Марина не любила переезды, но сейчас это было необходимо. Её ждали новый город, новая работа, новая жизнь — всё начиналось заново. Маленькая уютная квартирка на четвёртом этаже старого дома "дышала прошлым" и словно хранила чужие воспоминания. Именно это её и привлекло.
Разбирая коробки с вещами, она машинально ставила книги на полку, когда взгляд зацепился за винтажную рамку с фотографией. Эту вещь она купила на блошином рынке за какие-то сто рублей. Очень уж была красивая рамка... Хотела вытащить фото и вставить что-то своё, но не смогла: в этом кадре было что-то трогательное, настоящее. Молодая пара на фоне моря — он нежно обнимает её за плечи и смотрит на неё, её взгляд направлен прямо в объектив. В их позах было спокойствие, а лица выражали безмерное счастье.
На следующий день к Марине заглянула соседка. Это была пожилая, бойкая женщина с громким голосом и живыми глазами. Они поболтали о лифте, шумных соседях и погоде, и когда взгляд женщины случайно упал на ту самую рамку с фото, она вдруг замолчала.
— О, какая чудная фотография! — сказала она, подходя ближе. В её голосе что-то дрогнуло.
Потом лицо изменилось. Стало серым.
— Девочка... а где вы это взяли?
— На блошином рынке, — Марина пожала плечами. — А что?
Соседка опустилась на табурет и прижала ладонь к груди.
— Это же мой зять... Алексей. Он был мужем моей дочери. Пропал двадцать лет назад. Просто ушёл из дома и не вернулся.
Марина удивлённо смотрела на фото. Мужчина выглядел обыкновенно — приятное лицо, мягкая улыбка, короткая стрижка. Но... мог ли он быть одним и тем же человеком?
— Простите, может, вы ошиблись? Это, кажется, старое фото, может, 70-е или 80-е.
— Нет, нет... Я узнала бы его в любом возрасте. Он был частью нашей семьи.
Марина проводила соседку, а потом ещё долго сидела с фотографией в руках. Было в этом нечто тревожное. Она позвонила своему другу-фотографу, чтобы он взглянул на снимок. Пётр, как всегда, опаздывал, но вскоре он появился с бутылкой вина в скептическом настрое.
— Итак, ты говоришь, фото с привидением? — усмехнулся он, рассматривая снимок через лупу. — Бумага советская, да. Но вот лицо… Погоди-ка.
Он достал свой телефон и показал ей старую фотографию с выставки в Петербурге.
— Вот. Это твой кадр? Нет. Но лицо — то же самое. Видишь?
Марина ахнула. Мужчина действительно был похож, только на том фото он сидел в кафе, одетый в стиль 60-х, а рядом с ним — женщина в берете. Под фото стояла подпись: «Ленинград, 1964».
— Этого не может быть, — сказала она. — Тамарина дочь сказала, что он исчез в 2004-м. А тут... 60-е?
Пётр пожал плечами:
— Либо это один человек с удивительно похожей внешностью, либо кто-то из его родни того самого... Но я бы проверил.
С этого дня Марина начала собственное расследование. Она писала на форумы, выискивала похожие фотографии, обращалась в сообщества по ретро-снимкам. Через неделю ей написала женщина по имени Елена.
"Мне знакомо это лицо. Он был моим мужем. Его звали Игорь. Пропал в 1993-м. Просто взял и исчез".
Марина связалась с ней по видеосвязи. Елена принесла альбом, раскрыла одну из страниц — на снимке был тот мужчина. Улыбка, взгляд, жесты — всё то же. Но в другом времени и уже с Еленой.
— Он был идеальным, — сказала Елена. — Никогда не ругался. Готовил завтрак. Читал мне стихи. А потом однажды сказал: "Ты теперь сильная. Я могу идти". И исчез...
Марина почувствовала, как внутри начинает холодеть. Она нашла ещё две женщины — одну из Эстонии, другую из Казахстана. У каждой был свой "муж" с этим же лицом, но под другим именем и в разное время. У каждой он пропадал внезапно.
Они решили встретиться в Петербурге, где был сделан один из снимков. Все четверо сидели за круглым столом в старом кафе. У каждой было фото с мужем, воспоминания, слёзы и недоумение.
— Либо нас всех обманули, — сказала самая младшая, — либо это что-то... иное.
Они сообща искали объяснения: свидетель защиты, беглец, артист, даже двойник. Но ничего не складывалось. Слишком разное время, разные судьбы.
Одна из женщин, Ира, рассказала, что однажды он якобы исчез прямо на улице. Муж шёл рядом, а она отвлёклась, и в следующий миг его не стало. Она плакала, повсюду искала его, писала заявления в милицию. Но никто не нашёл ни следа.
А ещё он часто повторял: — Я не принадлежу времени. Я думала, что он шутит и это просто у него такая философия.
И в тот момент дверь кафе открылась, в неё вошёл мужчина. Он был в длинном пальто, а в руках держал зонт. Он стряхнул воду с волос и подошёл к их столику.
Он нисколько не постарел. Он был точно таким же, как на всех снимках. Женщины застыли.
— Привет, — сказал он. Голос был мягким. — Вы все нашли друг друга. Я рад.
— Кто ты? — прошептала Елена.
— Я был тем, кто вам был нужен в тот самый отрезок жизни. У каждой — свой. У каждой — настоящий.
Марина встала:
— Это игра? Эксперимент?
Он покачал головой.
— Вы называли это любовью. Я был подтверждением этого. Но теперь вы сильные. Я вам больше не нужен.
Он улыбнулся и... исчез. Просто исчез — как тень, растворившись в воздухе.
Женщины молчали. Потом в кафе вырубился свет на какие-то секунды. Когда включили свет, на снимках остались только женщины. Он исчез со всех фото.
Марина вернулась домой. На полке всё ещё стояла рамка, только теперь пустая. Она достала лист бумаги и написала:
"Иногда любовь важнее ответов. Пусть это остаётся просто чудом".
А потом положила записку в рамку.
И улыбнулась.
Через несколько дней ей пришло письмо без обратного адреса, написанное от руки на пожелтевшей бумаге:
"Ты поняла. Спасибо. Иногда лучше помнить всё светлое, чем всё знать".
Марина почувствовала, как по спине пробежал внезапный озноб. Она не стала рассказывать никому о загадочном письме никому. Но с тех пор у неё появилось новое хобби, она начала снимать лица прохожих. В каждом фото она искала его черты и в каком-то смысле находила.
Потому что каждый из нас, подумала она, когда-то был тем, кого кто-то любил по-настоящему. Даже если он исчез потом без следа...
Друзья! Пишите в комментариях, нравится ли вам стиль "фэнтези" на грани с реальностью в рассказах? Подписывайтесь, ставьте лайки!
Прочтите этот интересный рассказ!