Ольга закрыла крышку ноутбука и откинулась на спинку стула. Очередная запись в блоге была завершена — история о женщине, которая бросила всё и уехала в Италию писать роман. Под псевдонимом «Алая Роза» она создавала мир, где была свободной, страстной, живущей полной жизнью.
В реальности же предстояло снять бельё с балкона, приготовить ужин и поехать к свекрови с лекарствами. Двадцать пять лет брака превратились в череду одинаковых дней, где её существование сводилось к заботе о других.
Николай в очередной командировке. Дети выросли — Ирина работала в рекламном агентстве, Артур учился в университете. А она, бывшая журналистка, растворилась в быту.
На экране появилось уведомление о новом комментарии. «Странник» снова написал под её последним постом.
«Ваши героини живут так, как мечтает жить каждая женщина. В них есть та искренность, которой так не хватает в реальном мире. Вы пишете не просто истории — вы создаёте параллельную реальность, где души могут дышать свободно».
Ольга перечитала сообщение. Этот читатель появился месяц назад, и его комментарии всегда попадали точно в цель. Словно он видел её насквозь через строки.
***
— Мам, ты знаешь, что к нам новые соседи въехали? — Ирина поставила сумку у двери и прошла на кухню. — Архитектор с дочерью. Она моих лет, зовут Снежана.
— Архитектор? — Ольга подняла голову от разделочной доски.
— Да, овдовел недавно. Переехали из Петербурга. Снежана очень интересная девушка, мы сегодня познакомились в лифте.
— А работу он уже нашёл?
— Кажется, да. Говорит, что хочет начать всё с чистого листа после смерти жены. Снежана рассказывала, что мама умерла от рака полгода назад.
Ольга почувствовала укол сочувствия. Она знала, каково это — терять близких людей.
В дверь позвонили. Ирина пошла открывать.
— Добрый вечер, — донёсся мужской голос. — Николай, ваш новый сосед. Не могли бы одолжить немного соли? Мы ещё не успели толком обустроиться.
Ольга вытерла руки полотенцем и вышла в прихожую. Перед ней стоял мужчина лет сорока пяти, с внимательными серыми глазами и лёгкой сединой в тёмных волосах.
— Конечно, — она взяла пачку соли из кухонного шкафа. — Если что-то ещё понадобится, не стесняйтесь обращаться.
— Спасибо. Снежана уже рассказывала про вашу дочь. Наверное, им будет интересно общаться.
Его голос был спокойным, но в глазах читалась какая-то усталость, знакомая Ольге по собственному отражению в зеркале.
— Вы недавно переехали?
— Да, месяц назад. Хотелось сменить обстановку. Иногда это необходимо, чтобы снова почувствовать себя живым.
— Понимаю, — Ольга кивнула. — Город привыкания требует времени.
— А вы давно здесь живёте?
— Двадцать лет. Можно сказать, вросли корнями.
— Это хорошо — иметь стабильность. Хотя иногда хочется её нарушить.
Он улыбнулся.
***
«Дорогая Алая Роза, а вы никогда не задумывались о том, чтобы воплотить свои истории в реальность? Иногда достаточно одного шага, чтобы жизнь перестала быть серой копией самой себя».
Ольга смотрела на сообщение от «Странника» уже десять минут. За окном начинало темнеть, а она всё сидела за компьютером, забыв про домашние дела.
«Боюсь, что реальность слишком прозаична для таких экспериментов», — набрала она ответ.
«А вы попробуйте узнать. Что если я предложу встретиться? Просто поговорить о литературе, искусстве, жизни. Без обязательств, просто два человека, которые понимают друг друга».
Сердце забилось быстрее. Встретиться с незнакомцем? Это было безумием. Но что-то внутри откликнулось на предложение.
«Не знаю... Это может быть опасно».
«Тогда выберите место сами. Людное, безопасное. Кафе "Литературное" на Невском знаете? Завтра в шесть. Если передумаете — просто не приходите».
Ольга долго смотрела на экран. Её пальцы зависли над клавиатурой.
«Хорошо. Но как я вас узнаю?»
«Я буду с книгой Маркеса "Сто лет одиночества". А вы?»
«Возьму красную розу. В честь псевдонима».
«Прекрасно. До встречи, Алая Роза».
***
— Мам, ты сегодня какая-то странная, — заметила Ирина за ужином. — Что-то случилось?
— Просто устала. Много работы.
— Какой работы? Ты же не работаешь.
Ольга вздохнула. В глазах дочери она была просто домохозяйкой, которая целыми днями сидит дома.
— Я пишу, — тихо сказала она.
— Пишешь? Что?
— Рассказы. У меня есть блог.
— Серьёзно? — Ирина удивлённо посмотрела на мать. — А можно почитать?
— Не знаю... Это личное.
— Мам, я же взрослая. Мне интересно, чем ты занимаешься.
— Хорошо. Покажу как-нибудь.
В этот момент зазвонил телефон. Николай — муж.
— Алло, дорогая.
— Всё нормально. Когда вернёшься?
— Через неделю. Тут дела затянулись. Ты не скучаешь?
— Привыкла уже, — Ольга посмотрела в окно. — Николай, а ты счастлив?
— Что за вопрос? Конечно. А что?
— Просто... Иногда кажется, что мы живём параллельно друг другу.
— Олечка, ты что-то придумываешь. Я работаю для семьи, для нашего будущего.
— Хорошо. Звони чаще.
— Обязательно. Люблю тебя.
— И я тебя.
Но слова прозвучали механически, без прежнего тепла.
***
Ольга переоделась три раза, прежде чем выйти из дома. Глупо было волноваться из-за встречи с незнакомцем, но она не испытывала такого трепета уже много лет.
Перед зеркалом она остановилась, рассматривая своё отражение. Когда последний раз она наряжалась не для мужа, не для детей, а для себя? Когда последний раз её сердце билось от предвкушения чего-то нового?
— Мам, ты куда? — спросила Ирина, увидев мать в лучшем платье.
— К подруге. В театр.
— К какой подруге? У тебя же нет подруг разбежались.
— Есть. Просто мы редко видимся.
— Хорошо, что наконец-то куда-то идёшь. А то сидишь дома, как затворница.
В кафе было полно людей. Ольга выбрала столик у окна и заказала капучино. Красная роза лежала перед ней на столе, привлекая любопытные взгляды. Она нервно поправляла волосы, оглядывая зал в поисках мужчины с книгой Маркеса.
Через десять минут к её столику подошёл... Николай, её сосед.
— Простите, кажется, здесь занято? — он улыбнулся, держа в руках знакомую книгу.
— Николай? А вы...
— Жду встречи с одной очень талантливой писательницей, — он сел напротив. — Алая Роза.
Ольга растерянно смотрела на него. Сосед и «Странник» — один человек?
— Как вы узнали?
— IP-адрес вашего блога. Простите за вторжение в частную жизнь, но я работал в IT до того, как стал архитектором. Когда понял, что моя загадочная собеседница живёт в соседней квартире, не смог удержаться от любопытства.
— Это... это нечестно. Вы следили за мной?
— Нет, — он покачал головой. — Я искал человека, который понимает, что такое одиночество в браке. Ваши истории... они про меня тоже.
— Значит, все ваши комментарии...
— Были искренними, — Николай серьёзно посмотрел на неё. — Я читаю ваш блог не из праздности. Ваши истории... они живые. В них есть то, чего мне не хватает в собственной жизни.
— А что вам не хватает? — тихо спросила Ольга.
— Понимания. Близости. Ощущения, что ты не один на этом свете. После смерти жены я думал, что привык к одиночеству. Но ваши тексты показали мне, что можно быть одиноким даже в браке.
— Откуда вы знаете, что я замужем?
— Обручальное кольцо. И то, как вы пишете о несвободе, о жертвах ради семьи.
Ольга невольно прикрыла кольцо рукой.
— Я не должна здесь находиться.
— Почему?
— Потому что это неправильно. Я замужняя женщина.
— А я вдовец, который просто хочет поговорить с интересным человеком. Разве в этом есть что-то плохое?
— Не знаю, — призналась Ольга. — Я давно не знаю, что правильно, а что нет.
— Расскажите мне о себе. О настоящей, не о той, что пишет под псевдонимом.
— А что рассказывать? Обычная история. Вышла замуж, родила детей, забыла о своих мечтах. Двадцать пять лет назад я была журналисткой, хотела писать серьёзные статьи, менять мир. А теперь пишу в блог под чужим именем, потому что боюсь признаться даже детям, что у меня есть свои мысли и чувства.
— А почему боитесь?
— Потому что тогда придётся что-то менять. А я не знаю, как это делать. Не помню, как это — быть собой.
Николай протянул руку и осторожно коснулся её пальцев.
***
Встречи в кафе стали регулярными. Николай понимал её с полуслова, делился своими переживаниями после смерти жены, рассказывал о дочери.
— Знаете, я давно не встречал человека, с которым можно говорить обо всём, — сказал он однажды, провожая её до дома. — С вами я снова ощущаю себя живым.
Ольга остановилась у подъезда. Между ними повисла тишина, полная невысказанных слов.
— Николай, это неправильно. Я замужняя женщина.
— А счастливая?
Этот вопрос заставил её замолчать. Счастливая ли она? Когда в последний раз испытывала радость, предвкушение, желание?
— Я не знаю, что такое счастье, — тихо ответила она.
— Тогда расскажите мне о своём муже. О том, что вас связывает.
Ольга задумалась. Что она могла рассказать? О совместном быте? О детях? О привычке жить рядом?
— Мы... мы просто существуем вместе. Уже давно. Он работает, я веду хозяйство. Всё как у всех.
— А любовь?
— Любовь... — она помедлила. — Наверное, она была. В самом начале. Но потом всё закрутилось: дети, проблемы, его болезнь. Мы стали больше соседями по жизни, чем супругами.
Он осторожно коснулся её руки.
— Тогда, может быть, стоит выяснить, что такое настоящее счастье?
— Николай, я боюсь. Боюсь разрушить то, что есть. Боюсь причинить боль детям. Боюсь осуждения.
— А себя не боитесь потерять окончательно?
***
После инсульта к ним в квартиру временно приехала пожить свекровь.
— Оля, ты что-то изменилась, — свекровь Виктория Антоновна внимательно изучала невестку поверх очков. — Какая-то... другая стала.
— В каком смысле? — Ольга раскладывала лекарства по дням недели.
— Не знаю. Живее что ли. Раньше ходила как сонная муха, а тут вдруг засветилась. Косметикой пользоваться стала, одеваться лучше. И поёшь иногда.
— Может, просто устала выглядеть серой мышью?
— Может, и так, — пожилая женщина прищурилась. — А может, и не так. Коля в командировке, дети выросли... Самое время для глупостей.
— О чём вы, Виктория Антоновна?
— Да так, думаю вслух. Знаешь, я сама в своё время чуть не наделала дел. Муж работал сутками, дети подросли, встретила одного... Интересного. Умного. Внимательного.
Ольга замерла, не поднимая глаз от лекарств.
— И что было?
— А ничего. Вовремя одумалась. Поняла, что страсть — это как лихорадка. Пройдёт, а последствия останутся. Семью разрушишь, детей травмируешь, а потом всю жизнь будешь жалеть.
— Но ведь каждый имеет право на счастье...
— Конечно. Только помни, дорогая, что из любого омута можно выбраться, пока не затянуло совсем. А потом уже поздно будет что-то менять.
***
Вечером в квартире стало шумно и весело.
— Мам, а Снежана может остаться на ужин? — Ирина ввела в квартиру подругу.
— Конечно, — Ольга улыбнулась девушке. Снежана действительно была хороша собой — длинные тёмные волосы, выразительные глаза, изящная фигура.
— Ирина рассказывала, что вы журналистом работали, — сказала Снежана, помогая накрывать на стол. — А сейчас чем занимаетесь?
— Домашним хозяйством в основном.
— Жаль. Папа всегда говорит, что талант нельзя зарывать в землю. Он сам после маминой смерти два года ничего не проектировал, а потом понял, что творчество — это способ оставаться живым.
— Твой отец мудрый человек.
— Да, он особенный. Жаль только, что одинокий. Он, кстати, очень хорошо отзывался о вас.
Ольга почувствовала, как краснеют щёки.
— Ирина, а твоя мама красивая, — продолжала Снежана. — И молодая ещё. Почему она не работает? Папа говорит, что женщина должна себя реализовывать, а не только детей растить.
— Да ну, Снеж, — Ирина махнула рукой. — Мама у нас домашняя. Она и так много делает.
— Но ведь интересно же — ездить, писать статьи, встречаться с людьми. Папа рассказывал, что в молодости путешествовал по всей стране, проектировал здания. А теперь вот одиночество заел.
— Снежана, — осторожно начала Ольга, — а как твой отец переживает потерю мамы?
— Тяжело сначала было. Думал, что жизнь кончилась. Но потом понял, что мама не хотела бы, чтобы он страдал. Она всегда говорила: "Коля, если со мной что-то случится, ты не смей хорониться заживо. Живи, люби, будь счастлив."
— Мудрая была женщина.
— Да. И красивая. У папы до сих пор её фотографии везде стоят. Но он говорит, что любовь к маме не мешает ему открывать сердце новым чувствам.
***
Роман развивался стремительно. Украдкой встречи превратились в регулярные свидания. Николай дарил ей книги, водил в театры, слушал её рассказы о нереализованных мечтах.
— Ты должна снова писать, — говорил он, целуя её руки. — Не виртуальные истории в блоге, а настоящую прозу. У тебя есть что сказать миру.
— Слишком поздно начинать заново.
— Никогда не поздно быть собой. Посмотри на меня — я в пятьдесят два снова учусь любить.
— Николай, мне страшно. Что если мы ошибаемся? Что если это просто...
— Что если это настоящее? — он взял её лицо в ладони. — Оля, я не предлагаю тебе сломать всю жизнь. Но и притворяться, что между нами ничего нет, тоже нельзя.
— А что ты предлагаешь?
— Время. Дай нам время понять, что это такое. Не торопись с решениями.
В его объятиях она действительно ощущала себя настоящей. Живой. Желанной. И это пугало её больше всего — потому что возвращаться к прежней жизни становилось всё труднее.
— Николай, а если Ирина узнает? Если дети поймут?
— Снежана догадывается. И знаешь что? Она рада за меня.
— У тебя взрослая дочь. А у меня...
— У тебя тоже взрослые дети, Оля. Ирина уже студентка, Максим определяется с будущим. Они скоро начнут свою жизнь. А что останется у тебя?
Этот вопрос не давал ей покоя. Что действительно останется? Пустая квартира, больной муж, который видит в ней только сиделку, и воспоминания о том, какой она могла бы быть?
***
Спустя какое-то время.
— Мам, у тебя роман? — Артур зашёл на кухню, где Ольга мыла посуду после ужина.
Она выронила тарелку. Осколки рассыпались по полу.
— О чём ты?
— Видел тебя сегодня в кафе. Обнималась на прощание.
Артур помог собрать осколки, не глядя на мать.
— Это Николай, наш сосед...
— Знаю, кто это. Вопрос не в том, кто, а в том, зачем.
— Сынок...
— Не объясняй ничего, — он выбросил осколки в мусорное ведро. — Просто скажи: ты собираешься уходить от отца?
Ольга молчала. Она и сама не знала ответа на этот вопрос.
— Я никого не осуждаю, мам. Просто хочу понимать, что происходит в нашей семье.
— Артур, сядь, пожалуйста, — тихо попросила она, вытирая руки полотенцем. — Ты уже взрослый, и я не буду тебе врать.
— Значит, это правда?
— Да. Но это не означает, что я хочу разрушить семью.
— А что это означает?
— Означает, что я... запуталась. Твой отец хороший человек, но мы стали чужими друг другу. А с Николаем я чувствую себя живой.
Артур кивнул, словно понял больше, чем она сказала вслух.
— Папа знает?
— Нет. Во всяком случае, я так думаю.
— Он заметит рано или поздно. Папа не глупый, просто очень занятый, — Артур встал и направился к двери. — Мам, что бы ты ни решила, я буду на твоей стороне. Но не затягивай с решением. Неопределённость хуже любого выбора.
***
Через месяц.
Юбилей мужа — пятьдесят лет — отмечали в ресторане. Собралась вся семья: дети, свекровь, коллеги, старые друзья. Ольга сидела рядом с именинником, улыбалась и принимала поздравления, но мысли были далеко.
Николай прислал утром сообщение: «Думаю о тебе. Скоро всё изменится, и мы будем вместе». Она не ответила — слишком много сомнений терзали душу.
— А теперь слово имениннику! — провозгласил кто-то из гостей.
Муж Николай поднялся, бокал с шампанским дрожал в его руке. Лицо было бледным, взгляд — странным.
— Спасибо всем за поздравления, — начал он медленно. — Пятьдесят лет — возраст подведения итогов. И я должен кое в чём признаться.
Ольга почувствовала, как внутри всё похолодело.
— Оля, дорогая, — он повернулся к жене, — я знаю о твоём романе с соседом.
В зале повисла мёртвая тишина. Свекровь охнула, дети замерли с открытыми ртами.
— Я читаю твой блог уже два года. «Алая Роза» — красивый псевдоним. И знаю, что твои истории — не просто фантазии.
— Папа... — прошептала Ирина.
— Но самое главное, — Николай сделал глоток шампанского, — что я не имею права тебя осуждать. Потому что сам последние семь лет веду двойную жизнь. Полина живёт в Екатеринбурге. У нас два сына — Максим и Данила.
Бокал выпал из рук Ольги и разбился о пол.
— Каждая командировка — это поездка к ним. Я содержу вторую семью, планировал когда-нибудь всё рассказать, но... — он развёл руками. — Не хватало смелости.
Свекровь грохнулась на стул, хватаясь за сердце. Артур вскочил и бросился к бабушке.
— Коля, ты что творишь? — прошипела она.
— То, что должен был сделать давно, — он посмотрел на детей. — Ира, Артур, простите меня. Простите, что был трусом. Ваша мать заслуживает счастья, а я его дать не могу.
— Папа... — Ирина плакала.
— Я предлагаю разойтись цивилизованно. Без скандалов, без дележа имущества. Квартира и дача — ваши. Я хочу, чтобы мы остались людьми друг для друга.
Гости начали неловко переглядываться. Несколько человек уже поднялись, собираясь незаметно уйти.
— Дядя Коля, может, не стоит при всех... — попытался вмешаться один из коллег.
— Нет, — твёрдо сказал именинник. — Я устал лгать. Устал притворяться счастливым семьянином, когда моё сердце разрывается надвое уже семь лет.
— Как ты мог? — наконец нашла голос Ольга. — Как ты мог обвинять меня, когда сам...
— Я не обвиняю, — перебил он. — Я благодарю. Твой роман показал мне, что мы оба ищем то, чего у нас нет. И это нормально.
Артур помогал бабушке прийти в себя, поил её водой.
— Сынок, — прошептала свекровь, — что же теперь будет с твоей семьёй?
— Бабуля, всё будет хорошо, — успокоил он. — Мы взрослые люди, справимся.
***
Дома царила тишина. Николай собрал вещи в две сумки — удивительно мало оказалось личных предметов за двадцать пять лет брака.
— Я свяжусь с юристом насчёт развода, — сказал он, стоя в прихожей. — Оля, я не прошу прощения. Мы оба виноваты в том, что наша любовь умерла.
— Когда это случилось, Коля? — тихо спросила она. — Когда мы перестали быть мужем и женой и стали просто соседями по квартире?
Он остановился, поправляя сумку на плече.
— Наверное, тогда, когда перестали разговаривать. По-настоящему разговаривать. Не о счетах, не о детях, не о ремонте. А о том, что у нас на душе.
— Может быть, мы могли бы попытаться...
— Нет, Оля. У меня есть другая семья. У тебя есть другой мужчина. Мы зашли слишком далеко, чтобы вернуться.
После его ухода Ольга рухнула на диван и заплакала. Слёзы были не от жалости к себе, а от облегчения. Многолетняя ложь наконец закончилась.
— Мам, — Ирина села рядом и обняла её. — Я на твоей стороне. Ты завела роман, потому что папе было на тебя наплевать. Я давно это видела.
— Прости, доченька. Я не хотела, чтобы вы узнали таким способом.
В комнату вошёл Артур. Лицо у него было серьёзным, взрослым.
— Мам, я тоже тебя поддерживаю. Наверное, так будет лучше для всех. Ты имеешь право на счастье.
Ольга удивлённо посмотрела на сына.
— Мам, я не слепой. Видел, как ты светишься после встреч с ним. Давно уже таким счастливым лица у тебя не видел.
***
Звонок в дверь раздался через час. На пороге стояли Николай и Снежана.
— Можно войти? — спросил он тихо.
В гостиной Николай сначала подошёл к детям.
— Ирина, Артур, я знаю, что сегодня был тяжёлый день. И я понимаю, если вы меня невзлюбите.
— Дядя Коля, — серьёзно сказала Ирина.
— Я понимаю, — он повернулся к Ольге. — Но есть кое-что, что я не могу отложить.
Он опустился на одно колено перед ней.
— Я знаю, что день выдался тяжёлым. Но я не могу больше ждать. Ольга, выходи за меня замуж. Будь моей женой, подругой, музой. Люби меня так же сильно, как я люблю тебя.
Дети затаили дыхание. Снежана улыбалась.
— Николай, я... — Ольга посмотрела на кольцо в его руках. — Я не могу сейчас принять твоё предложение.
Лица детей вытянулись.
— Мам! — воскликнула Ирина.
— Я по закону всё ещё жена вашего отца. Нужно время...
— Но ты подумаешь? — в голосе Николая звучала надежда.
— Обещаю подумать.
После их ухода Ольга осталась одна в гостиной. Дети ушли к себе, давая ей возможность обдумать произошедшее. На душе стало удивительно легко. Дети поддерживали её, не осуждали.
Она взяла телефон и набрала номер Николая.
— Алло?
— Это я, — прошептала она. — Мой ответ — да.
Ольга закрыла глаза и поверила в счастье. Но главное — у неё появилась надежда на любовь.
Автор: Владимир Шорохов © Книги автора на ЛитРес
Чтобы не пропустить новые рассказы, просто включите уведомление💖) поддержите канал лайком 👍🏼 или подпиской ✍🏼
📖 Также читайте: Как мажора на место поставила провинциальная девушка с фотоаппаратом
📖 Также читайте: Жена была последней кто узнал о любовнице мужа
📖 Также читайте: Муж с родственниками выгнал жену с ребёнком на улицу, но никто не ожидал, чем это закончится