Тишина. Не отсутствие громких звуков, доступных слуху смертного. Она была гнетущей, осязаемой субстанцией, висевшей мертвым грузом в некогда дышащем Древолесье. Воздух, ещё недавно напоенный ароматами хвои, цветущего вереска и влажной земли, гудевший стрекотом цикад, пересвистом птиц и журчанием ручьев, стал плотным и безвкусным. Малири, прижавшись спиной к шершавому, кряжистому стволу тысячелетнего дуба, чувствовала эту тишину кожей. Она впивалась в нее холодными иглами отчаяния. Даже ее собственное дыхание казалось оглушительными раскатами грома в этой давящей пустоте. Лес умирал. И она, Малири, Следопыт, возможно, последний в этом угасающем уголке мира, шла по следам убийц. Мысль о Артальфаре сжала сердце острой болью. Старый наставник, чья борода всегда была перепачкана травяными соками, чьи глаза светились мудростью веков и доброй усмешкой. Он пал три недели назад у подножия Забытых Гор, у той самой трещины в скале – темной, мерзкой щели, откуда выползли первые Тени. Малири видела