(Вечер. Художник сидит перед новой работой, кот Маркиз умывается рядом) Художник:Маркиз, взгляни. Кажется, сегодня солнце на холсте удалось поймать. Не просто свет, а само его «состояние»– низкое, золотое, щедрое. Кот (Прекращает умываться, лениво щурится) Мррр? Улитки. Опять улитки. Они медленные. Как моя утренняя миска. Художник:Да не в улитках дело, мудрец пушистый! Посмотри на тени! Видишь, какие они длинные? Будто чернильные росчерки по пергаменту земли. Вот она – магия! Солнце так низко стоит, что от крошечной ракушки тень – как от башни. Оно *лепит* форму, создает драму. Без этого света... это были бы просто улитки. А с ним – целая история, пойманный миг. Кот (Подходит, тычется носом в холст) Тень... Мягкая? Греет? Нет. Бесполезно. Солнце должно греть бока. Или освещать миску. Вот полезный свет. А это... (машет хвостом в сторону теней) ...эстетика. У меня лапа чешется. Художник: (Вздыхает) Эстетика, Маркиз, это когда свет не просто освещает, а дышит. Он превращает скромных ули