Мы редко задумываемся, откуда берётся страдание.
Чаще — просто хотим, чтобы оно ушло.
Забываем, что оно не пришло извне. Не было послано кем-то свыше.
Оно не случайно.
Страдание — это письмо.
Написанное не чернилами, а ощущениями. Не словами, а болью.
И отправлено оно не от других — а от нас самих.
Тому, кто забыл, кто он есть.
Когда мы слишком увлекаемся внешним — ролями, мыслями, планами, чужими ожиданиями —
мы начинаем терять нить.
Ту тонкую, живую нить, которая связывает нас с тишиной внутри.
А ум — он любит играть. Он строит миры, он спорит, он хочет быть правым.
Он обещает смысл, важность, победу.
И мы следуем за ним, всё дальше от себя настоящего.
Но душа не забывает.
И в какой-то момент она шепчет: «Ты не там».
Если не слышим — повторяет громче.
А когда и шёпот, и голос остались неуслышанными — приходит боль.
Говорит с нами на языке, который мы точно не пропустим.
Боль — это не наказание. Это компас.
Он не указывает дорогу снаружи. Он разворачивает нас во внутрь.
Туда, где мы когда-то оставили себя.
В ту точку, где всё просто... где не нужно бороться, доказывать, спешить.
Нужно только быть.
Мы не ошиблись. Не сбились. Мы просто заигрались.
И боль пришла не судить, а напомнить:
ты жив.
ты здесь.
ты есть.
