Родился в небольшом городишке Америки в конце XIX века. С юности рвался в эпицентр событий. Пошёл на войну (первая мировая), но не солдатом, а водителем санитарной машины. Под градом пуль и осколков вытаскивал раненых, пока сам не рухнул, изрешечённый шрапнелью. Но даже с простреленными ногами он вынес товарища из огня. Этот подвиг стал лишь началом его саги.
Потом он начал писать. Его перо было острым, как лезвие, и беспощадным, как жизнь. Он писал так, словно вырезал слова из собственной плоти - коротко, яростно, до кости. Его книги - о войне, что ломает души, о любви, что сжигает сердца, о схватке человека с природой и самим собой.
Жил, как на краю пропасти - охотился на львов в африканской саванне, пил ром в задымленных барах Кубы, спорил с судьбой на испанских корридах. Его душа была ареной, где сталкивались отвага и отчаяние, сила и слабость.
Литература принесла ему Пулитцера и Нобеля, но слава не спасла его от тьмы - он тонул в алкоголе, пил безбожно, боролся с демонами депрессии и страхом, который грыз его изнутри. Он создал шедевры, которые до сих пор разрывают сердца читателей, но сам не смог победить в последней битве с собой.
Думаю, вы уже догадались, о ком я пишу. Этого человека зовут Эрнест Хемингуэй. Сегодня, 21 июля, у него день рождения. Гениальный и бессмертный писатель...