Сказка о Ведьме, что Забыла Луну

Сказка о Ведьме, что Забыла Луну

На самом краю Чёрного Леса, где сосны шепчутся с ветром, а тени путаются в корнях, стояла избушка на курьих ножках. В ней жила Ведьма, но не та, что пугает детей, а та, что спряталась от людей.

Когда-то она лечила травами, говорила с птицами и верила, что в сердцах людей есть искра добра. Но чем больше она помогала, тем чаще её обманывали, предавали или смеялись над её верой.

— Люди — как волки в шкурах овец, — бормотала она, заколдовывая двери, чтобы никто не мог войти.

— Они берут, но не благодарят. Они просят, но не видят. Они любят только себя.

И тогда она отрезала последнюю нить — ту, что связывала её с миром людей.

Однажды, когда туман обнял лес, а избушка заскрипела, будто вспоминая что-то, на пороге возник странник. Не человек, не дух — просто тень с глазами, как два уголька в пепле.

— Почему твоё сердце стало льдом? — спросил он, и голос его был тише падающего листа.

— Потому что люди — зло, — прошипела Ведьма. — Они ломают, врут, убивают... Зачем мне их свет, если он — лишь гнилой огонёк?

— А ты видела последний лист на дереве? — странник коснулся окна, и стекло ожило, показав ей мир снаружи.

Там мальчик делился хлебом с вороной.

Там старик чинил забор соседу, хотя тот его не просил.

Там девушка подобрала на дороге раненого зверя.

— Разве это не люди?

Ведьма сжала кулаки, но что-то дрогнуло в её груди.

Она расколдовала дверь — не для всех, а для одного. Для того, кто постучит не кулаком, а сердцем.

Прошли годы. Избушка перестала прятаться, а Ведьма — не просто лечила, но и учила.

— Почему ты снова веришь? — спрашивали её.

— Потому что тьма — это просто отсутствие света, — отвечала она.

— А свет — это выбор. Даже если один из ста достоин доверия — разве это не чудо?

И тогда люди поняли: мир не добрый и не злой. Он — как зеркало. Если ты не веришь в добро, оно не придёт. Но если пустить его внутрь — оно найдёт тебя даже в Чёрном Лесу.