Когда я только начинала писать свою историю, я искала правильную точку входа. Сначала это был завтрак. Камерная сцена: дом, мама, разговор за столом.
Потом — письмо. Возможно, от незнакомца. Или из столицы.
Я искала начало в словах. Но оно не находилось. И вдруг представила:
девушка в старом мужском кафтане,
промёрзлая дорога,
осенний туман,
конь под ней,
ветер в лицо.
Раннее утро. Никого нет. Только она. И путь. Вот с чего всё началось. «Прошлого не вернуть, да и что толку оплакивать фамильные портреты, закладываемые один за другим в залог долгов? Знатность, о которой так любила напоминать матушка, ныне весила не больше, чем осенний лист в ветреную погоду.» Мою героиню зовут Елена.
Ей 17. Она — дворянка, но скорее из тех, кто закатывает глаза на слова о «приличиях». Она не ищет драмы.
Она ищет — воздух. Скорость. Точку, где её не догонит ничей голос. Писать эту сцену было легко.
Не потому, что она «первая». А потому что она настоящая.
В дороге человек всегда немного другой