подарок. Жестокий, больной, но подарок. Оно показывает правду. А правда, даже болезненная, лучше красивой лжи.
Олег звонил ещё несколько раз. Объяснял, как всё вышло. Что любит двоих. Что не хотел делать больно...
Но я уже не слушала. Потому что поняла: тот Олег, в которого я была влюблена семь лет назад, на самом деле не существовал. Это была красивая история, которую я сама себе на придумывала.
А теперь рассказываю другую. Про женщину, которая не боится быть одна. Которая знает разницу между одиночеством и свободой.
И про то, что самое страшное в браке — не измена. А привычка жить с человеком, которого рядом нет.
Но это только начало истории. Потому что сегодня утром, когда я заходила в школу вахтёрша на входе сказала:
— А к вам вчера мужчина заезжал. Спрашивал, где живёт Екатерина Владимировна. Симпатичный такой.
Сердце ёкнуло. Олег?
— А что вы ему сказали?
— Ничего не сказала, — улыбнулась вахтёрша. — Но он оставил конверт. Попросил передать.
Протянула мне конверт. Знакомый почерк... Нет, не знакомый.
" Екатерина Владимировна, меня зовут Андрей. Я учитель истории в соседней школе. Видел вас на семинаре для педагогов месяц назад. Хотел познакомиться, но не решился. Если не против, буду ждать завтра в кафе "Уют" в шесть вечера. Просто поговорить. Интересно с вами пообщаться. Буду ждать — Андрей."
И вы знаете что? Я улыбнулась. Впервые за долгое время — просто улыбнулась.
Потому что поняла: когда заканчивается одна история, всегда начинается другая. И в этой новой истории главная героиня — не тень чужой жизни, а я сама.
Настоящая.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍