Вера стояла на кухне и мыла посуду. Обычный вечер. Обычная жизнь, которая вдруг перестала быть обычной.
Мать сидела за столом и пила чай. Пила медленно, как будто время остановилось. А может, и правда остановилось.
— Пока ты пашешь, у тебя за спиной муж домой женщин водит. А ты работай, содержи его дальше.
Тарелка выскользнула из рук. Упала в мойку с глухим стуком. Не разбилась. Хотя должна была.
— Что?
— То и говорю. Видели их. Вчера днём. Красивая такая. Молодая.
Вера выключила воду. Вытерла руки полотенцем. Медленно. Очень медленно.
— Откуда ты знаешь?
— Соседка Лидка рассказала. Она из окна видела. Днём, когда ты на работе была. Заходили в твою квартиру. Вместе.
Мать продолжала пить чай. Как ни в чём не бывало. Как будто говорила о погоде. А не о том, что жизнь только что рухнула.
Вера села напротив. Ноги не держали.
— Может, это... может, она просто...
— Просто что? Просто зашла воды попить? Вера, ты взрослая женщина. Пора бы уже понимать.
Понимать. Да, надо понимать. Но как понимать то, что не хочется понимать? Как принимать то, что разбивает всё на мелкие кусочки?
— Я не знаю, что делать.
— Знаешь. Просто боишься.
Боится. Конечно, боится. Боится остаться одна. Боится признать, что семь лет прожиты зря. Боится, что мать права.
— Он же... мы же планировали ребенка.
— Планировали. А он планировал других женщин домой водить.
Мать допила чай. Поставила чашку на блюдце. Точно. Аккуратно. Как всегда.
— Слушай — сказала она тише. — Я не для того тебя рожала, чтобы ты терпела. Понимаешь?
Вера кивнула. Но не понимала. Совсем не понимала.
Вечером Андрей пришёл домой как обычно. Поцеловал в щеку. Спросил, что на ужин. Включил телевизор.
Всё, как всегда. Только теперь каждый его жест казался фальшивым. Каждое слово — ложью.
— Как дела на работе? — спросила Вера.
— Нормально. Устал только. Сегодня до самого вечера клиента консультировал.
Клиента. Да, наверное, клиента. Красивого. Молодого. Женского пола.
— Андрей...
— М?
— Мне мама сказала...
Он поднял глаза от тарелки. Насторожился. Как зверь, который почувствовал опасность.
— Что сказала?
— Что ты... что к нам кто-то приходил. Днём. Когда меня не было.
Пауза. Долгая пауза. Он жевал котлету и думал. Думал, что ответить. Как выкрутиться.
— Аx, это. Да, приходила. Коллега. Документы забрала.
— Какие документы?
— Рабочие. Ты же не разбираешься в наших делах.
Не разбираюсь. Конечно, не разбираюсь. Я только работаю. Деньги зарабатываю. Дом веду. Супы варю. А в делах не разбираюсь.
— Она красивая?
— Кто?
— Коллега.
— Да какая разница? Обычная женщина.
Обычная женщина. Которая заходит в чужую квартиру. К чужому мужу. Документы забирать.
— Андрей, я устала.
— От чего?
— От всего. От работы. От дома. От... от нас.
Он отложил вилку. Посмотрел внимательно. Впервые за долгое время — внимательно.
— Что происходит, Вера?
— Ничего. Всё нормально. Просто устала.
— Хочешь отдохнуть? Можем куда-нибудь съездить на выходные.
Съездить. Да, можем съездить. Можем делать вид, что всё хорошо. Можем играть в счастливую семью. Пока он не найдет следующую "коллегу".
— Не надо. Я лучше дома побуду.
Он пожал плечами. Включил телевизор громче. Программа про животных. Про львов. Про то, как они охотятся.
Вера убрала посуду. Пошла в ванную. Смотрела на себя в зеркало. Тридцать два года. Устала. Постарела что ли... Когда это случилось?
Когда она перестала быть молодой красивой женщиной и стала просто женой? Которая работает. Готовит. Стирает. И не задает лишних вопросов.
— Вера! — крикнул Андрей из комнаты. — Где мои серые носки?
— В шкафу!
— Не вижу!
— Сейчас найду!
Она вышла из ванной. Пошла искать носки. Нашла. Принесла.
— Спасибо — сказал он.
Спасибо. За носки. За ужин. За то, что не спрашиваю лишнего. За то, что терплю.
— Андрей.
— Да?
— А если бы я привела домой мужчину? Днём. Когда тебя нет. Документы показать.
Он обернулся. Посмотрел удивленно.
— Зачем тебе мужчину домой приводить?
— Ну а зачем тебе женщина?
— Я же объяснил. Коллега. Рабочие вопросы.
— А у меня тоже могут быть рабочие вопросы. С коллегой-мужчиной.
— Вера, ты что-то странное говоришь. У тебя же нет коллег-мужчин.
Нет. У меня нет коллег-мужчин. У меня вообще мало коллег. Я работаю в бухгалтерии. Там одни женщины. Усталые. Такие же, как я.
— А если бы были?
— Чего ты добиваешься?
— Ничего. Просто интересно.
Он выключил телевизор. Повернулся к ней полностью.
— Вера, у нас что-то не так?
— Не знаю. А у нас что-то не так?
— Ты стала странная. Вопросы какие-то задаёшь.
— Странная. Значит, если жена задает вопросы — она странная?
— Да нет... просто... мы же всегда всё обсуждали.
Обсуждали. Да, мы многое обсуждали. Что купить на ужин. Куда поехать в отпуск. Какие обои поклеить.
Но не обсуждали главного. Не обсуждали, почему я столько работаю. Не обсуждали, почему у нас до сих пор нет детей. Не обсуждали, почему ты стал холодным.
— Андрей, ты меня любишь?
— Конечно. Какой странный вопрос.
— Почему странный?
— Потому что... ну, мы же женаты. Живём вместе. Конечно, люблю.
Женаты. Живём вместе. Значит, автоматически любим. Как в математике. Если А, то Б.
— А я тебя люблю — сказала Вера и задумалась… Так ли это.
— Ну вот и хорошо. Тогда чего мы говорим всякую чушь?
Чушь. Да, наверное, чушь. Любовь — это чушь. Вопросы о любви — тоже чушь. Главное — жить вместе. Главное — не задавать лишних вопросов.
— Я спать пойду.
— Иди. Я ещё телевизор посмотрю.
Она легла в постель. Закрыла глаза. Но не спала. Думала. Думала о красивой молодой женщине. О том, как она заходила в их квартиру. О том, как Андрей открывал ей дверь. Улыбался. Может быть, обнимал…
Думала о матери. О её словах. О том, что правда всегда больнее лжи.
Думала о себе. О том, что она устала. Не от работы. От жизни. От этой жизни, которая стала похожа на сон. На плохой сон, из которого не можешь проснуться.
Андрей пришёл. Лёг рядом. Повернулся к стене. Как всегда. Как уже много месяцев.
— Спокойной ночи — сказал он.
— Спокойной ночи.
Но ночь не будет спокойной. И завтра не будет спокойным. И вообще ничего больше не будет спокойным. Потому что, когда узнаёшь правду, назад дороги нет.
Утром Андрей ушёл на работу. Поцеловал в щеку. Как всегда. Сказал, что вечером будет поздно. Совещание. Важное совещание.
Вера проводила его взглядом. Смотрела, как он идёт по двору. Уверенно. Спокойно. Как человек, у которого всё под контролем.
А потом взяла телефон. Набрала номер. Номер, который знала наизусть, но никогда не набирала.
— Людмила Васильевна? Это Вера. Я сегодня не приду. Заболела...
Заболела. Да, она заболела. Болезнь называется "жизнь". И лекарства от неё нет.
Она оделась. Красиво. Как давно не одевалась. Накрасилась. Посмотрела в зеркало. Ещё не старая. Ещё не поздно.
И вышла из дома. Навстречу правде. Какой бы она ни была.
Она шла по улице и думала. Куда идти? К Лидке? К матери? Или просто бродить по городу до вечера?
Часа через три ноги сами привели её к дому. К своему дому. Но теперь он казался чужим. Как будто она смотрела на него глазами другого человека.
Подъезд. Лифт. Девятый этаж. Знакомые звуки. Знакомые запахи. Но всё не то.
Дверь квартиры. Ключ поворачивается легко. Слишком легко. Тихо прикрыла дверь за собой.
В прихожей чужая обувь. Женские туфли. Красивые. Дорогие. Такие, какие она себе никогда не покупала.
Сердце колотилось. Хотелось убежать. Хотелось не видеть. Не слышать. Не знать.
Но она пошла дальше. По коридору. К спальне. К своей спальне.
Дверь приоткрыта. Слышны голоса. Смех. Женский смех. Звонкий. Молодой. Счастливый.
— Андрей, ты невозможный, — говорил голос.
— А ты красивая — отвечал знакомый голос. Голос мужа. Нежный. Такой, каким он с ней уже давно не говорил.
Вера замерла. Стояла и слушала. И понимала, что это конец. Конец всему.
— А твоя жена не узнает? — спросил женский голос.
— Не узнает. Она работает. Она всегда работает. Она только это и умеет.
Только это и умеет. Работать. Да, правда. Она умеет работать. Зарабатывать деньги. Содержать дом. Содержать его.
— Жалко её — сказала женщина.
— Не жалко. Она сама выбрала такую жизнь. Никто её не заставлял.
Выбрала. Да, она выбрала. Выбрала любить. Выбрала доверять. Выбрала быть честной.
— А когда разведёшься?
— Скоро. Как только найду работу получше. Пока она меня содержит.
Пока она меня содержит. Вот оно. Вот правда. Он не любит. Он использует. Использует её деньги. Её квартиру. Её жизнь.
— Мне пора — сказала женщина.
— Уже?
— Да. Муж скоро с работы придёт.
Муж. У неё тоже есть муж. Который не знает. Который доверяет. Который работает, пока она развлекается.
Вера отошла от двери. Тихо. Очень тихо. Прошла в кухню. Села за стол. Тот самый стол, где вчера мать пила чай и говорила правду.
Слышала, как они одеваются. Разговаривают. Целуются. Как она уходит. Как хлопает дверь.
Андрей остался один. Пошёл в душ. Смывал с себя её запах. Готовился к приходу жены.
А жена уже пришла. Сидела и смотрела в окно. На двор. На жизнь, которая продолжалась. Как будто ничего не произошло.
Андрей вышел из ванной. Зашёл на кухню. Увидел её. Побледнел.
— Вера? Ты что дома? Ты же на работе должна быть.
— Должна. Но я здесь.
— Заболела?
— Да. Заболела.
Он подошёл ближе. Насторожился. Как зверь, который почувствовал западню.
— Что с тобой?
— Ничего. Всё хорошо. Как дела на работе?
— Нормально. А что?
— Ничего. Просто спрашиваю. Не было сегодня красивых коллег? Которые документы забирают?
Пауза. Долгая пауза. Он понял. Понял, что она знает.
— Вера...
— Что — Вера?
— Я могу объяснить.
— Можешь. Объясни.
— Ты думаешь…
— А что я думаю?
— Ты думаешь, что я... что мы...
— Что вы?
— Это просто... это ничего не значит.
Ничего не значит. Конечно. Измена — это ничего не значит. Ложь — это ничего не значит. Семь лет брака — это ничего не значит.
— Сколько времени?
— Что — сколько?
— Сколько времени ты меня обманываешь?
— Вера, это не обман. Это просто...
— Сколько времени?
— Полгода. Может, чуть больше.
Полгода. Пока она работала. Пока старалась. Пока планировала их будущее.
— Ты её любишь?
— Нет. Это не любовь. Это просто...
— Просто что?
— Просто так получилось.
Просто так получилось. Как дождь. Как болезнь. Как несчастье.
— А меня ты любишь?
— Конечно. Ты же моя жена.
Жена. Да, она жена. Которая работает. Которая содержит. Которая не задает лишних вопросов.
— Андрей, я хочу, чтобы ты ушёл.
— Куда ушёл?
— Отсюда. Из дома. Из моей жизни.
— Вера, ты что? Мы же можем всё обсудить. Можем договориться.
— Не можем.
— Почему?
— Потому что ты врал. Потому что ты использовал меня. Потому что ты не любишь.
— Я люблю! Просто...
— Просто ты любишь мои деньги. Мою квартиру. Мою глупость.
— Это неправда!
— Правда. Я слышала, что ты говорил. Про то, что пока я тебя содержу.
Он опустил голову. Понял, что попался. Что игра окончена.
— Вера, давай поговорим спокойно.
— Не хочу говорить. Хочу, чтобы ты ушёл.
— Это же мой дом тоже.
— Нет. Это мой дом. Моя квартира. Мои деньги. Ты сам сказал.
— Я не то имел в виду.
— Что ты имел в виду?
— Я не знаю. Я запутался.
Запутался. Да, наверное, запутался. В собственной лжи. В собственной подлости.
— Уходи, Андрей.
— А если я не уйду?
— Уйдёшь. Потому что тебе некуда деваться. Хотя у тебя ничего нет своего...
— У меня есть работа.
— Какая работа? Ты же сам сказал, что ищешь работу получше.
— Я найду.
— Найдёшь. Но не здесь. Не в моём доме.
Он молчал. Понимал, что она права. Что он проиграл.
— Хорошо — сказал он наконец. — Я уйду. Но не сейчас. Мне нужно время.
— Три часа.
— Мало.
— Много. Тебе нужно только собрать вещи.
— Вера, а если я попрошу прощения?
— Не поможет.
— Почему?
— Потому что ты не раскаиваешься. Ты сожалеешь, что попался.
— Это не так.
— Так. Иди собирай вещи.
Он ушёл в спальню. Доставал из шкафа одежду. Складывал в сумку. Медленно. Как будто надеялся, что она передумает.
Но она не передумала. Сидела на кухне и смотрела в окно. На двор. На жизнь, которая продолжалась.
Через час он вышел с двумя сумками.
— Я позвоню.
— Не надо.
— Мне нужно забрать остальные вещи.
— Я их выброшу.
— Вера...
— Уходи.
Он постоял ещё немного. Потом пошёл к двери. Обернулся.
— Прости.
— Уходи.
Дверь закрылась. Хлопнула. Как закрывается книга. Как заканчивается история.
Вера осталась одна. В своей квартире. В своей жизни. В своей боли.
Она прислонилась к стене. И заплакала. Не от жалости к себе. От облегчения. От того, что наконец-то можно не притворяться.
Зазвонил телефон. Номер матери.
— Ну что? — спросила мать.
— Выгнала. Ушёл.
— И правильно. Не нужен тебе такой.
— Мам, а что теперь?
— Теперь живи. Для себя. Наконец-то.
Для себя. Да, наверное, пора. Пора жить для себя. Пора быть счастливой. Или хотя бы попытаться.
Но сначала нужно научиться быть одной. Научиться не бояться тишины. Не бояться правды. Не бояться жизни.
Потому что жизнь продолжается. Даже когда кажется, что она закончилась. Даже когда больно. Даже когда страшно.
Жизнь продолжается. И это главное.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍